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Oui, je veux dire vous, experts littéraires, analysant la magie de la littérature jeunesse jusqu’à ce qu’elle se flétrisse et meure sous votre examen minutieux !
Vous vous souvenez de Bo Vilhelm Olsson, le garçon qui était assis à Tegnérlunden et se sentait seul, et qui a ensuite été emporté dans l’aventure la plus incroyable de tous les temps, où il a rencontré son père et a sauvé les enfants d’un homme au cœur de pierre ( littéralement, pas au sens figuré en pierre) ?
C’était de loin mon histoire préférée quand j’étais un ch
Oui, je veux dire vous, experts littéraires, analysant la magie de la littérature jeunesse jusqu’à ce qu’elle se flétrisse et meure sous votre examen minutieux !
Vous vous souvenez de Bo Vilhelm Olsson, le garçon qui était assis à Tegnérlunden et se sentait seul, et qui a ensuite été emporté dans l’aventure la plus incroyable de tous les temps, où il a rencontré son père et a sauvé les enfants d’un homme au cœur de pierre ( littéralement, pas au sens figuré en pierre) ?
C’était de loin mon histoire préférée quand j’étais enfant, l’une des premières que j’ai lues par moi-même, encore et encore, goûtant la saveur de la langue des contes de fées mélangée à la réflexion sur les difficultés d’être orphelin dans la ville de Stockholm, profitant la répétition apaisante des motifs comme s’il s’agissait d’un poème.
Je l’ai lu à mes propres enfants aussi, ressentant EXACTEMENT le même pouvoir qui émanait des pages lorsque mes (alors) enfants de l’école primaire se sont blottis autour de moi et ont pris part à l’aventure avec une crainte silencieuse.
Et maintenant, au moins trente ans après ma première lecture, et dix après ma dernière lecture de Mio, Min Mio, je tombe par hasard sur une analyse littéraire qui fait s’effondrer mon illusion comme un château de cartes.
Dans le langage typique (dont je suis coupable moi-même dans mon incarnation en tant que professionnel) qui a tendance à tuer tout esprit de n’importe quel livre en ajoutant trop de mots à la mode et de notes de bas de page et trop peu de compréhension de ce qui constitue réellement la joie de lire, je trouve un paragraphe évoquant « le lecteur adulte » à côté de l’enfant, qui « sait que tout n’est qu’illusion », qui « sait que Bo Vilhelm Olsson est toujours assis à Tegnérlunden », et que « l’aventure ne se déroule que dans sa tête » – que tout cela n’est pas magique du tout.
Si c’est ainsi que je suis censé « lire » l’histoire en tant qu’adulte, je suis bien content de rester un enfant.
Bo Vilhelm Olsson n’est pas assis là. Il est Mio maintenant, dis-je ! Et je pense qu’Astrid Lindgren pensait la même chose. Sinon, nous pourrions tout aussi bien prétendre qu’Harry n’est jamais parti pour Poudlard…
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