Ne vous laissez pas berner un instant. Le roman de Shreve est une pâle imitation de ces Grandes Dames de la Littérature.
Bien sûr, Fortune’s Rocks, tout comme The Age of Innocence de Wharton, est rempli de scènes qui étonneraient les lecteurs modernes par leur conservatisme. Un
Ne vous laissez pas berner un instant. Le roman de Shreve est une pâle imitation de ces Grandes Dames de la Littérature.
Bien sûr, Fortune’s Rocks, tout comme The Age of Innocence de Wharton, est rempli de scènes qui étonneraient les lecteurs modernes par leur conservatisme. Une cheville exposée en 1899 s’apparentait au fait que Julia Roberts avait jeté ses vêtements et couru sur la ligne des 50 mètres pendant le Super Bowl. Ce n’était tout simplement pas de bonnes manières. La société du début du siècle était polie, discrète et surtout asexuée. Du moins en surface. Mais sous les corsets, comme ces seins se soulevaient de passion !
Edith Wharton a certainement su capter tout cet érotisme contenu. Kate Chopin (dans The Awakening) a fondé une réputation littéraire avec son récit de sexualité débridée. Et maintenant, près d’un siècle plus tard, Anita Shreve (auteur de The Pilot’s Wife) essaie de suivre leurs traces boutonnées.
Elle échoue lamentablement.
Fortune’s Rocks a toutes les apparences d’un aspirant à Wharton avec des scènes de dîners si convenables, une héroïne à l’esprit indépendant et un ensemble de circonstances ignobles qui feraient la fierté de Charles Dickens. Ce que Shreve ne réalise pas, c’est qu’il n’y a plus de marché pour ce type de récit. L’une des raisons pour lesquelles je trouve Wharton si attachante, c’est parce que je savais qu’elle essayait de sortir de la culture même qu’elle décrivait. Des romans comme The Age of Innocence et Summer sont bons précisément parce qu’ils sont comme des capsules temporelles du début du 19e siècle à New York avec tous ses préjugés rigides et bourgeois. Sans parler du fait que la prose de Wharton a une profondeur qui résonne hors de la page.
En comparaison, Shreve patauge dans la partie peu profonde de la pataugeoire.
Pour être juste, Shreve montre qu’elle a fait beaucoup de recherches sur les mœurs et les coutumes de l’époque. Ses descriptions de dîners, de goûters et de promenades sensuelles le long de la plage sont complètes au nième degré. Ils sont aussi très ternes.
Fortune’s Rocks commence par ce qui semble être une première phrase prometteuse :
« Le temps qu’il lui faut pour marcher depuis les bains publics de la digue de Fortune’s Rocks, où elle a laissé ses bottes et discrètement retiré ses bas, jusqu’à la ligne de flottaison le long de laquelle la mer lèche continuellement le sable rose et argenté, elle apprend le désir. Désir qui ralentit la respiration, qui provoque une pause préoccupée au milieu de la prononciation d’une phrase, qui focalise le regard absolument sur la progression des pieds nus marchant vers l’eau.
Mesdames et messieurs, rencontrez Olympia Biddeford. Elle a quinze ans et, alors qu’elle se promène le long de la plage du New Hampshire, « elle est passée d’une fille, avec un besoin refoulé et presque frénétique d’enfant de balayer les pièces et les toiles d’araignée de son hiver, à une femme. «
Maintenant, si vous avez apprécié ces deux brefs passages que j’ai cités, alors je vous suggère d’arrêter de lire tout de suite et d’aller vous acheter une copie de ce corsage-ripper. Si, cependant, ces sandwichs au concombre que vous avez mangés au thé de la société des dames commencent à monter dans votre gorge, alors vous saurez ce que je veux dire quand je dis qu’il n’y a rien à recommander ce livre.
L’histoire, qui se lit parfois comme une Lolita féminisée, raconte comment Olympia découvre sa féminité (à quinze ans !) en séduisant un homme marié de vingt-six ans son aîné. Le scandale adultère qui en résulte apporte beaucoup de malheur à ceux qui vivent à Fortune’s Rocks, la station balnéaire où vit Olympia. Le reste du roman est trop larmoyant pour les mots. Il suffit de dire qu’il y a beaucoup de scènes du dos de la main au front et de longues périodes de dialogue sur pilotis. Pour faire bonne mesure – juste pour nous réveiller de notre torpeur, je suppose – Shreve jette quelques scènes d’accouchement très détaillées qui se lisent comme un croisement entre les urgences et le manuel d’une sage-femme.
L’ensemble du livre est écrit dans un faux style de prose victorienne, rendant le déjà insupportable illisible.