Le monde perdu (Jurassic Park #2) de Michael Crichton

Je me souviens que j’avais beaucoup plus apprécié la version cinématographique du Jurrasic Park original que le livre – une situation plutôt inhabituelle pour moi. J’avais un léger sentiment d’appréhension, mais je l’ignorais. Même si je ne l’avais pas fait, cela ne m’aurait pas préparé à la frustration et à la déception de cette histoire.

Permettez-moi de souligner ce point dès le début : l’intrigue se résout BEAUCOUP trop rapidement, comme si quelque chose qui était soudainement évident, facile à penser et encore plus facile à trouver était complètement caché à la conscience depuis la première occasion des personnages de penser d’environ un cinquième du chemin dans le livre.

De plus, les personnages posent des questions très intéressantes au cours de leurs expériences qui pourraient alimenter des discussions assez intéressantes ou même une théorie / découverte scientifique intrigante dans le livre. (Par exemple, pourquoi y a-t-il tant de prédateurs sur l’île ? Pourquoi voient-ils si peu de carcasses ? Qu’est-ce qui s’est mal passé sur l’île ? Pourquoi le nid de rapaces ressemble-t-il à ce qu’il est ?) Ce dernier était le seul que je pensais être à mi-chemin décemment répondu; tout le reste semblait être des dérobades. Bon sang, la façon dont les personnages ont commencé à sortir de leur dernier petit correctif était un BS complet qui venait d’un faux processus de pensée de l’un des enfants.

Un compliment au hasard qui (malheureusement) n’a rien à voir avec la capacité d’écriture de l’auteur : il a pris le Carnotaurus que je connais bien du simulateur Dinosaur ! à Disney’s Animal Kingdom et lui a donné une tournure assez unique : la possibilité de changer les couleurs avec des détails étonnants. Je dois admettre qu’après avoir été effrayé par ce dinosaure pendant le trajet il y a de nombreuses années, l’idée qu’il s’agisse d’un caméléon m’a fait sympathiser avec la terreur ressentie par les personnages. Mais vraiment seulement pour une scène. Puis c’était de retour à la frustration.

Ma plus grande plainte était l’activation flagrante du suspense dramatique par l’auteur. Les pensées d’un personnage seraient soit articulées par le dialogue, soit expliquées par la narration jusqu’à l’avant-dernier mot, puis quelque chose empêcherait la personne de terminer la pensée et l’auteur passerait à autre chose. Cela, dans mon livre, c’est de la triche. Si le personnage pense à quelque chose mais ne peut pas le comprendre, s’il ne sait pas pourquoi quelque chose lui vient à l’esprit, très bien. C’est le développement du personnage, d’une certaine manière. (Les réflexions de Levine sur la lumière du jour dans la scène finale entrent dans cette catégorie. En fait, j’ai accepté qu’il ne se souvenait pas de ce qu’était le gros problème. Certes, quand il a finalement * compris *, et il est retourné dans son -tu attitude, même en disant: « Eh bien, n’est-ce pas évident? », Je n’étais pas sûr de vouloir gifler davantage Crichton ou Levine.)

Quelques conversations entre personnages – impliquant généralement Levine, maintenant que j’y pense – étaient si pleines de ces interruptions que j’ai presque jeté le livre. Je jouais avec, et je n’ai pas apprécié. C’était quelque chose comme ça :

« Alors j’ai tout compris. La seule façon d’éviter de nous faire manger dans les vingt prochaines secondes est de… Oh, regarde ! ​​Une feuille vient de tomber dans la brise ! »

ou

« Je me demande pourquoi ces dinosaures agissent comme ça. Cela pourrait avoir quelque chose à voir avec l’environnement dans lequel ils se trouvent. D’accord, si nous prenons en compte ce qu’ils ont mangé au petit-déjeuner l’année dernière et considérons le taux de mortalité parmi les dinosaures vivant 65 millions d’années il y a… Oh, ça a du sens. Ils sont tous en train de mourir parce que… ACK ! Un dino attaquant ! »

puis

« Levine atteint l’endroit qu’il a essayé d’atteindre pendant les soixante dernières pages. Il y a un dino sur son chemin. Il cherche un outil à utiliser pour battre la bête en mille morceaux, de plus en plus anxieux, paniqué, essayant désespérément de penser à n’importe quoi, quand tout à coup il voit… Et le dinosaure a rugi et a commencé à charger. »

Que le lecteur soit censé être exalté par le suspense, offensé par les insultes ou simplement frustré par les descriptions irrationnelles et incomplètes, je ne prétendrai pas le savoir. Personnellement, cependant, une combinaison des deux derniers a pu s’envenimer, bouillir et ruminer assez efficacement tout au long du roman. J’ai été complètement rebuté par le style d’écriture et la prévisibilité de ses archétypes – je pourrais facilement faire un quiz correspondant pour lister les noms des personnages de ce livre et de son prédécesseur, et il y a une corrélation directe pour chacun, avec le même rôle étant rempli par chacun et le même résultat arrive à chacun. Oh, et Malcomb est blessé. De nouveau. Quel est le rôle de ce type, vraiment ? Un expert en théorie du chaos symbolique pour faire croire au lecteur que quand tout va en enfer, c’est censé le faire ? Bubcus.

Je jure de ne plus jamais lire un autre roman de Michael Crichton. Oui, c’était si décevant.