jeEntre manger des salades de quinoa et de chèvre, la décision était prise. Nous avons dû chercher Peter. Nous sommes devenus farouchement déterminés non seulement à rechercher Peter, mais à le trouver.
Un beau mec, grand, peut-être blond foncé, aux yeux bleus, juste ce qu’il faut de funky et sophistiqué, au début de la quarantaine, un entrepreneur, un prodige du numérique, un start-up, mais pas du genre ringard, non, un très facile à vivre un et amusant à côtoyer, pas seulement pour moi, pour mes copines incluses. Il serait généreux et nous inviterait à de nombreuses sorties sociales, pas que je me soucie beaucoup des sorties sociales, je serais d’accord pour me blottir sur un canapé avec lui (mais je ne dis pas à Margot la partie « se blottir sur le canapé », parce qu’elle veut faire ressortir mon côté mondaine). Nous allons donc plus loin dans l’histoire, en explorant les sorties en compagnie de Peter dans les galeries d’art, les films et tous les restaurants les plus branchés de la ville. La famille de Peter est originaire de Boston et nulle part ailleurs, puisque Boston, nous a-t-on dit, est une histoire d’argent et de richesse, mais Peter n’en a pas vraiment besoin.
‘Où vit-il?’ me demande Margot, mais nous connaissons toutes les deux la réponse sans la dire à voix haute. Upper Manhattan ou Soho est l’endroit où se trouve l’appartement de Peter, tout de style scandinave, beige, parquet et design minimaliste. Je peux presque le voir, le matin, pieds nus, vêtu d’un jean et d’un t-shirt, buvant son café dans le style commercial de George Clooney Nespresso, puis vérifiant ses e-mails avec désinvolture et partant travailler à son bureau, ou peut-être qu’il ne le fait pas avoir un bureau et travailler à domicile, vous savez. Il est cool et détendu, la plupart du temps, et il est juste un peu agacé parce que je choisis un seul et même endroit pour nos escapades estivales, qui est le sud de la France, bien sûr. Non qu’il ait quoi que ce soit contre le sud de la France ; il me rappelle seulement, doucement, qu’il y a beaucoup d’autres beaux endroits disséminés dans le monde, et pourquoi n’irions-nous pas à Positano, en Italie, la prochaine fois ? C’est Positano, j’en conviens, ignorant ce sentiment lancinant à l’intérieur de moi, qui monte.
Nous arrivons à Positano, vivant dans un petit hôtel de type familial, tenu par un couple, Lucia et Salvatore. Lucia nous gâte avec ses pâtes, ses lasagnes et ses raviolis alléchants, et Salvatore apporte les vins artisanaux de son fils à table et remplit nos verres, et nous buvons, puis nous nous asseyons dehors sur un patio et regardons le coucher de soleil depuis la falaise et s’embrasser et plus tard faire l’amour à l’étage et rire, et je dis à Peter que c’est tellement bien que nous soyons venus à Positano et je l’embrasse tendrement. Je continue de l’embrasser de temps en temps pendant les deux prochains jours, jusqu’à ce que Lucia me présente son fils Gianni pendant le dîner, et je ne peux pas détacher mes yeux de ses mains musclées bronzées. Quand il commence à parler avec cet accent des plus sexy, je suis abasourdie et je mens à propos d’avoir mal à la tête et Gianni me conduit à la pharmacie au milieu de la nuit, et nous avons des relations sexuelles incroyables dans sa voiture. Au moment où je me réveille dans le lit de Gianni le lendemain matin, Peter est parti. Je me sens coupable au petit déjeuner. Je reste avec Gianni à Positano jusqu’à la fin de l’été. Nous partons pour Naples, Venise et Florence en septembre ; au moment où nous atteignons Rome, je peux comprendre assez d’italien pour découvrir que Gianni est fiancé à l’amour de sa vie, une beauté aux cheveux noirs et aux yeux verts, Laura, qui fait irruption dans l’appartement de Gianni un soir et y reste.
Je pars pour New York. Je tombe sur la photo de Peter sur Facebook. Il travaille maintenant à Hong Kong, avec Sui, son fiancé, et leur chat, dont je ne me souviens pas du nom, et je ne peux pas demander puisque Peter m’a bloqué de partout. Pourquoi je m’en soucie ? — demande Tom, écrivain indépendant et professeur d’université, pendant que je lui prépare des spaghettis, selon la recette de Lucia, mais ce n’est jamais aussi bon que le sien. Tom est obsédé par le cirage à chaussures. J’aime ses poèmes un peu sombres et ses nouvelles. Il ne se soucie pas de mon deuxième menton. Le manque de sexe est compensé par des discours sur la littérature. Je cache magistralement mon amour pour les thrillers, les romances et les thrillers scandinaves. Il me largue pour Suzanne lors d’une retraite d’écriture et prétend qu’elle est sa muse pour le reste de sa vie.
J’achète une bouteille de Pinot Grigio pour fêter ça en invitant mon voisin d’à côté, David. David est un chirurgien occupé, nous ne nous rencontrons donc qu’occasionnellement, entre ses quarts de travail à l’hôpital. Il n’est pas du tout comme mon médecin préféré d’une émission télévisée ; il n’a aucune idée de mon émission de télévision préférée, et quand je le signale, il dit que je délire. Je prends ça comme une insulte et change d’appartement.
Ma nouvelle offre d’emploi m’envoie à Stockholm, et à une rencontre de trois mois avec un jeune Thorsten immature, un geek informatique, choqué par mon manque de compétences en informatique et mon amour pour les bougies parfumées. Je suis en admiration devant la collection de bandes dessinées de son père et un canapé super confortable sur lequel nous avons un bref intermède. Thorsten me dit qu’il a le cœur brisé, écrit une chanson et un long post en dessous, m’appelant salope, et obtient plusieurs likes et partages de Peter – et Gianni et Tom et David – ainsi qu’un contrat avec l’un des studios d’enregistrement. J’envoie à son père un dessin d’un Spiderman avec un énorme pénis de l’aéroport de Stockholm. Il ne répond jamais.
‘Assez!’ Margot hurle en avalant le dernier de Chardonnay. « Pauvre Peter, c’était censé être son histoire, et j’allais te rendre visite, et nous nous serions tellement amusés, et maintenant c’est un peu triste que vous ne soyez jamais restés ensemble, même si nous avons tout inventé au cours d’une salade », me dit-elle.
« En fait, nous avons inventé l’histoire de Peter soit à Prince Street, soit à Bleaker Street, si nous suivons les faits réels », répondis-je et suis son regard.
Elle murmure : » S’il vous plaît, essayez de ne pas regarder, mais ce type assis deux tables plus loin pourrait ressembler exactement à… »
« Oh, super, je vais peut-être devoir maintenant éditer l’histoire ! » Je dis, tourne la tête et soupire.