Les jeunes enfants sont des philosophes naturels, dit Scott Hershovitz, professeur à l’Université du Michigan. Ils posent les questions qui nous gênent, parce qu’ils ne craignent pas d’avoir l’air idiots. Et bien, le monde leur semble encore assez étrange et nouveau.
Si vous connaissez un enfant âgé de 4 à 8 ans, nous sommes sûrs qu’il y a des moments où vous avez été déconcerté par des questions telles que « C’est comment d’être un chien », « Quel est le plus grand nombre au monde », « Pourquoi les gens sont-ils mauvais ? » ou « Pourquoi ne puis-je pas simplement faire ce que je veux ? » Vous avez peut-être eu une réponse pour eux sur le moment, mais vous auriez aimé pouvoir répondre de manière plus significative. Ou la question a peut-être suscité votre propre désir d’en savoir plus.
Dans tous les cas, Scott peut vous aider. Soumettez le casse-tête philosophique de votre enfant ici, et il fera de son mieux pour trouver une réponse bien informée. Utilisez le formulaire ci-dessous et lisez la suite pour un extrait du prochain livre de Scott, Nasty, Brutish, and Short: Adventures in Philosophy with Kids.
Les réponses seront publiées en temps voulu et nous informerons les lecteurs dont les questions ont été sélectionnées.
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Un extrait de Nasty Brutish and Short: Adventures in Philosophy with Kids, de Scott Hershovitz
J’ai été philosophe presque dès que j’ai pu parler, et je ne suis pas le seul dans ce cas. Chaque enfant, chacun d’entre eux, est un philosophe. Ils s’arrêtent quand ils grandissent. En effet, il se peut qu’une partie de ce que c’est que de grandir consiste à arrêter de faire de la philosophie et à commencer à faire quelque chose de plus pratique. Si c’est vrai, alors je ne suis pas complètement adulte, ce qui ne surprendra personne qui me connaisse.
Je me souviens de la première fois où j’ai réfléchi à une énigme philosophique. J’avais cinq ans et ça m’a frappé pendant l’heure du cercle à la maternelle. J’y ai pensé toute la journée, et à l’heure du ramassage, je me suis précipité pour le dire à ma mère, qui enseignait une classe préscolaire au bout du couloir. « Maman, » dis-je, « je ne sais pas à quoi ressemble le rouge pour toi. »
« Oui, vous le faites. Il a l’air rouge », a-t-elle déclaré.
« À droite . . . eh bien, non, balbutiai-je. « Je sais à quoi ressemble le rouge pour moi, mais je ne sais pas à quoi il ressemble pour vous. »
« Le rouge ressemble à ça », a-t-elle dit en désignant quelque chose de rouge.
« Bien, dis-je, mais je ne sais pas à quoi cela ressemble pour vous. Je sais à quoi ça ressemble pour moi.
« Ça a l’air pareil, ma chérie. »
« Nous appelons les mêmes choses rouges », tentai-je d’expliquer, « parce que vous avez pointé du doigt des choses rouges et m’avez dit qu’elles étaient rouges. Et si je voyais le rouge comme vous voyez le bleu ?
« Non. C’est rouge, pas bleu, non ? »
« Je sais que nous appelons cela rouge », dis-je, « mais le rouge pourrait vous ressembler comme le bleu me ressemble. » (Les philosophes appellent le puzzle que j’ai pressé sur ma mère le spectre de couleurs décalé. L’idée est généralement attribuée à John Locke.)
Je ne sais pas combien de temps nous avons tourné là-dessus, mais ma mère n’a jamais compris ce que je voulais dire. (Maman, si tu lis ceci, je suis heureux d’essayer à nouveau.) Et je me souviens distinctement qu’elle a conclu la conversation : « Arrête de t’inquiéter pour ça. Cela n’a pas d’importance. Vous voyez très bien. C’était la première fois que quelqu’un me disait d’arrêter de faire de la philosophie. Ce n’était pas le dernier.