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« Eh bien, vous savez, un chat peut regarder un roi et blablabla… »
« Alors, quel était le problème cette fois ? Ou peut-être n’aimez-vous plus les romans ? Avez-vous déjà pensé à ça ? »
« Eh bien, je suppose que je pensais que VS Naipaul était Johnny One Note. Vous vous souviendrez de lui :
Johnny ne pouvait chanter qu’une note
Et la note qu’il a chantée était celle-ci :
Tout va en enfer dans un panier à main, surtout en Afrique.
« C’est ça? 300 pages de tout va en enfer ?
« Eh bien, ouais, en quelque sorte. Salim le narrateur est totalement déprimé et somnambule presque à travers tout, à l’exception de la partie où il bat sa petite amie (« J’ai utilisé mon pied sur elle alors »), il prend vie pour ce moment. Oh, et la petite amie dit que ça ne la dérange pas.
Voulez-vous que je revienne? La route est bien déserte. Je peux être de retour dans vingt minutes. Ah, Salim. J’ai l’air horrible. Mon visage est dans un état affreux. Je vais devoir me cacher pendant des jours.
Cette petite amie dit aussi cette célèbre citation :
Les femmes sont stupides. Mais si les femmes n’étaient pas stupides, le monde ne tournerait pas.«
« Ah, je détecte une autre réponse en flocon de neige ici… »
« C’est juste la chose habituelle – il serait infantile de penser que l’auteur est méchant comme ses propres personnages – mais il semble que le passage à tabac de la petite amie était quelque chose que l’auteur a fait au moins une fois, selon la biographie autorisée. »
«Mais je pense que c’est un fait bien connu que VS Naipaul n’allait pas gagner de prix pour avoir vendu le plus de biscuits au pain d’épice au nom de l’Association des chiens guides pour les aveugles, il était à peu près un grincheux professionnel. Donc rien de tout cela ne fait la une.
« Eh bien, je reconnais que c’est tout à fait vrai. Mais je suis un peu perplexe devant les éloges que reçoit ce misérable roman. Un coude dans la rivière est une fête de l’égalité des chances, tout le monde l’a dans le cou, Afrique, Europe, États-Unis, il y a un ricanement général et un haussement d’épaules désespéré qui peut sembler étouffant pour un pauvre lecteur. Comme, allez, VS, tu n’as pas un bon mot pour n’importe quoi? Non? Mais le livre lui-même est un cas compliqué.
« Comment? »
« Eh bien, l’auteur était issu d’une famille indienne hindoue, mais il est né à Trinidad puis a déménagé en Angleterre. Ce roman raconte la vie au Zaïre, telle qu’elle était alors, sous le grand souverain imprévisible Mobutu Sese Seko Kuku Ngbendu Wa Za Banga qui avait une façon déconcertante de décrire sa politique : « ni gauche ni droite, ni même centre ». C’est donc un pays post-colonial et Naipaul l’étranger écrit sur Salim, un autre étranger. Pendant des pages et des pages, nous obtenons des généralisations sur l’Afrique comme des confettis et la forte implication est que Mobutu, et par extension d’autres dictateurs africains, font un travail terrible pour diriger le pays. Mais Salim est un pleurnichard passif – tout est moisi, ma boutique tombe à l’eau, je déteste tous mes amis, je pourris ici au fond de laquelle je me suis porté volontaire pour venir. Oh moi, oh mon. Il est impossible de susciter beaucoup de sympathie pour son cul désolé.
Tout le monde était devenu plus avide et désespéré. Il y avait ce sentiment de tout couler très vite, d’un grand chaos à venir
et ainsi de suite…. »
« Donc, pour contrer la misanthropie tonique de Sir VS Naipaul, lauréat du prix Nobel (vous voyez à quel point l’establishment aimait ce type), vous devriez probablement lire Mary Poppins dans Cherry Tree Lane ensuite, ou peut-être La petite maison dans la prairie. »
« Eh bien, il n’y a pas besoin de ça. »
« Ou Jonathan Livingstone Mouette.«
« Non, non Jonathan Livingstone Mouette.« 
(Quelqu’un aurait dû le dire à Salim.)
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