The Last Resurrectionist – Roman #1 de Jack Hartford – Critique de Christine Folan

Résurrectionniste :

Fossoyeur généralement employé par des professionnels de la santé pour se procurer des cadavres à étudier. C’était le plus populaire lorsque les seuls corps pouvant être obtenus légalement étaient ceux de criminels exécutés. Avec une demande élevée et une offre faible, de nombreux hommes valides se sont retrouvés dans une nouvelle carrière lucrative. La pratique est restée en grande partie non réglementée et les forces de l’ordre ont fermé les yeux. Mais cela n’a pas duré éternellement.

***

Fissure.

Ce n’est pas bon.

Lincoln leva le bras du mort pour voir un os dépasser du coude.

« Merde », a déclaré Lincoln alors que son souffle envoyait un nuage dans l’air.

Il était en train de sortir le corps de son cercueil lorsqu’il tomba sur le bord. Le bras droit s’est cassé en deux.

Lincoln regarda autour de lui, par habitude, avant de passer à l’étape suivante. il va s’en apercevoir, pensa Lincoln, tournant le bras pour examiner les dégâts.

Je suis le pire résurrectionniste de tous les temps.

Il a tiré le corps complètement et l’a étendu sur le sol. C’était un homme d’âge moyen en salopette délavée. Il a saisi le haut du bras avec sa main gauche pour le maintenir stable et a pris l’os dans sa droite. Il repoussa lentement l’os. Il sentit la friction du grain tirer sur la chair. Puis la résistance a disparu et l’os a glissé à l’intérieur. Il a atterri quelque part autour de l’orbite avec un bruit sourd.

Assez proche.

Maintenant, il y avait un trou béant dans le coude de l’homme.

Lincoln a couvert le trou en tirant la manche de chemise pourrie autour de lui. Il ne le couvrait pas tout à fait, alors il poussa le tissu sur les bords dans le trou, le rebouchant. Ce n’est absolument pas caché du tout. Bon travail.

Il se retourna vers la tombe – un amas de bois cassé et de terre. Tout d’abord.

De loin, la pire partie de son travail était de nettoyer. Pendant les trente minutes suivantes, il a emballé toute la saleté déplacée dans la tombe. Il ne pouvait pas se permettre de laisser une trace de sa visite. Il n’avait pas besoin d’attention supplémentaire. Chaque pelletée de terre envoyait une bouffée de viande pourrie dans le nez de Lincoln.

Lincoln regarda le visage du mort. La peau était drapée sur le crâne. Ses os étaient pour les termites maintenant. Lincoln regarda ses yeux – pâles et reflétant le clair de lune.

Non.

Le nettoyage n’est pas la pire partie de ce travail.

Un meurtre de corbeaux le regarda alors qu’ils faisaient le tour du seul arbre parmi les tombes. Lincoln pourrait les appeler amis s’il ne ressentait pas leur jugement constant. Il les chassa de son esprit et traîna le sac mortuaire jusqu’à la tombe.

|| « Tu dois les mettre dans un sac pour qu’ils ne soient pas éraflés. Vous les gardez en sécurité et au chaud. ||

Il se souvint que son père lui avait dit cela. Un homme pris entre enseigner son métier à un jeune garçon et adoucir sa nature macabre.

Lincoln regarda le trou du coude rembourré.

Désolé, papa.

|| « Nous les gardons en sécurité parce que leur âme est toujours là-dedans ? » demanda le jeune Lincoln.

« Oh non, leur âme est partie depuis longtemps », a déclaré le père, montant le sac mortuaire sur le cheval. « Nous prenons soin d’eux parce que c’est ce que vous faites avec tout, n’est-ce pas ? » Il prit les mains de son fils et les leva. « Ce sont des choses puissantes, Link. Il faut un homme fort pour garder ses mains douces.

Le père se leva et fit signe à tout le cimetière. « Je donne une seconde chance à tous ces corps. Ils peuvent revenir et servir une dernière fois. Ils peuvent former de nouveaux médecins et peut-être aider à sauver des vies. » ||

Lincoln a glissé le corps de l’homme dans le tissu, avec quelques bousculades et poussées pour le faire entrer jusqu’au bout. Il n’avait pas le commandement doux dont son père parlait. Parfois, il se sentait comme il l’avait fait, surtout dans des moments comme celui-ci où il se perdait dans l’un de ses souvenirs. D’autres fois, il sentait la douceur avec sa fiancée. Mais quand est venu le temps de faire le travail, Lincoln n’a rien trouvé de tendre à être un résurrectionniste.

Avant de fermer l’extrémité du sac, quelque chose tira au bord des yeux de Lincoln. Une tache jaune parmi les chaussures noires de l’homme. C’était de son pied gauche.

Lincoln le rapprocha. Une tige jaune était sortie de la chaussure. Il y avait quelques feuilles épineuses à son extrémité et une fine ligne rouge courait sur toute la longueur. Il y avait une sorte de bourgeon à la pointe. Cela ressemblait à une vigne essayant d’être une fleur.

Ou une veine essayant de revenir à la vie.

C’était le troisième cas de croissance végétale qu’il trouvait sur un cadavre. Ce n’était pas étrange au début. Les corps se sont décomposés et la nature a repris le dessus. Mais c’était différent. Lincoln a enlevé la chaussure. Il n’y avait pas de racines reliant la vigne à la terre.

Cette vigne poussait directement du pied de l’homme, perçant la peau dans l’espace par son gros orteil. Comme un cheveu sur sa tête, cette plante semblait pousser de quelque part à l’intérieur de l’homme.

Même si c’était la troisième fois, cela n’en était pas moins intrigant. Pourtant, Lincoln ne pouvait plus perdre de temps. Il remit la chaussure et attacha le bout du sac.

Son cheval, Coda, se tenait sous l’arbre solitaire au bord du cimetière, reniflant seulement lorsque les corbeaux s’approchaient trop près. Lincoln a donné un sifflement silencieux. Ses oreilles se dressèrent immédiatement à son appel familier. Elle se dirigea vers lui.

Lincoln avait fabriqué un système de poulies sur le dos du cheval avec une corde qu’il attachait autour du sac mortuaire. Il tira la corde de l’autre côté, soulevant le sac, jusqu’à ce qu’il soit complètement affalé sur la bosse du dos de Coda.

Il a essayé d’essuyer la sueur de ses yeux mais n’a réussi qu’à y maculer de la saleté. Il cligna des yeux plusieurs fois. Lincoln leva sa lanterne et passa un moment à regarder la lumière et l’ombre danser sur les pierres tombales. Quelque chose à propos de la roche ciselée dépassant de la terre molle lui semblait surnaturel. Comme le jour et la nuit se rencontrer à la même heure et au même endroit, exister à la fois et pas du tout.

À peu près à la même époque l’année dernière, Lincoln avait un complice dans ses activités nocturnes. Des années auparavant, les résurrectionnistes comme le père de Lincoln pouvaient même avoir une petite équipe. Ils ont été précis et efficaces. Il leur a fallu moins de vingt minutes pour extraire un cadavre d’un cercueil.

Alors que Lincoln accueillerait favorablement la vitesse, un équipage comme celui-ci serait beaucoup trop difficile à cacher. Et quoi qu’il en soit, le réseau de voleurs de corps avait pratiquement disparu à présent. Pour autant que Lincoln le sache, il était le dernier d’entre eux.

Le dernier retardataire désespéré.

Il monta sur le cheval et la poussa en avant. Lincoln n’a creusé qu’aux heures les plus sûres et Dowerton s’est avéré être silencieux à cette heure. Il connaissait les itinéraires pour éviter les ivrognes habituels. Il a vu que plusieurs des lampadaires à gaz n’étaient pas allumés – il est resté près des ombres qu’ils faisaient.

Il avait entendu des rumeurs de nouvelles lampes de l’autre côté de la mer qui ne nécessitaient aucun gaz et s’allumaient et s’éteignaient en un clin d’œil. Cela ressemblait à un fantasme pour Lincoln. Quoi que ce soit, Dowerton ne l’aurait pas.

Dowerton était un endroit vieilli à la fois dans le temps et dans l’esprit. Bien que toute la région ne vivait pas dans le luxe, Dowerton était le pire de tous. Les aspérités étaient abondantes dans les bâtiments et les gens. Tout ressemblait à un gant de toilette en lambeaux avec des trous et des extrémités effilochées. Les rues pavées étaient là pour marcher et cracher dessus, à jamais couvertes de boue et d’acariens. Il n’y avait pas de gestes de voisinage ou de mains secourables – qui pouvait se le permettre ? La petite ville affamée n’avait aucun sens de la maison, ni une patience pour le confort ou le plaisir. Outre quelques privilégiés, c’était un lieu de travail et de survie, pas grand-chose d’autre.

Au dire de tous, la ville était damnée.

Lincoln voulait une issue.