The Last Minder de Fish Phillips – Commenté par Amanda King

Je tuerai vos enfants et vous m’aimerez.

Les mots devinrent lourds dans l’esprit de Majjen alors que le chagrin consumait ses pensées. Après des millénaires, il avait trouvé une grande misère. Ses notions étaient extrêmes, mais sa mission nécessaire, malgré les conséquences. Ces révélations permettraient-elles à son espèce – la cohorte – de comprendre plus facilement ce qu’il doit faire ? Pourraient-ils comprendre son obligation de mesures horribles si de telles actions ne servaient pas leurs propres objectifs ?

« Ils ne l’auront pas, » marmonna-t-il. « Ils le font rarement. »

Sa note manuscrite était plutôt une autre tentative de se convaincre. Un sentiment étrange. Ce besoin illimité de prouver quelque chose. Pour se justifier. Expliquer les actions à risque. Et sous une forme si primitive en plus – du charbon de bois et du bois griffonnés sur un papier interdit. Il doit se concentrer sur ses rapports réguliers, en restant à l’écart du neurone central avec de telles réflexions. Cela devrait garder ses véritables intentions cachées à la cohorte. Il froissa le document hâtif, le jetant dans un micro-incinérateur près du bureau.

Éclat!

Ses yeux se sont ajustés lorsqu’ils ont atterri sur le terrarium de Destobush à proximité. Il caressa l’enceinte de verre, méditant sur l’arbuste violet à l’intérieur alors que l’idée idiote d’une confession se déplaçait au fond de son esprit.

Majjen savait depuis un moment qu’il était impossible d’expliquer la tâche qu’il s’était assignée. Pourquoi perdre du temps sur des communications interpersonnelles mesquines avec ses supérieurs ? Ils n’avaient pas encore identifié les événements qu’il avait perpétrés. Pas aux moments où ils avaient eu lieu.

Il attrapa sa canne à proximité, s’approchant d’un autre terrarium. Il passa un moment supplémentaire à apprécier le confort d’une forme familière. Ses souvenirs d’une planète magique antérieure complétaient ses bourgeons rouges et ses feuilles chatoyantes comme de petits arcs-en-ciel. Il posa une paume osseuse sur l’enceinte vitrée, la caressant comme pour apaiser un enfant.

« Pourquoi regardons-nous de belles choses, en espérant que les horreurs disparaissent ? Nous remplissons nos esprits de splendeur jusqu’à ce qu’ils ne puissent rien accepter d’autre, tandis que les terreurs que nous faisons s’estomper en de sombres repaires intempestifs. Les croyances étouffent notre culpabilité tandis que les chagrins renforcent notre honte. »

Il soupira. Il y a des siècles, il s’est rendu compte qu’il pourrait ne jamais trouver son prix. Pourtant, si quelqu’un pouvait terminer la mission, il était le choix évident. Ses compétences ont grandi après qu’ils l’aient arraché à sa famille. Des capacités inégalées pour infiltrer, rediriger la conversation, confondre les enquêtes et résister aux interrogatoires… ils lui ont enseigné chaque compétence dans sa jeunesse. L’espionnage est devenu son art et le multivers sa toile. L’histoire était aussi malléable que le métal mou, et il avait plié des mondes aux souhaits de la cohorte.

Ce service l’avait engourdi. Maintenant pas beaucoup plus qu’une machine pour la collecte de renseignements. Ils avaient cultivé son penchant pour la torture à mesure qu’il mûrissait. Des bâtons de percussion ont fait craquer son exosquelette et l’énergie de transport a brûlé son esprit. Ils avaient souhaité qu’il connaisse la douleur afin qu’il puisse l’infliger avec facilité.

Majjen arpentait ses quartiers d’habitation en acier et en verre, un mur de miroirs à proximité reflétant sa tête de serpent. Il s’émerveilla à nouveau de ses spécimens de plantes – des formes de vie biologiques particulières et diverses ornant les étagères. L’un brillait vivement de turquoise. Un autre a pris la forme de vignes visqueuses. Les épines d’un autre rivalisaient avec les crocs de prédateurs mortels. Il les avait tous rassemblés dans une douzaine de mondes, les préservant ici comme prix pour… dans quel but exactement ? Pourquoi les avait-il gardés ? Ces trophées de planètes mourantes.

Combien la cohorte en avait-elle occupée ? Il avait perdu le compte. Ce n’était pas important. Son peuple aussi avait oublié, poussé uniquement par sa propre survie. Pourquoi garder une trace ? La mortalité planétaire avait suivi chaque occupation alors qu’ils violaient les mondes à la recherche de ressources encore et encore. Et ainsi cela avait persisté pendant des éons, avec ou sans son intervention. Il s’interrogeait parfois sur le but de son service. La survie peut-être ? Ou devoir ? Avait-il apprécié ?

Non, ses motivations étaient enracinées plus profondément dans l’histoire de son peuple.

Il a été écrit dans les Chroniques que le 8ème giration l’énergie impérissable de l’Agan est venue au Majjen original dans un rêve. Prenant la forme de scorpion et de serpent, l’éternel Agan le nomma le seul prophète de l’univers.

Majjen. Le titre honorifique conféré à ce modeste scout plus tard dans la vie était une récompense pour ses services à la cohorte. Ce Majjen considérait une telle bénédiction comme une malédiction, un cadeau odieux déposé à ses pieds. Un rocher sur lequel trébucher. Mais avec cela était venu son vrai chemin et son objectif renouvelé. S’ils le découvraient, ils accuseraient son blasphème et le puniraient de mort. Un léger sourire effleura son visage alors que le vaisseau-mère tremblait très légèrement.

Les Chroniques de Majjen prétendaient que le prophète avait inauguré l’arrivée du Grand Protecteur. Les disputes sur l’interprétation du texte ancien se sont poursuivies parmi la cohorte jusqu’à ce jour.

L’opinion majoritaire des érudits a expliqué que le Grand Protecteur proprement dit était l’être qui s’était levé pour nettoyer la cohorte, permettant aux Agans de recommencer à partir de la désolation, pour ne plus jamais être revu.

Un groupe plus restreint croyait que le Grand Protecteur était éternel, qu’il se manifestait sous de nombreuses formes à travers l’histoire. Majjen avait choisi de croire cette opinion alternative. Cette conviction l’avait poussé dans cette grande quête. Sa quête. S’il existait une chance qu’il ait raison, il la poursuivrait pour l’éternité – ou du moins jusqu’à sa propre mort naturelle – comme il l’avait fait pendant des siècles.

Et ainsi sa recherche a continué.

L’avaient-ils trop bien entraîné pour leur propre bien ? Il avait mené sa mission de voyou, même sous leurs chefs les plus vigilants. Il avait chronométré ses mouvements, masquant ses actions trompeuses avec des outils avancés et des compétences incomparables. Ses activités secrètes étaient en corrélation avec leurs objectifs officiels. Leurs soupçons typiques ne surgiraient jamais. Les avait-il dépassés ? A survécu à leurs idéologies et impératifs ? Peut-être.

Il pouvait le sentir.

Lorsque les missions découlent de votre cœur au lieu de la tête d’un autre, vous ne regardez jamais en arrière.

Sauf…

Les portes de ses quartiers s’ouvrirent en sifflant. Majjen appuya sa canne contre la table, se retournant pour saluer la petite créature qui était entrée. Tous deux se tenaient droits et alertes, gardant la distance traditionnelle. Le salut coutumier de son peuple ponctua le silence.

« Je suis là », a déclaré le fils de Majjen.

Majjen s’attarda trop longtemps, les mots inutiles dans ces derniers instants, pourtant il trouva le courage de parler.

« Oui, fils. Le temps est venu pour nous de nous séparer. »

« La navette est en attente. »

Majjen rayonnait. Il l’avait bien entraîné. L’enfant continua.

« Nous contacterez-vous ? »

« Peut-être. Difficile à dire. »

Son garçon hocha la tête. Avait-il cru le père, ou avait-il simplement compris la nécessité du mensonge ?

« Un jour-« 

« Je sais, père, » l’interrompit son fils, se tournant pour partir.

« Attendre! » cria Majjen alors qu’il se dirigeait en toute hâte vers le terrarium de Destobush. Il le souleva doucement. Trois pas vers l’enfant fermèrent la distance alors qu’il lui offrait le cadeau. Le garçon le prit et sourit avant de sortir de la pièce, laissant Majjen seul avec sa mission.

Un jour, la cohorte comprendrait tout. Lui. Son plan. Mais cela n’aurait pas d’importance. À ce moment-là, il établirait l’histoire. Ils abandonneraient la manipulation des futurs planétaires, permettant aux mondes de suivre à nouveau leur cours naturel. Donner des ordres n’aurait alors aucune importance, car d’ici là il n’y aurait plus de missions. Plus de mensonges. Ils ne commettraient plus de génocide. D’ici là, la cohorte aurait disparu. Il en était sûr.

Majjen a attrapé sa canne. Un portail s’ouvrit sur le mur du fond. L’ouverture sombre entourée de lumière tandis qu’un grondement sourd imprégnait l’endroit. Alors que la lueur brillait dans ses yeux de serpent, il inspecta ses quartiers une dernière fois. La chambre simple avait à peine été un foyer pour une créature compliquée comme lui. Les plantes lui manqueraient. Et son fils. Et c’était tout.

« Comme les Chroniques de Majjen ont été écrites une fois, que cela soit refait. »