Le carnaval des Ténèbres arrive en ville.
Deux garçons et un père sont le seul espoir de la ville.
Ne serait-ce que par peur que tu restes à la maison et que tu ne descendes pas à la foire ce soir car l’homme noir attend.
Deux copains, des garçons, ils vivent côte à côte et peuvent voir la fenêtre de la chambre de l’autre en cas de besoin. Amis nés à deux minutes d’intervalle, l’un 1min avant minuit le 30 octobre, et l’autre 1min après minuit, le 31 octobre, Halloween.
J’ai adoré la relation père-fils dans cette histoire entre Will et son père Charles Halloway. Son père a un niveau de compréhension des garçons et il a besoin, il reconnaît que ses fils grandissent en testant les eaux des limitations dans son obéissance.
Une histoire sombre et poétique avec un style de prose élégant, tournant les pages et évoquant le grand sens et la nostalgie.
Lorsque vous visiterez à nouveau un labyrinthe ou une salle des glaces après avoir lu ceci, vous vous souviendrez de ce carnaval sombre auquel vous avez rendu visite par Ray Bradbury.
Une histoire intemporelle qui figure en haut de la liste de nombreux lecteurs de tous les temps et qui est une source d’inspiration importante dans la poursuite des écrivains pour écrire une histoire pour les masses.
En finissant de le relire, je ne peux m’empêcher de penser que je rends à nouveau visite à ce trésor d’étrangeté, de mystère et de ténèbres impliquant des personnages étranges du carnaval, deux jeunes copains et un père. L’homme illustré est un personnage vraiment intéressant et probablement lors de mon prochain arrêt après avoir lu ceci, je visiterai son roman « L’homme illustré », une collection d’histoires impliquant un homme tatoué similaire à celui de l’homme illustré / l’homme noir dans ce conte.
Celui-ci vous permet de tourner les pages en pensant au sort de deux amis.
Ray Bradbury dit dans sa postface…
« Disney a créé Disneyland comme un antidote brillant. Il a créé un nouveau monde. J’ai terminé un roman, avec M. Electro en son centre, passé d’un gentil mystique chrétien à un Cooger maléfique infaillible et Cooger an Dark’s Pandemonium Shadow Show. »
Si vous remarquez un carrousel dans une fête foraine qui tourne à l’envers et que la musique est jouée à l’envers, évitez le manège. Pour ce trajet en arrière, un carrousel, d’un carnaval est probablement conduit par des sentiments sombres, la peur et la colère.
Des extraits dont j’ai dû prendre note…
Mais c’était comme de vieux films, le cinéma muet hanté de fantômes en noir et blanc, des bouches argentées s’ouvrant pour laisser échapper la fumée du clair de lune, des gestes faits en silence si silencieux qu’on pouvait entendre le vent pétiller les cheveux sur vos joues. »
« Dans la prairie, les tentes, le carnaval attendait. Attendait que quelqu’un, n’importe qui patauge le long des vagues herbeuses. Les grandes tentes se remplissaient comme des soufflets. Ils exhalaient doucement des exhalaisons d’air qui sentaient les anciennes bêtes jaunes.
Mais seule la lune regardait l’obscurité creuse, les cavernes profondes. Dehors, des bêtes de la nuit pendaient au milieu du galop sur un manège. Au-delà se trouvent des toises de Mirror Maze qui abritent une série multiple de vanités vides une vague sur l’autre, immobiles, sereines, argentées avec le temps, blanches avec le temps. N’importe quelle ombre, à l’entrée, pouvait attiser les réverbérations des Olof de l’effroi, démêler les lunes enfouies profondément.
Si un homme se tenait là, se verrait-il déplié un milliard de fois pour l’éternité ? Un milliard d’images regarderaient-elles en arrière, chaque visage et le visage d’après et le visage d’après ce vieux, plus vieux, plus vieux ? Se retrouverait-il perdu dans une fine poussière là-bas, pas cinquante mais soixante, pas soixante mais soixante-dix, pas soixante-dix mais quatre-vingt, quatre-vingt-dix, quatre-vingt-dix-neuf ans ?
Le labyrinthe n’a pas demandé.
Le labyrinthe n’a pas dit.
Il s’est simplement tenu debout et a attendu comme une grande banquise arctique. »
» ‘Trois….’
Trois heures du matin, pensa Charles Halloway, assis au bord de son lit. Pourquoi le train est-il arrivé à cette heure-là ?
Car, pensa-t-il, c’est une heure spéciale. Les femmes ne se réveillent jamais alors, n’est-ce pas ?
Ils dorment du sommeil des bébés et des enfants. Mais les hommes d’âge moyen ?
Ils connaissent bien cette heure. Oh mon Dieu, les minuits pas mal, tu te réveilles et te rendors, un ou deux c’est pas mal, tu bouges mais tu dors encore. Cinq ou six heures du matin, il y a de l’espoir, pour des aurores juste sous l’horizon. Mais trois, maintenant, Christ, trois heures du matin ! Les médecins disent alors que le corps est à marée basse. L’âme est dehors. Le sang circule lentement. Vous êtes le plus proche de la mort que vous ne serez jamais en train de mourir. Le sommeil est une tache de mort, mais trois heures du matin, les yeux écarquillés, c’est la mort vivante ! Vous rêvez les yeux ouverts. Mon Dieu, si tu avais la force de te réveiller, tu massacrerais tes demi-rêves à coups de chevrotine ! Mais non, vous mentez épinglé à un fond de puits profond qui est brûlé à sec. La lune passe pour te regarder là-bas, avec sa tête d’idiot. C’est un long chemin jusqu’au coucher du soleil, loin jusqu’à l’aube, alors vous invoquez toutes les choses stupides de votre vie, les belles choses stupides faites avec des gens si bien connus qui sont maintenant si morts – Et n’était-ce pas vrai , l’avait-il lu quelque part, plus de personnes meurent dans les hôpitaux à 3 heures du matin qu’à n’importe quel autre moment… ? »
« La musique, pensa Will, qu’est-ce que c’était ? Et comment puis-je savoir qu’elle est d’abord derrière ? , fit monter son cœur si bien qu’il sentit son pouls s’inverser, son sang se retourner dans des poussées perverses à travers toute sa chair, de sorte qu’il fut presque secoué pour tomber librement, alors tout ce qu’il fit fut de s’accrocher, de pâlir et de boire la vue de l’arrière- machine à tourner et Mr Dark, alerte aux commandes, sur la touche.
Ce fut Jim qui le premier remarqua que la nouvelle chose se produisait, car il donna un coup de pied à Will, une fois, Will regarda par-dessus, et Jim hocha frénétiquement la tête à l’homme dans la machine alors qu’il revenait la fois suivante.
Le visage de M. Cooger fondait comme de la cire rose.
Ses mains devenaient des mains de poupées.
Ses os s’effondrèrent sous ses vêtements ; ses vêtements se sont alors rétrécis pour s’adapter à sa silhouette en déclin.
Son visage vacillait, et à chaque fois, il fondait davantage.
Will a vu la tête de Jim tourner en rond,
Le carrousel tournait, un grand rêve lunaire à contre-courant, le cheval s’élançant, la musique saisie après, tandis que M. Coogar, aussi simple que les ombres, aussi simple que la lumière, aussi simple que le temps, rajeunissait. Et plus jeune. Et plus jeune. »
« Un vieux tract religieux. Pasteur Newgate Philips, je pense. Lisez-le comme un garçon. Comment ça se passe encore ? »
Il essaya de se souvenir. Il aimait ses lèvres. Il s’est souvenu
« Pour certains, l’automne arrive tôt, reste tard dans la vie où octobre suit septembre et novembre touche octobre, puis au lieu de décembre et de la naissance du Christ, il n’y a pas d’étoile de Bethléem, pas de réjouissance, mais septembre revient et le vieil octobre et son fils descendent le années, sans hiver, printemps ou été revivifiant. Pour ces êtres, l’automne est la saison toujours normale, le seul temps, il n’y a pas de choix au-delà. D’où viennent-ils? La tombe. Le sang remue-t-il leurs veines ? Non : le vent de la nuit. Qu’est-ce qui leur passe par la tête ? Le ver. Qu’est-ce qui parle de leur bouche? Le crapaud. Que voit leur œil ? Le serpent. Qu’est-ce qu’on entend avec leur oreille ? L’abîme entre les étoiles. Ils tamisent la tempête humaine pour les âmes, mangent la chair de la raison, remplissent les tombeaux de pécheurs. Ils s’affolent. Dans les tripes, ils se précipitent, rampent, se faufilent, filtrent, bougent, rendent toutes les lunes maussades et obscurcissent sûrement toutes les eaux claires. La toile d’araignée les entend, tremble, se brise. Comme les gens de l’automne. Méfiez-vous d’eux. «
« « En chevauchant ce manège, ils se rasent un an ou deux, quand ils veulent, n’est-ce pas ? »
« Pourquoi, alors – » L’abîme s’ouvrit aux pieds de Wills – « ils pourraient vivre éternellement ! »
« Et blesser les gens. » Jim l’a retourné, encore et encore. « Mais pourquoi, pourquoi tout ce mal ?
— Parce que, dit M. Halloway. Vous avez besoin de carburant, d’essence, de quelque chose pour animer un carnaval, n’est-ce pas ? Les femmes vivent de ragots, et qu’est-ce que les ragots sinon l’échange de maux de tête, de crachats aigres, d’os arthritiques, de chair déchirée et réparée, d’indiscrétions, de tempêtes de folie, de calme après les tempêtes ? Si certaines personnes n’avaient pas quelque chose de juteux à mâcher, leurs hélicoptères s’effondreraient, leur âme avec eux. Multipliez leur plaisir lors des funérailles, leurs gloussements dans les nécrologies du petit-déjeuner, ajoutez tous les mariages de combat de chats où les gens passent leur carrière à s’arracher la peau et à la recoller à l’envers, ajoutez des charlatans qui tranchent des personnes pour lire dans leurs tripes comme des feuilles de thé, toute une usine de dynamite par dix quadrillions, et vous avez la puissance de la bougie noire de ce carnaval.
« Toutes les mesquineries que nous hébergeons, elles les empruntent à pique redoublée. Ils sont un milliard de fois plus irritants pour la douleur, le chagrin et la maladie que l’homme moyen. Nous salissons nos vies avec les péchés des autres. Notre chair a pour nous un goût sucré. Mais le carnaval se moque de savoir s’il pue le clair de lune au lieu du soleil, tant qu’il se gorge de peur et de douleur. C’est le carburant, la vapeur qui fait tourner le carrousel, les matières brutes de la terreur, l’agonie atroce de la culpabilité, le cri de blessures réelles ou imaginaires. Le carnaval aspire ce gaz, l’enflamme et souffle en chemin. «
« Quelque part dans les solitudes couchées, les millions de livres immobiles mais grouillants, perdus dans deux douzaines de virages à droite, trois douzaines de virages à gauche, dans les allées, à travers les couloirs, vers des impasses, des portes verrouillées, des étagères à moitié vides, quelque part dans la suie littéraire du Londres de Dickens, du Moscou de Dostoïevski ou des steppes au-delà, quelque part dans la poussière vélin de l’atlas ou du Geographic, éternuements refoulés mais tendus comme des pièges, les garçons s’accroupissaient, se tenaient debout, transpirant d’une saumure fraîche et constante.
Quelque part caché, Jim pensa : Il arrive !
Quelque part caché, Will pensa : Il est proche !
‘Garçons….?’ »