Carmen sort en salles le 21 avril 2023.
Le premier long métrage de Benjamin Millepied, Carmen, une romance musicale dans le désert, est un film d’une simplicité décevante rendu encore plus décevant à côté de la somptuosité de son matériel source. Il est vaguement basé sur le célèbre opéra du même nom de 1875 de Georges Bizet – même si vous ne l’avez jamais vu joué, vous connaissez probablement son solo immédiatement reconnaissable, « Habanera/L’amour est un oiseau rebelle” – bien que le film ait étrangement peu de choses en commun avec la série. Qu’il rejette presque tous les éléments de l’œuvre de Bizet n’est pas un problème en soi, mais ce qui devient rapidement et profondément gênant, c’est que Millepied et les co-auteurs Alexander Dinelaris Jr. et Loïc Barrère ne remplacent pas le cœur et l’âme de l’original par quelque chose d’original ou d’imaginatif.
Les cinéastes transposent l’histoire originale – à propos d’un soldat tombé amoureux d’une femme rom féroce dans l’Espagne des années 1820 – à la frontière sud des États-Unis, où une jeune Mexicaine, Carmen (Melissa Barrera), fuit la violence de sa ville natale et se dirige vers le États-Unis et s’emmêle avec un ancien marine américain, Aidan (Paul Mescal). La nouvelle prémisse offre de nombreuses possibilités de commentaires politiques modernes, même si la toile de fond s’exprime efficacement à travers l’atmosphère robuste et poussiéreuse et le ton visuel brûlant, elle s’installe profondément, affectant rarement les personnages au niveau de l’intestin.
Conformément à l’efficacité tonale, une fusillade meurtrière offre des frissons (si temporaires) alors que les balles déchirent l’air nocturne, les envoyant tous les deux en fuite, contournant la loi main dans la main dans la veine d’un Bonnie moderne et Clyde, mais sans l’attrait ni les complications morales. En cours de route, une poignée de brefs détours musicaux se déroulent, chacun plus fluide et onirique que le précédent – bien que malgré une splendeur visuelle occasionnelle, ils n’aient que peu d’incidence sur le personnage ou l’histoire en cours.
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Bien que ces rencontres soient présentées avec panache, elles témoignent également de la nature tiède de l’adaptation de Millepied. Carmen n’est une comédie musicale que de nom; il présente des scènes dispersées de danse abstraite, bien que celles-ci aboutissent rarement à une chanson, conduisant à quelques moments d’émotion authentique. Le film appuie sur le bouton pause de son intrigue afin que les personnages puissent réinterpréter des idées d’histoire existantes par le biais de la danse interprétative, mais sans utiliser pleinement le mouvement pour exprimer qui ils sont ou les angoisses auxquelles ils sont confrontés tout au long de leur voyage. Là encore, même s’ils ont eu le luxe de se révéler à travers la chanson, il est difficile d’imaginer que l’un ou l’autre des personnages laisse un impact, malgré le calibre dont chaque interprète a fait preuve dans les films précédents (Barrera dans la comédie musicale Dans les hauteurset Mescal dans sa performance nominée aux Oscars dans Après-soleil).
Le couple principal est si simple qu’il est en grande partie inerte. Carmen se définit moins par son passé traumatique que par ses soupçons sur Aidan, en tant qu’étranger avec qui elle est sûre de développer une étincelle amoureuse car la destination de l’histoire l’exige, même si le voyage ne la développe guère. Aidan, d’autre part, reçoit une dimension au moins partielle avant de rencontrer Carmen, en ce sens que son SSPT est référencé et qu’il semble être à la recherche d’un but. Cependant, une fois que les deux personnages se sont mis ensemble, toute notion de tragédie disparaît afin que le film puisse faire place à sa romance à une note, s’ils ne le feront pas, plutôt que de laisser le tragique et le romantique s’épanouir côte à côte et s’informent mutuellement de manière complexe. Pourquoi les faire danser alors qu’ils n’ont pas d’angoisse retenue qu’ils souhaitent désespérément exprimer ?
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Si les acteurs sont gaspillés, le compositeur l’est encore plus. Nicholas Britell, responsable de la musique de films comme Moonlight et If Beale Street Could Talk, et d’émissions comme The Underground Railroad, Andor et Succession, est déjà un talent qui définit une génération, mais il y a rarement un moment où sa partition trouve ici une image. mérite d’être agrémenté d’un thème récurrent, ou d’une idée qui vaut la peine d’être explorée à travers la mélodie. La caméra de Millepied (avec l’aide du directeur de la photographie Jörg Widmer) est au moins apte à capturer l’immensité du paysage désertique et à le rendre dangereux. Mais au moment où son objectif tombe sur un corps ou un visage humain, il perd son sens de la perspective, à la fois physique et émotionnelle.
Le film ne manque pas entièrement de moments d’expression brute et lyrique, mais ils sont si rares et si éloignés de Carmen et d’Aidan qu’il est difficile de ne pas se demander si le duo principal appartient à un mouvement différent. (peut-être une œuvre réaliste d’un cinéaste capable de magnifier ses émotions tamisées). La scène d’ouverture voit une femme danser avec défi face à une mort certaine, bien qu’une fois que Carmen entre en scène, elle n’hérite pas de ce penchant pour le mouvement et la musicalité.
Une autre séquence, dans laquelle des agents de la US Border Patrol sont rejoints par une milice civile – une partie de l’effet domino qui mène à la rencontre de Carmen et Aidan – frôle la capture du genre d’agression tordue qui, en théorie, pourrait alimenter une histoire sur une femme migrante envoyé dans les collines par le racisme et la soif de sang. Cependant, malgré l’implication réticente d’Aidan avec ces personnages, il est présenté comme pur de cœur et sans complication ; les obstacles à sa romance avec Carmen sont entièrement externes, et ils existent principalement en tant que spectres hors écran.
Si le casting a une grâce salvatrice, c’est Rossy De Palma dans le rôle de l’énigmatique propriétaire de boîte de nuit Masilda, un personnage mineur avec lequel le duo cherche refuge. Malgré son temps d’écran limité, l’actrice espagnole offre non seulement un sentiment d’étreinte matriarcale avec son dialogue, mais une profondeur de sagesse et de compréhension lorsqu’elle devient le centre de ses propres intermèdes musicaux. La lueur dans ses yeux est magique, ne serait-ce que parce qu’elle évoque l’illusion que Carmen pourrait s’épanouir dans un film dans lequel l’amour et la douleur pourraient, même brièvement, trouver une expression vive et sincère à travers la danse. Malheureusement, cette promesse ne se concrétise jamais.