Rle premier roman d’ebecca Watson, petite égratignure, maintenant publié en livre de poche, est raconté au cours d’une seule journée par un junior de bureau anonyme vivant à la suite d’une agression sexuelle. le New yorkais l’a qualifié de « début extraordinaire [that] transmet les formes et les rythmes de la pensée » en « arrangeant le texte de manière non conventionnelle ». Présélectionné pour le prix Goldsmiths l’an dernier, il a récemment été mis en scène dans une production dirigée par Katie Mitchell. Watson, 26 ans, a grandi dans les South Downs et m’a parlé de Londres, où elle travaille à temps partiel en tant que rédactrice adjointe au bureau des arts du Financial Times.
Qu’est-ce qui vous a conduit à la forme inhabituelle du livre ?
Cela venait d’un moment très clair. Un collègue est passé devant moi et m’a demandé ce que j’avais lu récemment. Et pendant 10 secondes, je n’ai pas pu trouver de réponse, puis je l’ai fait, et il est parti. J’ai juste été vraiment frappé par cette rencontre, qui n’était rien, mais pendant un moment, j’avais des enjeux beaucoup trop élevés. Cela m’a rendu très conscient des couches et des canaux du présent. Je me souviens m’être dit, comment l’écririez-vous ? Et j’ai juste instantanément écrit ce moment sur un [notebook] page pour montrer la manière dont les choses [and thoughts] se produisent simultanément. Ce n’était que quelques centaines de mots, mais c’était la réponse à la façon de présenter une expérience immédiate au présent.
À quoi cela ressemblait-il écrit?
C’était essentiellement qu’en parcourant la page, vous traversiez le temps, et que la page ressemblait aussi vraiment à l’esprit : les côtés gauche et droit avaient des sentiments différents pour eux et il y avait différents types d’espaces tonals à travers le page. Il a basculé un interrupteur : j’ai eu l’insinuation du système formel du livre.
Le livre explore les conséquences du viol, mais un mot récurrent est «joie».
C’est une réaction contre la façon souvent très désordonnée dont nous parlons de viol et de sexe. Je voulais que mon protagoniste puisse les différencier ; séparer les deux fait partie de son ambition tout au long de la journée [over which the book unfolds]. Je ne voulais pas que le viol corrompe sa vie sexuelle ou son sens du désir. C’était une position stimulante à prendre pour elle, et pour moi à prendre, pour s’assurer que la joie et le désir demeurent, même s’il n’y a pas nécessairement de résolution dans le roman.
Vous êtes-vous senti obligé de signaler dans l’accusé de réceptionments que le protagoniste est fictif?
Certaines personnes pensent que c’est moi; c’était inévitable. Il s’agit de viol, et je l’ai déjà dit [in a 2019 piece in the TLS] que j’ai été violée, mais l’expérience du narrateur est très différente de la mienne ; il y a plusieurs façons dont quelqu’un peut être agressé et plusieurs façons dont quelqu’un peut réagir. Je regrette parfois cette pièce, uniquement parce qu’elle sert de tremplin aux interviews. Cela revient toujours, et je ne crois vraiment pas qu’il y ait une corrélation entre cela et petite égratignure, mais les gens essaient de faire correspondre la pièce au roman et de l’interpréter comme confessionnelle. Ce roman n’a jamais été un acte de catharsis. C’était un joyeux acte de création.
Les lecteurs entrent-ils parfois en contact avec le livre ?
J’ai eu des réponses vraiment émouvantes de lecteurs qui ont subi une agression sexuelle ou un viol, me remerciant d’avoir décrit ce qu’ils ressentent ou ce qu’ils ont vécu, ou un processus qu’ils ont trouvé difficile à verbaliser ou qu’ils n’avaient jamais vu écrit auparavant. J’ai également eu des réponses de lecteurs masculins disant que cela les avait fait réfléchir à leur propre comportement passé. Les deux côtés de cela sont assez puissants et cela me rend très fier, mais c’est une chose étrange d’obtenir ces réactions.
Comment était-ce de travailler avec Katie Mitchell ?
Vraiment cool. C’est un héros [of mine] et c’était la décision la plus simple de dire: « Oui, s’il vous plaît, prenez-le et mettez-le. » Elle a acheté le roman à l’arrière du Gardien passer en revue; elle me dit, ou du moins prétend, qu’elle savait que c’était évidemment elle [kind of] théâtre dès la première page environ, et qu’elle l’a lu presque comme une partition. Je suis allé voir le spectacle environ cinq fois en six semaines. C’était incroyable.
Sur quoi travaillez-vous maintenant?
J’en suis à ma quatrième ébauche de mon deuxième roman. J’étais si instinctivement dans le petite égratignure voix qu’il y avait beaucoup de temps nécessaire passé à apprendre à m’en détacher. Je suis au courant [that] la perception que tout le monde a de moi en tant qu’écrivain est en fait celle d’un livre, plutôt que de moi. Cette prochaine chose est en fait plus ambitieuse : c’est sur cinq jours, alternant entre le présent et le passé, ce qui pour moi est quelque chose de nouveau. C’est [also] formellement expérimental et semble étrange sur la page. C’est l’histoire d’une femme qui apprend la mort de son frère, qu’elle n’a pas vu depuis près d’une décennie.
Quoi ont tu as lu récemment?
je lis Éphémères par Andrew O’Hagan à Noël. C’est vraiment émouvant. La façon dont il capture la romance de l’amitié est une chose assez rare. C’est aussi une belle célébration de la vie spontanée, qui semble vraiment brutale à lire pendant une pandémie.
Avez-vous toujours voulu être écrivain?
J’ai toujours eu cette propulsion [to create things in words]. J’ai toujours été intéressé par la voix, plutôt que nécessairement par la narration, et j’écrivais toujours de la poésie, ou des passages, depuis mon adolescence. J’étais un lecteur précoce et je maximisais ma carte de bibliothèque chaque semaine et je lisais et lisais et lisais. Tant que c’était de la fiction, je ne me demandais pas sur quoi mon doigt s’était posé. J’ai fini par lire celui de Daphné Du Maurier Rébecca quand j’étais enfant juste parce que j’ai vu mon nom sur l’étagère. je lisais Le journal d’une princesse aux côtés de Les oiseaux épineux; c’était un processus de sélection assez improvisé. Je devais juste continuer à lire tout ce que je pouvais ramasser; peu importait quoi : c’était comme si j’allais découvrir une sorte de secret que je risquais de perdre à tout moment.