Scott Bryant serra le ventre, ses yeux lourds rivés sur la cabine au milieu du champ rude. Le vent hurlait, fouettant ses cheveux épais et hirsutes sur son visage, dont les extrémités avaient été brûlées par une fuite de gaz dans l’une des friteuses de sa cuisine. Une rafale souffla sous lui, soulevant ses pans de manteau et soulevant la poussière grise recouvrant les hautes herbes qui frôlaient ses genoux. Il serra son autre main dans un poing, enfonça ses ongles dans la paume de son mitaine, écrasant un emballage vide de Burger King Whopper. Il jeta le papier par terre et essuya une tache de ketchup sous sa lèvre inférieure. Un gargouillement bouillonnant gronda dans son estomac et il laissa échapper un gémissement, couvrant sa bouche.
« Oh mon Dieu . . . » il hoqueta.
La cabane était à une centaine de mètres environ. La moitié de l’auvent au-dessus du porche s’était effondré, les fenêtres avaient volé en éclats et la végétation rampait jusqu’aux fondations. La tempête avait formé une couche de poussière de deux pouces d’épaisseur autour de toute la maison, créant un éclat qui reflétait la lumière du soleil sur les lunettes de Scott. Il ajusta les épaisses montures noires sur son nez.
La cabane était comme un sac de pâtes surgelées qui avait trouvé sa place dans son restaurant étoilé Michelin.
« Cela fera l’affaire », a-t-il déclaré.
Le contenu de son estomac bouillonnait en lui comme une barque dans une mer agitée. Il resserra son pardessus sur sa poitrine, tira la sangle d’un sac en toile de jute sur son épaule plus près de lui et se précipita vers la maison.
Il s’approcha du porche et monta les marches en trébuchant. La porte était déjà entrouverte de quelques centimètres. Scott plaça sa main sur le cadre de la porte et jeta un coup d’œil à l’intérieur.
« Bonjour? » sa voix résonna dans la cabine. Il fouilla à l’intérieur de son sac et pêcha par le fond, en sortant une louche éclaboussée de sang.
Il poussa la porte et se dirigea vers l’entrée sur la pointe des pieds, traçant la boue sur le parquet poussiéreux. Il grinçait et gémit, gardant sa tête sur un pivot.
« S’il y a quelqu’un ici, tu te montres à l’heure actuelle! » cria Scott, ses deux mains tremblant alors qu’il agrippait la louche. « D’accord? Ne te fous pas de moi ! Je te préviens-«
Son estomac gargouilla à nouveau et il s’agrippa le côté. Il a rapidement tiré la sangle de toile de jute sur sa tête et a laissé tomber le sac dans le hall avec un bruit sourd. Il se glissa autour, plongeant sous des morceaux de bois qui avaient été déformés par la tempête. Devant se trouvait un long couloir, ses portes fermées. Il accéléra le rythme.
Il s’approcha de la première pièce à sa droite et poussa la porte. La salle de bain. Sanctuaire. Une odeur nauséabonde le frappa au visage. Il a remonté le col de sa chemise jusqu’à son nez et a piraté. Derrière les toilettes, il a vu ce qui ressemblait à un nid d’animal abandonné, fait d’herbe et de brindilles. Le mur à côté avait été rongé. Il prit une profonde inspiration et entra.
L’anarchie dans son estomac avait atteint un point d’ébullition. Il déboucla rapidement sa ceinture et baissa son pantalon, se plantant sur la porcelaine glacée.
Ce qui a suivi a été l’évacuation de plusieurs jours de restauration rapide : des pépites de poulet de McDonald’s qui avaient l’impression d’être du carton entre ses dents ; un sandwich au steak d’un Arby’s abandonné, la viande ayant commencé à aigrer ; et, plus récemment, un Whopper humide avec du fromage moisi qui s’était dissous comme du papier mâché dans sa bouche.
Si un agresseur rôdait vraiment au coin de la rue, l’odeur provenant de la salle de bain serait la meilleure arme de Scott.
Soudain, un bruissement est venu de derrière les toilettes. Scott leva sa louche juste au moment où un opossum rampait hors du nid et commençait à se gratter les chevilles. Sautant de son siège, Scott balança la louche sur l’opossum, frappant le sol comme un fou.
« Putain de rat-diable ! » Scott cria alors que le sang de la tête de l’opossum éclaboussait ses jambes.
Il continua à balancer la louche jusqu’à ce que seule la patte arrière de l’opossum se contracte. Scott repoussa la carcasse avec le bord de son petit doigt et laissa tomber la louche sur le sol, s’appuyant sur le siège des toilettes avec un gros soupir. Puis il serra à nouveau son estomac et s’accrocha au bord du siège tandis que les restes de son cauchemar de fast-food continuaient de s’enrouler en lui.