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celui d’Elie Wiesel Nuit me ramène à mes sens, me fait détester la garce au cœur froid que j’ai appris à être. Et pas par une interprétation ouvertement dramatique des horreurs de la vie dans un camp de concentration, mais plutôt par son MANQUE. Le récit détaillé de ce qui s’est passé au cours de l’année où il a été emprisonné. Cela n’allait pas pour le coup de pied à la réaction intestinale, plutôt un récit confus et inconcevable d’événements quotidiens, et ceci — ceci — est ce qui me fait vraiment frissonner et être à court de mots. L’enfer, les mots ? Qui suis-je plaisantais? Essayez la pensée cohérente.
« Je m’arrêtais à chaque phrase et je recommencerais encore et encore. J’évoquais d’autres verbes, d’autres images, d’autres cris silencieux. Ce n’était toujours pas correct. Mais qu’est-ce que c’était exactement ? « C’était » quelque chose d’insaisissable, obscurément enveloppé de peur d’être usurpé, profané. Tout ce que le dictionnaire avait à offrir semblait maigre, pâle et sans vie.
Sa description de sa dernière rencontre avec sa mère et sa petite sœur :
« Un SS est venu vers nous avec une massue. Il commanda : « Hommes à gauche ! Les femmes à droite ! Huit mots prononcés tranquillement, indifféremment, sans émotion. Huit mots simples et courts. C’est pourtant à ce moment-là que j’ai quitté ma mère.
Mots. Le pouvoir qu’ils peuvent détenir est dévastateur. Oui, pas une pensée nouvelle, pas originale, mais putain de vraie néanmoins. Buna. Buchenwald. Mengele. Auschwitz. Des mots, mais qui incitent à quelque chose à l’intérieur. Des bestioles effrayantes ou des nausées. Peur.
Je n’ai rencontré qu’un seul survivant de l’Holocauste, à ma connaissance. Et « rencontré » est un mot trop fort. Je travaillais dans un magasin à l’université et je recevais le paiement d’un client qui m’a remis l’argent et m’a montré son tatouage. J’ai pâli. Mes yeux dardèrent des chiffres verts noirs délavés qui servaient d’identité à cet homme à son visage et savaient que j’étais juste un autre badaud. Qu’à ce moment-là, j’avais créé une histoire pour cet homme. Non .. il ÉTAIT l’histoire.
Cela vous fait certainement repenser à être énervé que Sbarro ait quitté l’aire de restauration.
Je pense que mes enfants ne rencontreront probablement jamais de survivant. que les livres aiment Nuit et Anne Frank devra servir d’éducation, de rappel que CECI, en fait, est arrivé et qu’il est cruel et débile et carrément irresponsable de croire le contraire.
Je pourrais dire que j’ai eu un certain soulagement qu’au moins je n’étais pas en vie pendant cela. Que je ne suis pas resté les bras croisés et que j’ai eu une vague compréhension de ce qui se passait. Mais, ce n’est pas vraiment le cas, non? Nous avons le Rwanda et le Darfour et Dieu sait quelles autres situations insensées se produisent là-bas — et nous sommes scandalisés par le prix d’un iPhone.
« Car en fin de compte, tout est question de mémoire, de ses sources et de son ampleur, et, bien sûr, de ses conséquences. »
Ainsi, le récit d’Elie Wiesel, de 112 pages, fait office de testament puissant et indéniable. Aussi simplement dit que cela.
Jamais je n’oublierai cette nuit, la première nuit au camp, qui a transformé ma vie en une longue nuit sept fois scellée.
Jamais je n’oublierai cette fumée.
Jamais je n’oublierai les petits visages des enfants dont j’ai vu les corps se transformer en fumée sous un ciel silencieux.
Jamais je n’oublierai ces flammes qui ont consumé ma foi pour toujours.
Jamais je n’oublierai le silence nocturne qui me priva pour l’éternité du désir de vivre.
Jamais je n’oublierai ces moments qui ont assassiné mon Dieu et mon âme et réduit mes rêves en cendres.
Jamais je n’oublierai ces choses, même si j’étais condamné à vivre aussi longtemps que Dieu lui-même.
Jamais.
Et dans la Préface de la Nouvelle Traduction, il dit : « Et pourtant, je me demande encore : Ai-je utilisé les bons mots ?
Pour moi oui. Très certainement, oui.
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