Salma Lowe, née dans la royauté hollywoodienne, a passé par là. Avant que le meurtre de sa sœur aînée Tawney ne la plonge dans une toxicomanie alimentée par le chagrin 20 ans plus tôt, Salma était une enfant actrice à l’aube de la célébrité. Maintenant, alors que Halley Sutton est passionnant THE HURRICANE BLONDE (Putnam, 347 pages, broché, 17,99 $) ouvre, Salma travaille pour une société appelée Stars Six Feet Under, organisant des visites des maisons où les starlettes ont vécu et sont mortes dans des circonstances violentes pour des «touristes meurtriers». Est-ce de l’évitement ou de l’immersion profonde ? Salma n’est pas sûre.
Puis, peu de temps après avoir appris que le vieux fiancé de Tawney, Cal, un réalisateur, tourne un film sur sa vie et son meurtre toujours non résolu, Salma découvre le corps d’une jeune actrice, Ankine Petrosyan, dans la piscine de la même maison où elle sa sœur vivait, « suspendue dans l’eau, se tordant doucement comme une ballerine dans une boîte à musique ». La ressemblance d’Ankine avec Tawney est si étrange que Salma pense qu’il doit y avoir un lien entre leur mort. Elle jette son dévolu sur Cal : elle a toujours cru qu’il était coupable, et pour le prouver, elle doit se frayer un chemin jusqu’à son plateau de tournage.
Sutton accuse notre culture pour sa fixation sur de belles jeunes femmes qui sont mortes aux mains des autres. Salma note sinistrement à quel point ses clients sont impatients de «débourser plus de 75 $ pour laisser la tragédie froisser les bords de leur emporte-pièce… des vies, saupoudrant Dead Girls sur leurs flux Instagram comme un jeu de brunch, un brunch meurtrier».
J’ai raté le premier album de Joshua Moehling, « Where They Found Her », quand il est sorti l’année dernière, et c’était mon erreur. WHERE THE DEAD SLEEP (Stylo empoisonné, 320 pages, 27,99 $), son prochain livre mettant en vedette le shérif adjoint de Sandy Lake, Ben Packard, est un polar bien rythmé qui se double d’une évocation de la vie d’une petite ville du Minnesota dans toute sa gloire désordonnée et dysfonctionnelle. Rien de tel qu’une invasion de domicile et un meurtre pour révéler toutes les facettes.
La victime de l’invasion est Bill Sandersen, et au début, il semble que n’importe qui aurait pu le tuer – c’était un joueur, un coureur de jupons, un homme qui ne payait pas toujours ses dettes. Le nombre de suspects ne cesse d’augmenter à mesure que chaque nouveau détail sordide émerge. Packard se débat avec ce qu’il ne peut jamais savoir sur les secrets de la ville – et s’il veut même savoir.
Packard est un personnage attrayant avec qui tenir compagnie. Son ambivalence quant à savoir s’il veut se présenter aux élections en tant que shérif – et perturber sa vie privée dans un endroit moins qu’hospitalier à la vie queer – est palpable et réelle. La solution au mystère est une surprise, mais le vrai suspense émerge alors que Packard se découvre, défiant les attentes de manière silencieuse, parfois dévastatrice.
L’une de mes expériences de lecture préférées des années passées a été le premier album de Léonie Swann, « Three Bags Full », dans lequel un troupeau de moutons tente de résoudre le meurtre de leur berger bien-aimé. Bien que l’écriture ait brillé de joie, les romans suivants de Swann n’ont jamais été traduits en anglais – une erreur, j’espère, est en train d’être rectifiée.
Ce même sentiment de plaisir transparaît dans LES ANNÉES DU COUCHER DU SOLEIL D’AGNES SHARP (Soho Crime, 359 pages, 27,95 $), dans lequel les seniors excentriques qui partagent un cottage délabré dans la campagne anglaise doivent faire face à un dilemme épineux : que faire du corps d’un colocataire qu’ils ont caché dans le hangar. Lorsqu’un policier arrive pour les informer qu’un voisin a été assassiné – abattu « dans sa chaise longue » – ils se demandent s’ils pourraient attribuer les deux morts au même tueur. Cette idée brillante, naturellement, va mal tourner de toutes sortes de manières spectaculaires.
« The Sunset Years of Agnes Sharp », traduit de l’allemand par Amy Bojang, opère dans son propre univers biaisé. Les fans des livres « Thursday Murder Club » trouveront beaucoup à aimer ici.
Il a fallu lire UN CHATEAU SIEGE (Knopf, 304 pp., 28 $), le 16e roman « Bruno, chef de la police » de Martin Walker, pour que je comprenne l’attrait de cette longue série. Il y a un protagoniste légèrement acariâtre dans la lignée de l’inspecteur Montalbano d’Andrea Camilleri ou du commissaire Brunetti de Donna Leon. Il y a un village rustique, Saint-Denis, où « le vert de l’herbe et la pierre couleur miel des maisons contre le ciel bleu clair » rappellent une peinture impressionniste, et où les manigances majeures et mineures (et le meurtre compte certainement comme majeur) abondent . Il y a des descriptions alléchantes de nourriture – ragoûts de veau, tartes aux prunes, croissants frais avec de la confiture d’abricots (il n’est peut-être pas surprenant que Walker ait également co-écrit un livre de cuisine des recettes préférées de Bruno). Le rythme lent et détendu ressemble énormément à des vacances dans le sud de la France.
Mais il y a aussi de l’acier inattendu, en accord avec la carrière antérieure de Walker en tant que journaliste. La victime du meurtre jouait le héros d’une reconstitution de la guerre de Cent Ans, et retracer ses derniers pas oblige Bruno à sonder les opérations de renseignement, les technologies émergentes et les rivalités au sein des familles et entre les pays.
Le résultat est un mélange parfois maladroit de mystère doux et de suspense intense, mais la camaraderie facile et les descriptions luxuriantes recouvrent tous les trous de l’intrigue. Les vibrations, comme on dit, sont bonnes.