Martin Eden par Jack London

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Jack London lui-même était un gars de la classe ouvrière qui a eu l’idée audacieuse qu’il voulait être un écrivain, et par pure force stakhanoviste, il l’a fait. Son remplaçant ici, notre Martin, fait exactement la même chose. Voici donc l’histoire d’un gars de la classe ouvrière qui laisse tomber toutes ses gueules et ne sait pas quelle fourchette utiliser pour manger de la soupe, et renverse les napperons de la mère de sa petite amie avec les embardées de ses épaules de marin devient le toast de l’Amérique littéraire. Cela signifie que nous obtenons environ 250 pages dans lesquelles la même chose se reproduit encore et encore :

Ne mangeant que trois abricots secs par jour et vivant dans une seule pièce sale (« ces pommes de terre pourrissent. Sentez-les, bon sang, sentez-les ») avec un vélo suspendu au-dessus de son lit, Martin écrit comme un fou toute la journée sauf les heures il lit la philosophie et la poésie. Il réduit son sommeil à quatre heures et ressent chaque instant d’inconscience. Qu’est-ce qu’il écrit ? La poésie d’amour, les essais sociophilosophiques, les histoires d’aventures, les blagues, les vers de doggerel, tout ce que vous voulez. Il se déverse. Il envoie le tout à l’un des 200 magazines et attend les inévitables lettres de refus, qui arrivent quotidiennement. De temps en temps, il vend une blague ou un poème comique pour deux dollars. Maintenant, il peut manger quatre abricots secs aujourd’hui ! Et il peut sortir son costume du prêteur sur gages pour qu’il puisse aller rendre visite à sa petite amie huppée dont la famille le considère comme quelque chose que le chat a traîné. Là, elle s’évanouit contre ses cuisses bombées tout en lui donnant des conseils de grammaire. Pendant ce temps, il enfonce la connaissance spencerienne dans son père, l’accusant de tous les crimes connus des bourgeois. Espèce de ver idiot ! Il dit. J’écraserai vos semblables avec le talon de ma botte, quand je l’aurai racheté au prêteur sur gages. Je ne remarquerai même pas votre cadavre ensanglanté. Que tu es amusant, Martin, dit le père, en passant un mot à la mère qui dit NOUS DEVONS LE TUER DEMAIN. Oh Martin, ton cou est comme un bœuf, soupire Ruth, la fille éthérée.

J’avoue que ce truc devient un peu ennuyeux pour 250 pages mais on ne peut nier l’intensité de la prose de Jack – son style est comme un gars piégé dans une grotte grattant désespérément le mur de roche solide pour atteindre la lumière du jour. Ce n’est pas joli mais c’est intense, même si cela devient parfois un peu éblouissant. Il devient très clair que Jack London pensait que Jack London était un sacré type, musclé et intelligent (« il était lui-même possédé d’une vigueur cérébrale inhabituelle ») et beau et charmant les petits oiseaux tout droit sortis du ciel. Toutes les filles s’évanouissent lorsqu’il apparaît. Oooh ces biceps bombés.

Soit dit en passant, il faut reconnaître que Jack London peut sortir certaines des pires phrases que j’ai lues depuis longtemps –

Sa virginité pénétrante exaltait et masquait ses propres émotions, élevant ses pensées à une chasteté cool.

… l’été s’attarda, s’estompant et s’évanouissant parmi ses collines, approfondissant la pourpre de ses vallées, tissant un voile de brume à cause des pouvoirs décroissants et des ravissements assouvis, mourant avec le calme contenu d’avoir bien vécu et bien vécu.

il appréciait les effets du hasard dans les mots et les phrases qui venaient légèrement et facilement dans son cerveau, et qui plus tard résistèrent à toutes les épreuves de beauté et de puissance et développèrent des connotations énormes et incommunicables.

Mais je dois dire que j’ai surtout aimé ce hurlement d’angoisse étrangement convaincant de 500 pages, car c’est ce que c’est. Jack London semble être engagé dans rien de plus que l’amour-propre et l’agrandissement pour les trois quarts de Martin Eden, mais ensuite la direction du voyage dévie sauvagement et son héros se révèle n’être rien de plus qu’un genre désagréable de protofasciste nietzschéen. Peut-être que Jack était en guerre avec lui-même ici. Quelque chose n’allait pas avec Jack, c’est sûr !

Personne n’aimait ce roman à l’époque, ils voulaient plus d’histoires de chiens.

LECTURES COMPLÉMENTAIRES :

Faim par Knut Hamsun et Nouvelle rue Grub par George Gissing pour les gars qui se meurent de faim alors qu’ils essaient de réussir en tant qu’écrivain ;

et Fleurs pour Algernon par Daniel Keyes pour un autre gars qui commence par ne rien savoir et semble très vite savoir comme presque tout – Charlie reçoit un médicament améliorant le cerveau dans ce livre mais Martin, étant Jack, n’a pas besoin de drogue, juste trois abricots secs par jour .

BANDE SONORE

Obtenez un emploi par les silhouettes

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Leur concept le plus élevé de bonne conduite, dans son cas, était d’obtenir un emploi. Ce fut leur premier mot et leur dernier. Elle constituait tout leur lexique des idées. Trouvez un emploi ! Aller au travail! Pauvres et stupides esclaves, pensa-t-il pendant que sa sœur parlait. Pas étonnant que le monde appartienne aux forts. Les esclaves étaient obsédés par leur propre esclavage. Un travail était pour eux un fétiche doré devant lequel ils tombaient et adoraient.

Superman par REM

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Le tour de vision de Martin était toujours aussi actif. Son cerveau était un entrepôt le plus accessible de faits et de fantaisie mémorisés, et son contenu semblait toujours ordonné et étalé pour son inspection. Quoi qu’il se soit passé dans l’instant présent, l’esprit de Martin présentait immédiatement une antithèse ou une similitude associée qui s’exprimait ordinairement pour lui dans la vision. C’était purement automatique, et sa vision était un accompagnement sans faille du présent vivant

Succès de Dan Hicks et ses Hot Licks (voix : Maryanne Price)

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L’argent affluait sur lui, la célébrité affluait sur lui ; il a traversé, comme une comète, le monde de la littérature, et il a été plus amusé qu’intéressé par l’agitation qu’il faisait

Attaque de requin par The Wailing Souls

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La vie était pour lui comme une lumière blanche et puissante qui blesse les yeux fatigués d’un malade. À chaque instant de conscience, la vie brillait d’un éclat brut autour de lui et sur lui. Ça fait mal. Ça faisait intolérablement mal.