J’avais quelque chose à lui dire
J’avais quelque chose à lui dire,
quelque chose comme les interstices
entre les branches des arbres à l’aube et au crépuscule,
le pic entre l’inspiration et l’expiration,
un murmure informe et formé seulement quand ses yeux,
ses contours, m’échappaient.
Si l’amour est tissu, si l’amour est sang
Vous vous tenez sous les réverbères dans un costume en daim bleu.
Prenez des coups comme un moineau.
Radieux
rhizomes
arbre-tremble
sous les pieds
suintant
encrer
puits veinés
rue noir
Tu redresses ta cravate,
marche vers moi.
Si l’amour est un tissu, si l’amour est du sang, qu’est-ce que moi et toi ?
Vous regardez, à travers des yeux de moineau,
quelque chose entre nous bouge.
Quand je t’aimais
Le jour où tu as écrit ton numéro pour moi sur un morceau de scotch,
les gens secouaient la tête et chuchotaient :
Elle est allée au fond de l’eau.
Tu étais brut, sombre, décomplexé.
Tu m’as dit que tu étais fini d’essayer d’impressionner les gens.
Tu t’es excusé d’être tellement ennuyeux.
C’est drôle, c’est pour ça que je t’admirais.
On s’asseyait sur ton porche à l’automne.
Observez les feuilles – rouges et oranges –
se disperser au sol.
Tu m’as demandé comment c’était
avoir tout prévu.
je n’ai pas répondu, je voulais seulement
pour te tenir et adoucir le regard dans tes yeux,
qui étaient trop calmes et trop tristes.
Je ne savais pas que quelque chose de trop sucré
pourrait commencer à avoir un goût amer.
Que je pourrais ouvrir mon cœur de différentes manières
cela m’a fait peur moi-même.
Tu as essayé de me blesser avec des mots.
M’a dit, tu mérite mieux.
Tu devrais sortir de cette ville.
Je l’ai fait et je n’ai jamais cessé de penser à toi.
Je pourrais vivre dans l’endroit le plus exotique,
dans le quartier le plus aisé de la ville,
et manque toujours cet endroit sur tes pas,
l’honneur de ton silence.
Maintenant, assis sur mon porche à l’automne,
J’écoute les bruits d’une rue déserte.
Je ne savais pas comment te dire je t’aime.
Quelque chose comme la simplicité,
et la chute des feuilles.