Les poèmes rassemblés d’Emily Dickinson par Emily Dickinson

J’ai lu des critiques de poésie par des lecteurs qui sont manifestement des amateurs de prose, pas de poésie. Voici quelques divagations motivées par ces critiques.

La prose poétique est très admirable ; la poésie prosodique ne l’est pas. C’est très, très, très difficile d’écrire un bon poème d’amour, car il y a tellement de façons de tomber dans cliché et si peu de manières de surprendre, de révéler quelque chose d’inattendu – si difficile que la plupart des poèmes d’amour sont des échecs en tant que poèmes, à ce qu’il me semble. (Ils peuvent être du succès

J’ai lu des critiques de poésie par des lecteurs qui sont manifestement des amateurs de prose, pas de poésie. Voici quelques divagations motivées par ces critiques.

La prose poétique est très admirable ; la poésie prosodique ne l’est pas. C’est très, très, très difficile d’écrire un bon poème d’amour, car il y a tellement de façons de tomber dans cliché et si peu de manières de surprendre, de révéler quelque chose d’inattendu – si difficile que la plupart des poèmes d’amour sont des échecs en tant que poèmes, à ce qu’il me semble. (Ils peuvent être des succès dans un autre sens.) À mon avis, la politique et la poésie ne font presque jamais bon ménage ; les poèmes politiques me frappent presque toujours comme de la rhétorique, non comme de la poésie.

J’estime hautement la brièveté et la distillation ; J’aime les allusions et les gestes à des complexes de sens au-delà des mots réellement employés ; J’apprécie les nuages ​​denses et changeants de sens essayant d’esquisser la non-simplicité inhérente à tant d’aspects de la vie ; mais j’aime aussi les prises de vue nettes et claires sur ce qui est (relativement) simple; Je n’aime pas beaucoup le joli filigrane, car je préfère voir la langue frémir sous l’effort de la charge qu’elle porte ; J’aime la phrase/le point de vue/le point de vue inattendu sur le plus quotidien et le plus abscons, mais nouvelle pour l’amour du nouveau vieillit vite; Je ne crie pas par réflexe « obscurité, prétention, obscurcissement » parce que je n’ai pas compris du premier coup. Mais c’est juste moi… Sur la critique.

Revoir

Je n’ai pas encore lu une des biographies d’Emily Dickinson (1830-1886), mais je sais comment, déçue par quelques échanges avec des éditeurs, elle n’a fait aucune autre tentative ; comment elle a écrit près de deux mille poèmes, découverts à sa mort ; comment elle quittait rarement la maison familiale après son retour de l’université et, peu de temps après, quittait rarement sa chambre. Mais je ne sais pas pourquoi.

Quelles que soient les raisons, ce qui est clair, c’est que les sujets principaux de ces nombreux poèmes sont la douleur, la peur, l’amour, la mort et l’immortalité. La douleur qui l’occupait tant n’est pas la douleur physique, mais la douleur mentale et émotionnelle causée à une personne peut-être trop sensible et timide à la fois par les autres et par elle-même.

Ses poèmes sont généralement courts – quelques lignes, des lignes courtes – et, à mon avis, ses meilleurs poèmes sont intenses, rugueux, irréguliers, avec des rimes qui semblent être accidentelles ou si approximatives que « la rime proche » ne saisit tout simplement pas ce. Certes, il y a des poèmes qui me frappent comme des exemples de la « pensée juste » américaine du 19e siècle. Je suis allergique à la « bonne pensée » de n’importe quelle rayure, mais en particulier la variété américaine du 19ème siècle me donne une éruption cutanée.

Il est donc probable que ces poèmes ne soient pas bien accueillis par moi. Vous les aimerez peut-être mieux que moi.

Voici quelques-uns des poèmes que j’ai trouvés remarquables, pour une raison ou une autre.
Je n’ai pas eu le temps de détester, parce que
La tombe me gênerait,
Et la vie n’était pas si ample que je

Pourrait mettre fin à l’inimitié.
Je n’avais pas non plus le temps d’aimer ; mais depuis
Une industrie doit être,
Le petit labeur de l’amour, pensais-je,

Était assez grand pour moi.

Voici une autre marque de ce labeur d’amour. Notez le rythme jaillissant et les rimes manquées dans la première et la dernière strophes, tandis que les trois du milieu sont presque réguliers à la fois dans la rime et le rythme. Au milieu du XIXe siècle, le poème sera jugé comme un échec maladroit. Mais, pour moi, c’est une petite machine fascinante ; et le contenu – elle parle ici d’expérience…
Il n’est pas nécessaire d’être une chambre pour être hanté,
On n’a pas besoin d’être une maison ;
Le cerveau a des couloirs dépassant

Lieu matériel.
Bien plus sûr, d’une réunion de minuit
Fantôme externe,
Qu’une confrontation intérieure

Cet hôte plus blanc.
Bien plus sûr à travers un galop d’abbaye,
les pierres se creusent,
Que, sans lune, sa propre rencontre avec soi-même

Dans un endroit solitaire.
Nous-mêmes, derrière nous cachés,
Devrait surprendre le plus ;
Assassin, caché dans notre appartement,

Soyez le moins de l’horreur.
Le prudent porte un revolver,
Il verrouille la porte,
O’erlooking un spectre supérieur

Plus proche.

Autant de petites surprises ; de quoi occuper l’esprit actif ! Il fait également allusion au « pourquoi » évoqué ci-dessus. Ses luttes l’ont également amenée à des poèmes comme celui-ci :
Le cœur demande d’abord le plaisir,
Et puis, excusez-vous de la douleur ;
Et puis, ces petits anodins

Cette souffrance endormie ;
Et puis, s’endormir ;
Et puis, s’il faut
La volonté de son Inquisiteur,

La liberté de mourir.

Deux de mes poètes préférés, Paul Celan (1920-1970) et Georg Trakl (1887-1914), ont écrit des poèmes plus sombres, mais Celan a été témoin de la Seconde Guerre mondiale et des camps d’extermination allemands (Celan a survécu, mais pas ses parents) et finalement s’est noyé dans la Seine ; et Trakl était toxicomane à 15 ans, probablement schizophrène, et enfin infirmier en première ligne, brisé la première année de la Première Guerre mondiale, mort d’une overdose de cocaïne à 27 ans. Quelles angoisses ont tiré ce poème de Dickinson ?

J’ai ce livre dans mes étagères depuis 17 ans ; J’aurais aimé l’avoir lu plus tôt.