J’ai été assez amusé par ce passage décrivant une femme décédée après avoir accouché sous une tente :
Ce n’était pas sa faute si Isobel est morte. C’est le vent qui a tué Isobel : ce vent froid des hautes neiges lointaines au-delà des cols. Il souleva la poussière et les aiguilles de pin mortes et les envoya tourbillonner à travers la tente où la lampe coulait au courant d’air, et il y avait de la saleté dans cette poussière : des germes, des infections et des impuretés du camp extérieur et d’autres camps. Des saletés qui n’auraient pas été retrouvées dans une chambre du cantonnement de Peshawar, avec un médecin anglais pour soigner la jeune maman.
Je suis à peu près sûr que l’auteur a) ne comprend pas comment fonctionnent les germes, et b) surestime bien la valeur d’un médecin en 1850.
Alors, j’avais peur que ce livre soit colonialiste, et il s’avère que j’avais raison ! D : En plus d’être terrible de toutes sortes de manières. Plutôt que de tous les détailler, je pense que je vais juste faire un extrait pour votre plaisir (le contexte est qu’Anjuli, une princesse indienne parce qu’elle l’est bien sûr, s’est faufilée seule pour rencontrer en privé Ash, un mec britannique) :
» Si c’est pour toi que tu as peur, » dit doucement Anjuli, » tu n’as aucune raison d’être, car je dors seul et donc je ne manquerai à personne. Et si je craignais pour moi-même, je ne serais pas ici. «
Sa voix était encore à peine plus qu’un murmure, mais il y avait tellement de mépris que le sang monta au visage d’Ash et pendant une fraction de seconde ses doigts se resserrèrent cruellement autour de son poignet.
« Pourquoi, petite garce, » dit Ash doucement et en anglais.
NOTRE HÉROS, MESDAMES ET MESSIEURS. Et non, pourquoi le fait qu’elle n’ait pas peur devrait faire d’elle une « garce » n’a plus de sens dans le contexte. Si quoi que ce soit, c’est plus choquant parce que le reste du livre traite des jurons comme le ferait la littérature du XIXe siècle, c’est-à-dire qu’ils l’évitent presque entièrement.
Il y a aussi beaucoup de discours narratifs exposant les manières étrangères de l’Orient (rusées, enclines au mensonge, complexes) et comment elles diffèrent des manières de l’Occident (simples, honnêtes, justes) et combien il est impossible que jamais les deux devraient rencontrer. Cependant, Our Hero Ash a été élevé comme un Indien pendant la majeure partie de son enfance et peut donc franchir les lignes. L’exemple donné pour cela est qu’à chaque fois qu’on lui pose une question de politesse générale (« Quelle est votre opinion ? » ou « Comment allez-vous ? »), il répond honnêtement, même lorsqu’on s’attend à ce qu’on mente. Et cela montre à quel point il est étranger à ces simples Britanniques ! Je ne sais pas pourquoi cela me dérange que l’auteur ne puisse pas garder son racisme droit, MAIS C’EST LE FAIT.
Je vais quand même lire les 800 prochaines pages, parce que j’ai un faible pour finir les livres que j’ai commencé, mais ça va être une lecture haineuse.
Encore un passage angoissant pour vous tous ! Le contexte ici est que Ash et Anjuli sont amoureux, mais Anjuli refuse de s’enfuir avec lui parce qu’elle a promis de prendre soin de sa sœur cadette, Shushila :
Ash attrapa son poignet et lui arracha la main : « Mais je t’aime aussi. Et j’ai besoin de toi. Cela ne signifie rien pour toi ? […] « Et mon bonheur ? demanda Ash, sa voix rauque de douleur. « Est-ce que le mien n’a pas d’importance ? »
Mais ça n’avait pas été bon. Rien de ce qu’il pouvait dire n’avait fait de différence. Il avait utilisé tous les arguments et tous les plaidoyers auxquels il pouvait penser, et enfin il l’avait reprise, la ravageant d’une violence animale qui l’avait meurtrie et blessée, mais était encore assez sexuellement habile pour forcer une réponse de sa part qui était à moitié douloureuse. et un ravissement à moitié perçant. Mais quand ce fut fini et qu’ils gisèrent épuisés et essoufflés, elle pouvait encore dire : « Je ne peux pas la trahir. Et il savait que Shushila avait gagné et qu’il était battu. Ses bras tombèrent et il s’écarta et s’allongea sur le dos, les yeux levés dans l’obscurité, et pendant un long moment aucun d’eux ne parla.
BON TRAVAIL CENDRE ! C’est tout à fait le moyen de convaincre quelqu’un de passer sa vie avec vous : agissez comme un gamin pleurnichard puis abusez d’eux. C’est ce que j’aime dans un héros romantique. Je n’ai même pas inclus la partie où Anjuli lui dit de ne pas s’inquiéter, elle sait comment faire croire à son futur mari qu’elle est vierge, et Ash est dégoûté et en colère qu’elle connaisse les « trucs de la prostituée ».
Ash continue d’être une bite, nouvelles à onze ans.
Toujours horrible ! Dans les récents développements de l’horreur, Anjuli (Ash’s One True Love) et sa sœur Shushila ont été condamnées à être brûlées vives. (J’ai aussi beaucoup de critiques de Doylist sur l’événement climatique du roman étant un mec européen sauvant une femme indienne de sati, mais restons-en à l’horreur Watson pour le moment.) Mais évidemment, Ash ne se soucie vraiment que de sauver une femme de cela. destin, parce que, yo, il n’est pas amoureux de Shushila alors qui se soucie de ce qui lui arrive ? Ou, comme il le dit à Anjuli quand elle se sent obligée de regarder Shushila (QUI, ENCORE, EST SA SUR) jusqu’à la fin :
« Shushila ! » Ash cracha le nom comme s’il s’agissait d’une obscénité. « Toujours Shushila – et égoïste jusqu’à la fin. Je suppose qu’elle t’a fait promettre de faire ça ? Elle le ferait ! Oh, je sais qu’elle t’a empêché de brûler avec elle, mais si elle avait vraiment voulu te remercier pour tout pour elle, elle aurait pu vous éviter des représailles de la part du Diwan en vous faisant sortir clandestinement de l’État, au lieu de vous supplier de venir ici et de la regarder mourir. »
« Tu ne comprends pas, » murmura Anjuli d’un air hébété.
— Oh, si. C’est là que tu te trompes. Je ne comprends que trop bien. Tu es toujours hypnotisé par ce petit égoïste hystérique.
Ou plus tard, après la mort de Shushila et qu’Anjuli la pleure toujours (ça fait moins d’un mois d’ailleurs) :
« Tu ne vas pas », dit Ash, parlant entre les dents serrées, « me redire ce nom. Maintenant ou jamais! Tu comprends? J’en ai marre. Pendant qu’elle était en vie, j’ai dû rester à l’écart et voir tu te sacrifies toi-même et tout notre avenir pour elle, et maintenant qu’elle est morte, il semble que tu sois tout aussi déterminé à détruire le reste de nos vies en ruminant, en te morfondant et en gémissant sur sa mémoire. Elle est morte, mais tu refuses toujours d’affronter ça. Vous ne la laisserez pas partir, n’est-ce pas ? »
Il repoussa Anjuli d’un coup sauvage qui l’envoya chanceler contre le mur pour se soutenir, et dit d’un ton grinçant : es ma femme maintenant, et je suis damné si je vais te partager avec Shu-shu. Je n’ai pas deux femmes dans mon lit, même si l’une d’elles est un fantôme, donc tu peux t’inventer l’esprit ici et maintenant ; moi-même ou Shushila. »
OH CENDRE SI ROMANTIQUE. Mais bon, ça s’avère bien, car Anjuli raconte ensuite une longue histoire sur la façon dont Ash avait raison depuis le début, et Shushila était totalement une méchante garce, tout comme sa mère, parce que je suppose que le mal (et le sex-appeal !) est génétique. J’ai hâte d’avoir fini avec ce livre.
Dieu, ce livre est sans fin. Mais je suis si près d’avoir fini ! Pour le point culminant dramatique, Ash est parti se déguiser en Afghan pour être un espion et vivre à Kaboul pendant la deuxième guerre anglo-afghane. Parce qu’il s’agit évidemment d’un développement d’intrigue très excitant qui serait amusant à lire, tout se passe hors écran tandis que les cent dernières pages ont été un récit presque non fictif de la politique et des batailles. Sans Ash pour être une bite sexiste, l’auteur a plutôt opté pour des stéréotypes européens bizarres, parce que je suppose que quelque chose doit être terrible : Et pendant qu’il regardait, la prescience qui fait si souvent partie de l’héritage irlandais s’éveilla en lui, apportant une prémonition de désastre si forte qu’instinctivement il leva la main comme pour l’écarter… (mec, j’ai un héritage irlandais ! QUAND PUIS-JE PARLER DE L’AVENIR ?) et Il ne s’était pas attendu à ce que l’homme plus âgé comprenne ce qu’il avait ressenti, mais Louis Cavagnari n’était qu’anglais d’adoption. Le sang dans ses veines était français et irlandais, et lui aussi était un romantique. Je voudrais noter que ce livre a été écrit en 1978, pas en 1878.
OH DIEU ENFIN. Pour les cent dernières pages, le livre se transforme en un récit incroyablement détaillé de l’attaque contre l’ambassade britannique à Kaboul par des soldats afghans mécontents et non rémunérés (Ash n’y joue aucun rôle, car il passe tout son temps enfermé dans un placard par quelqu’un qui essaie de le protéger de lui-même). Le livre comprend même une carte de l’ambassade, vous pouvez donc suivre qui est où, comme une sorte de manuel militaire. Parce que ça va si bien avec les onze cents pages précédentes. Il y a aussi beaucoup de louanges quasi-religieuses étranges des idéaux militaires : Les Guides éclatèrent de rire à nouveau ; et leur rire fit se soulever le cœur de Wally de fierté et lui serra la gorge alors qu’il leur rendait son sourire avec une admiration et une affection trop profondes pour des mots. Oui, la vie aurait valu la peine d’être vécue si seulement pour avoir servi et combattu avec des hommes comme ceux-ci. Cela avait été un privilège de les commander – un privilège énorme : et ce serait encore plus grand de mourir avec eux. Ils étaient le sel de la terre. Ils étaient les Guides. Sa gorge se serra alors qu’il les regardait, et il sentit à nouveau qu’il y avait une boule dure à l’intérieur, mais ses yeux étaient très brillants alors qu’il prenait son sabre, et avalant péniblement pour dégager cette constriction, il dit presque gaiement : » Sommes-nous prêt ? Bien. Alors ouvrez les portes – » Et puis il meurt (mais non sans citer l’Énéide, car je suppose que tous les mecs irlandais du 19ème siècle sont dans ce genre de chose). Désolé de vous spoiler, mais euh, j’essaye juste de vous éviter de le lire.
Quoi qu’il en soit, cet événement convainc Ash et Anjuli qu’ils sont trop bons pour le reste de l’humanité et qu’ils devraient donc simplement aller vivre seuls dans une vallée de l’Himalaya (le fait que l’Himalaya soit, vous savez, déjà peuplé n’apparaît pas présenter un problème):
« Où vas-tu? »
« Nous partons à la recherche de notre Royaume, Sirdar-Sahib. Notre propre Dur Khaima – nos pavillons lointains. »
« Ton…? »
Le Sirdar eut l’air si abasourdi que la bouche d’Ash se tordit dans l’ombre d’un sourire lorsqu’il dit : « Laissez-moi plutôt dire que nous espérons le trouver. où les hommes ne se tuent pas ou ne se persécutent pas pour le sport ou sur ordre des gouvernements – ou parce que d’autres ne pensent pas, ne parlent pas ou ne prient pas comme ils le font, ou ont la peau d’une couleur différente. – je ne sais pas s’il existe un tel endroit , ou, si nous le trouvons, s’il sera trop difficile d’y vivre, de construire sa propre maison et de cultiver sa propre nourriture et d’élever et d’instruire nos enfants. Pourtant, d’autres sans nombre l’ont fait dans le passé. D’innombrables autres, depuis le jour où les premiers parents ont été expulsés d’Eden. Et ce que d’autres ont fait, nous pouvons le faire.
Et puis le livre se termine brusquement, sans révéler s’ils ont trouvé leur ~royaume~. D’un autre côté, alors les livres se terminent ! Je n’ai plus besoin de le lire ! J’AI FINI MERCI DIEU.