Les Fleurs du Mal de Charles Baudelaire

Afin d’essayer de suivre cela, je dois divulguer un peu d’embarras. Baudelaire était, pour moi, le genre de poète que seuls certains types de gens aimaient. Je n’entends pas par là les francophiles ou les simplement prétentieux, mais il y avait quelque chose qui distinguait un passionné de CB de votre poète moyen sérieux, chevrotant, verbeux, nerveux ou fan de poésie.

C’est difficile à mettre en mots – peut-être que vous le savez quand vous le voyez – mais il y avait quelque chose d’un peu… élégant… et… retiré… et…cynique à propos de quelqu’un qui avait envie de trimballer cette ménagerie hantée partout où il allait, comme vous le faites avec vos poètes préférés…

Je ne suis pas étranger à la poésie française ou à la morosité littéraire, croyez-moi, mais il y a toujours eu quelque chose d’un peu effrayant chez Baudelaire, je n’ai jamais pu mettre le doigt sur pourquoi je reculais et ce que cela signifiait.

Il y a le romantisme langoureux, morbide, friand de grandes déclarations et d’images magnifiques ; la maîtrise chirurgicalement précise de la rime et de la métrique (je ne parle pas plus que le français des tout-petits mais vous pouvez à peu près avoir une bonne idée de ce genre de choses avec le texte original face aux traductions anglaises); les aperçus tout à fait sombres mais exotiques, presque parfumés, les associations métaphoriques et les rebondissements de la phrase ; les propres addictions et rhapsodies du poète (et celles de ses sujets poétiques) ; les désirs profonds et indescriptibles mêlés de spleen ; la détestation du confort suffisant et de la bienséance avec l’amour du « pervers », de « l’occulte » et de la rumination mélodieuse mélangée à des ennui…

Eh bien, appelez-moi un pragmatique obstiné de la Nouvelle-Angleterre, mais il y avait quelque chose d’étrangement maladif chez ce type. Je veux dire, me voici, 23h22, en train de me régaler des plaisirs de ma pauvre salade de pommes de terre, d’un muffin au maïs plutôt rassis et d’une boîte de Sprite. Je suis très d’accord avec ça. Pas nécessairement mourir d’envie d’être ailleurs ou de faire autre chose. Je suis content, dans mon endroit propre et bien éclairé en bas de la rue de l’appartement. Je veux dire, les pays des merveilles hantés sont tous très bien, mais selon les mots de Peter Griffin, QUELQU’UN LANCE UNE TARTE FREAKING!

Mon plus vieil ami, un fin poète et un enseignant dévoué et un mari et un père aimant, adorait ce genre de choses quand nous grandissions. Le fait toujours, en fait. Cela l’a inspiré. Je n’ai jamais tout à fait compris – je veux dire, il y a beaucoup à tirer des poèmes COMME des poèmes mais vraiment, où se rapporte-t-on?

Je n’ai pas été indigné par Baudelaire, on m’a donné des frissons. J’étais juste définitivement rebuté par un poème érotiquement détaillé et moqueur sur la recherche d’un cadavre grouillant d’asticots, écartelé, au milieu d’une promenade printanière avec votre amant… Je comprends, je comprends, mais je ‘ Je vais commencer à reculer lentement maintenant, d’accord?…

Je n’ai pas compris et je n’en avais même pas vraiment envie.

Maintenant, c’est totalement changé. Je ne sais pas trop pourquoi.

Je pense que cela a quelque chose à voir avec la lecture intéressante de Walter Benjamin sur le style et les réalisations littéraires de Baudelaire dans un bus sur le chemin de cet ami. Rien que j’aime mieux qu’une évaluation littéraire fine et appréciative. Et j’aime vraiment quand les idées de quelqu’un changent les miennes…

Alors cela a planté la graine, tout comme le temps et l’expérience.

Je ne suis pas la même personne que j’étais quand j’ai rencontré la poésie pour la première fois, sans parler de la vie elle-même, et mes goûts n’ont pas changé dans le sens des vieux favoris, les lodestars, mais ils se sont définitivement élargis et évolués et se sont enrichis et (je pense) approfondi.

Je pense que je suis plus que jamais conscient des ironies, de l’insatisfaction, de la perte, de l’air mort et des lumières qui s’éteignent. J’ai dû faire face à une longue série d’angoisses, de déceptions, de désespoir, de confusion et de frustration. Le temps a usé une partie des dorures du monde, et c’est ce que certains aiment appeler « l’expérience ». D’accord, bien sûr, mais et alors ?

Eh bien, Baudelaire est l’un des so-quoi. Je n’ai jamais compris ce que signifiait réellement son genre de poétique visionnaire, ce qu’elle faisait et où elle apportait le métier de la poésie et le lecteur intéressé et ouvert d’esprit.

Je pense qu’à certains égards, c’est le genre de poésie dans laquelle vous devez grandir. Rimbaud marche très bien quand on est énervé et rebelle et Prométhéen et qu’on a 16 ans, mais c’était un génie et son travail survit à un vrai examen et dure après que l’humidité de l’adolescence se soit refroidie…

Baudelaire (un poète que Rimbaud admirait, d’ailleurs, ce n’est pas un mince exploit en soi) exige un peu plus de vous pour vraiment commencer à absorber, j’ai trouvé. Tout le monde sait maintenant qu’il aimait le haschich et l’absinthe et qu’il a eu plein d’aventures torrides et qu’il a dépensé la majeure partie de son héritage sur les plus beaux draps et l’a dandiné quelque chose de féroce…

Il avait aussi tout un amant/maîtresse/muse/femme fatale, comme le dit clairement The Daily Beast : http://www.thedailybeast.com/articles…

Ce que je pense avoir manqué au départ, c’est la vieille âme qui change et parle au sein de ces poèmes torturés, sceptiques, vivants, arrangés avec goût et en quelque sorte horriblement difficiles.

Baudelaire n’est pas intéressé à faire chier le public étouffant et conventionnel de la lecture parce qu’il est un gosse gâté, effrayant, c’est parce qu’il a une vision de la vie (la sienne, celle de sa ville, etc.) qui ne pourrait tout simplement pas apparaître sous une autre forme .

Je me ridiculise maintenant, comme d’habitude, alors je vais arrêter de galérer sur la route de l’explication et citer ce poème en entier. Je ne suis pas un expert ou quoi que ce soit, mais je pense vraiment que ce poème est essentiel :

Réversibilité

Ange de joie, connais-tu l’angoisse,
Honte, de troubles, de sanglots et de remords,
Et les vagues terreurs de ces horribles nuits
Qui serre le cœur comme du papier en boule ?
Ange de joie, connais-tu la douleur ?

Ange de la bonté, connais-tu la haine,
Poings serrés dans l’ombre, larmes de fiel,
Quand Vengeance bat son appel infernal aux armes,
Et se fait le capitaine de notre volonté ?
Ange de la bonté, connais-tu la vengeance ?

Ange de la santé, êtes-vous au courant des fièvres
Qui par les grands murs blafards des hôpitaux
Titubant comme des exilés, avec le pied traînant,
En quête de soleil, marmonnant avec les lèvres ?
Ange de la santé, connaissez-vous la maladie ?

Ange de beauté, connais-tu les rides,
Peur de vieillir, le grand tourment
Pour lire l’horreur de l’abnégation
Aux yeux que nos yeux avides avaient bu pendant des années ?
Ange de beauté, connaissez-vous ces lignes ?

Ange de fortune, de bonheur et de lumière,
David mourant aurait pu réclamer la santé
Qui rayonne de ta chair enchantée ;
Mais, mon ange, je n’implore que tes prières,
Ange de fortune, de bonheur et de lumière !

Je lisais ça au boulot, je regardais par les grandes fenêtres et regardais la nuit froide pleine de pluie piquante trembler dans les flaques du coin de l’autre côté de la rue, ciel tout noir, lampadaires tachés de jaune, espaces urbains, mélancolique, barattage …

Je pense que je comprends maintenant.

Parfois, vous devez cueillir vous-même les fleurs.