mais il ne faut pas s’y soumettre.
Nous lèverons les lampes du courage
et trouver notre chemin jusqu’au matin.
– Membre anonyme de la Résistance française (1943)
Je pense que nous sommes dans l’allée des rats,
Où les morts ont perdu leurs os,
-TS Eliot
Comme celui qui sur une route solitaire
Marche dans la peur et l’effroi,
Et s’étant une fois retourné, se promène,
Et ne tourne plus la tête ;
Parce qu’il connaît un affreux démon
Doth fermer derrière lui le pas.
-Samuel Taylor Coleridge, Le temps de l’ancien marin
Courage, amour, amitié,
compassion et empathie
élève-nous au-dessus des bêtes simples
et définir l’humanité.
-Le Livre des Douleurs Comptées
C’est un très long roman de Dean Koontz. Parfois, cela semble un peu trop, mais je pense que cela vaut la peine de s’y tenir. Une très belle conclusion. Un livre sur la paranoïa, les phobies et les obsessions mais aussi un message de connexion, d’espoir et du futur de l’humanité. La lune joue un rôle important dans l’histoire.
Lors de ma dernière lecture de STRANGERS, j’ai eu envie de revivre un film en particulier, (voir spoiler) et j’ai l’intention de lire la nouvelle sur laquelle elle est basée : (voir spoiler) Je n’ai pas lu cette histoire, mais j’ai hâte de le faire.
Strangers présente la méthode souvent utilisée de Dean (voir spoiler) qui peut être expérimenté dans les romans de Jane Hawk, Le masque, La maison du tonnerre, La clé de minuit et Fausse mémoire.
Passages préférés :
« Qu’est-ce qui t’est arrivé pendant ce long trajet jusqu’à l’Utah ? Quelque chose a dû te donner une vraie secousse, quelque chose d’assez gros pour te faire sortir de ta complaisance. »
« Non. C’était un voyage sans incident. »
« Pas dans ta tête, ça ne l’était pas. »
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Au fond du couloir du quatrième étage, dans la dernière pièce à droite, vivait la morte qui respirait encore.
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Ernie ouvrit les rideaux. Il jeta un coup d’œil dans la nuit et se dit que cette noirceur parfaite n’était pas si mauvaise – profonde et pure, vaste et froide, mais pas malveillante, et en aucun cas une menace personnelle.
Cependant, alors qu’il regardait, immobiles et immobiles, des parties de l’obscurité semblaient . . . eh bien, se déplacer, se fondre, formant des formes pas tout à fait visibles mais néanmoins solides, des morceaux de noir pulsation et plus dense dans la plus grande noirceur, des fantômes cachés qui à tout moment pourraient se lancer vers la fenêtre fragile.
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Le somnambule ferait bien de chercher dans le passé la source de son problème. C’est là que le secret est enfoui.
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. . . une délicieuse surprise et un mystère inexplicable.
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Elle s’intéressait davantage au terrain immédiat, qui exerçait sur elle une attraction mystérieuse et puissante, et qui semblait irradier la paix comme un rocher, le soir, irradiait la chaleur du soleil qu’il avait absorbée pendant la journée.
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« Avec le recul, je peux voir que son comportement avait toutes les caractéristiques d’une phobie. Peur irrationnelle, attaques de panique. . . «
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« Je vais devoir saccager l’endroit, vider les tiroirs, prendre quelques objets de valeur, et faire croire que vous êtes entrés tous les deux sur un cambrioleur… Dois-je peut-être vous violer aussi ? Je veux dire, un cambrioleur le ferait-il juste tirer sur une belle fille comme toi ? Est-ce qu’il ne te violerait pas d’abord ? Cela ne rendrait-il pas cela plus réel ?
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Il traversa le campus universitaire en voiture, s’arrêtant à plusieurs reprises pour laisser les scènes familières remuer les sentiments et les attitudes du passé. il s’est garé en face de l’appartement où il avait vécu, et alors qu’il regardait les fenêtres, il a essayé de se rappeler l’homme qu’il avait été alors.
Il s’étonnait de la difficulté de se souvenir de la timidité avec laquelle cet autre dom Corvaisis avait vu la vie.
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Il cherchait le satori, qui était un mot zen signifiant « illumination soudaine », une profonde révélation. Mais l’illumination lui a échappé.
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Il avait peur. Peur du passé. Peur de l’avenir. Mais peur surtout parce qu’il ne savait pas pourquoi il avait peur.
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La fille avait l’air abasourdie, comme si elle ne savait pas trop où elle était ou qui était Jorja. Puis ses yeux s’éclaircirent et elle adressa à sa mère un sourire qui pouvait faire fondre du beurre. « Salut, maman. J’ai colorié des lunes.
« Eh bien, maintenant il est temps de se préparer pour aller au lit, » dit Jorja.
« Dans peu de temps, d’accord ? La fille semblait être détendue, mais elle serrait un crayon si fort que ses jointures étaient blanches. « Je veux colorier d’autres lunes. »
. . .
Rouge. La fille colorait toutes les lunes en rouge, à la fois celles qu’elle avait dessinées et celles extraites des journaux et des magazines. Elle avait déjà peint plus de cinquante images lunaires. La qualité obsessionnelle du travail de la fille était évidente dans le grand soin qu’elle avait pris pour empêcher le crayon de glisser au-delà du contour de chaque lune. Le crayon avait été appliqué plus fortement image par image, jusqu’à ce que certaines lunes soient recouvertes de tellement de cire écarlate qu’elles aient un aspect brillant et humide.
L’utilisation du rouge – et du rouge seul – a profondément perturbé Jorja. Il semblait presque que Marcie avait entrevu un augure d’une terreur précipitée, une prémonition de sang.
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Dom se souvenait de chaque détail de l’endroit maintenant qu’il s’y tenait, et il avait l’impression qu’une multitude de fantômes filaient en taquinant la pièce, restant juste à la périphérie de sa vision. Les fantômes étaient en fait de mauvais souvenirs plutôt que des esprits, et ils hantaient non pas la pièce mais les recoins sombres de son propre esprit.
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Elle espérait qu’elle rencontrerait un jour les gens qui avaient chamboulé son esprit. Elle voulait les regarder dans les yeux et leur demander comment ils pouvaient avoir si peu de respect pour l’intégrité personnelle d’un autre être humain. Maintenant qu’elle savait qu’elle avait été manipulée, elle ne se sentirait plus jamais entièrement en sécurité.
Remuée par le vent, l’armoise sèche faisait un bruit de grattage et de bruissement. Les brindilles recouvertes de glace claquaient les unes contre les autres avec un son qui, fantasquement, faisait penser à Faye à de petits squelettes se précipitant de petits animaux morts depuis longtemps mais en quelque sorte réanimés.
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« Je ne veux pas de ça. Je ne veux pas être si différent des autres. »
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« Qu’est-ce que ça veut dire, Père ? Je vous ai entendu dire à M. Mendoza que ce n’était pas toute l’histoire. Que se passe-t-il ?
Sur leurs visages, il voyait un désir de croire, pas particulièrement aux vérités du catholicisme ou du christianisme, car tous n’étaient pas catholiques ou chrétiens, mais un désir profond de croire en quelque chose de plus grand, de meilleur et de plus propre que l’humanité, un désir intense pour la transcendance spirituelle.
« Qu’est-ce que ça veut dire, Père ? l’un d’eux a encore demandé.
« Il se passe quelque chose, leur dit-il. « Ici, ailleurs. Un quelque chose de grand et de merveilleux. Cet enfant en fait partie. Je ne peux pas vous dire avec certitude ce que cela signifie ou que nous avons vu la main de Dieu ici, bien que je pense que nous l’avons vu. Regardez Hector sur les genoux de sa mère, mangeant des bonbons, et souvenez-vous de la promesse de Dieu : « Il n’y aura plus de mort, ni de chagrin ni de pleurs, il n’y aura plus de douleur : car les premières choses sont passées. sentir que les choses anciennes sont sur le point de disparaître. »
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« Les cardinaux portent-ils des pantalons sous leurs robes ? »
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Nous nous soucions. C’est ce qui nous différencie des bêtes des champs. C’est ce que Jacob avait toujours dit. Intelligence, courage, amour, amitié, compassion et empathie – chacune de ces qualités était aussi importante pour l’espèce humaine que toutes les autres, avait dit Jacob. Certains pensaient que seul l’intellect comptait : savoir résoudre les problèmes, savoir s’en sortir, savoir identifier un avantage et le saisir. Tous étaient des facteurs importants qui avaient contribué à l’ascendant et à la suprématie de l’humanité, oui, mais les nombreuses fonctions de l’intellect étaient insuffisantes sans courage, amour, amitié, compassion et empathie. Nous nous soucions. C’est notre malédiction. C’est notre bénédiction.
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(voir spoiler)
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Malgré sa simplicité, la chambre avait une chaleur, un attrait et une magie qui, assez étrangement, rappelaient à Ginger le bureau privé de son père à l’arrière de sa première bijouterie à Brooklyn, celle qu’il utilisait toujours comme quartier général. Les murs de ce sanctum sanctorum n’avaient été décorés que d’un calendrier, et le mobilier était bon marché, ancien et bien utilisé. Plaine. Même terne. Mais pour Ginger, cela avait été une pièce magnifique et magique, parce que Jacob y avait rarement travaillé mais s’était enfui avec un livre ou un autre, dont il lui avait souvent lu. Parfois, ce serait un mystère, ou un fantasme sur les gnomes et les sorcières, une histoire d’autres mondes ou un thriller sur les espions. Et quand Jacob a lu, sa voix a acquis un timbre résonnant et envoûtant. La réalité du petit bureau gris s’est estompée, et pendant des heures, Ginger a pu croire qu’elle enquêtait avec Sherlock Holmes sur les landes brumeuses, célébrant avec le Hobbit M. Bilbo Baggins à l’intérieur de la colline de Bag End, ou avec Jim et Will alors qu’ils exploraient le terrible carnaval dans le beau livre de M. Bradbury. Le bureau de Jacob n’avait pas été seulement ce qu’il semblait être. . . sous sa peau terne, il abritait des choses merveilleuses, de grands mystères.
Deux citations de Épilogue par Doyen Koontz:
Je n’étais pas complètement sain d’esprit quand j’ai écrit Strangers.
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Je rêvais d’écrire un livre qui aurait une grande portée narrative et un thème, qui serait bourré de personnages intéressants, qui captiverait le lecteur de rebondissements, de mystère et d’émerveillement, ce serait LE MEILLEUR LIVRE JAMAIS ÉCRIT. Oui, bien sûr, c’est un objectif absurde, une ambition démesurée des plus déplorables, d’autant plus que Le petit moteur qui pourrait avait déjà été publié et avait établi un sommet littéraire qu’aucun écrivain mortel n’atteindra plus jamais.