Le chariot glissait le long des rails. Planer, flotter, voler. Le contrôleur des billets, son badge lisait Mitchell, avait la tête d’un phacochère. « Nourris l’abeille », a-t-il dit. :::: « Quoi? » Jeff semblait piégé dans un puissant vortex d’espace-temps. Ses mains avaient l’air caoutchouteuses, comme du plastique. Homme en plastique. Mais attiré par un maniaque de la méthamphétamine. Un lapin, mi-or, mi-argent, auréole Day Glo, du sang dégoulinant de ses crocs. « Nourrir l’abeille », a-t-elle dit. « Nourrissez-le maintenant ! Il a faim. Jeff se tourna vers les autres passagers. « Je veux juste grok », pensa-t-il, mais les passagers se tournèrent vers lui. Sentir ses pensées. Ils ont commencé à hurler. Hurlent-ils parce qu’ils sont pixelisés, tachetés comme un Seurat.? « Vous auriez dû essayer le Kool Aid à la fraise. Vous avez le choix. CONTRÔLER. CONTROOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLL ! À l’extérieur du chariot, des singes volants lançaient des morceaux de sucre à Ma&Pa&Buddy&Sis. Paul est mort. Suis le courant. ::::: Du plâtre de chien suintait du toit. C’était rouge et visqueux. Visqueux. Cassady est là. Joué par Nick Nolte. Il jongle avec un grille-pain. Il est l’oracle. C’est le gros œil au sommet de la pyramide.
Plus de la moitié de ce livre a été écrit comme un faux trip au LSD. Ce genre de prose décousue est à peu près aussi passionnante et contemporaine qu’un dessin de Peter Max ou une veste Nehru. Si vous pouvez surmonter cela – c’est difficile – et que vous êtes intéressé par la transition de Beatnick non lavé à Hippie non lavé, qui est facilitée par Ken Kesey via des drogues psychédéliques, alors ce livre est fait pour vous. Groove aux tests acides, hippies égocentriques, misère pour le bien de la misère – bande originale fournie par The Grateful Dead (ne me lancez pas dessus).
L’archiness de Wolfe, pensez à The Right Stuff ou The Painted Word (des livres infiniment meilleurs) prend une raclée après une trentaine de pages de ce genre de choses. Il était peut-être le papa du nouveau journalisme, mais il était la garce de Hunter S. Thompson.
De plus, Wolfe, comme un jeune Norman Mailer, ne sait pas épeler le mot « fug ».
Dans le bus ou hors du bus ? Je vais conduire ma voiture, merci, mais d’abord un bon épouillage.
Écoute recommandée :
Pour un album psychédélique fun (et les kids il n’y en a pas beaucoup) : The Small Faces – Ogden’s Nut Gone Flake
Pour un album qui embroche les hippies : The Mothers of Invention – Nous ne sommes là que pour l’argent