PROPHÉTIE
Ce parchemin vaut mieux la peine de mourir pour joue en boucle dans la tête de Laureus.
Une goutte de sueur coule le long de la tempe de Laureus, le long de son cou, le parchemin serré entre ses dents. Au fond des cavernes souterraines sous le siège de la Lavender and Roses Society à New York, ses muscles se contractent dans l’obscurité humide. Il escalade des murs de terre escarpés. Des grognements, des cris, des sifflements en dessous de lui. Il regarde vers le bas, et il y a un flou de formes bleu-orange. Au diable ces domovoï.
Le professeur Stone prétend qu’ils sont amicaux et dociles. Mais Laureus sait le contraire, surtout lorsque vous volez quelque chose qu’ils gardent, comme un parchemin. Lorsque les piranhas ont terminé, ils laissent des os. Les domovoï ne le font pas.
Laureus enfonce ses doigts plus profondément dans le mur de terre de la fosse et grimpe plus vite.
Enfin, au bord supérieur, Laureus se redresse et prend le parchemin de sa bouche.
Quatre, puis cinq domovoï aux cheveux bleus et à la barbe bleue émergent de la fosse et leurs yeux se fixent sur le parchemin. Le plus proche tend la main, gonfle sa poitrine orange.
Laureus agite le parchemin. « Bon sang, Papa Pip, c’est moi, Laureus. J’ai été dans les fosses mille et une fois. J’ai pris ça pour le professeur Stone, je vais le ramener.
Papa Pip tend toujours la main, les joues d’un rouge en colère, sa bouche fait clignoter des rangées de dents acérées comme des rasoirs. Dents destinées à déchirer, trancher, trancher et suffisamment épaisses pour grincer et broyer les os. Les os de Laureus.
Six autres domovoï apparaissent, leur gargouillement primal et guttural broyant les molécules d’air.
Laureus sort de sa poche un pull en laine de la taille d’un domovoï. « Reste en arrière. Tu sais que je vais l’utiliser. Le professeur Stone ferait mieux d’avoir raison sur ses nouvelles informations sur l’allergie mortelle du domovoï à la laine.
Les domovoï sont fixés sur le pull. Laureus sourit, fait pivoter le parchemin en un grand arc. Les têtes de Domovoi suivent le parchemin.
Laureus le place dans la même main qui tient le pull, fourre sa main libre dans sa poche et récupère un sac transparent de M&M’s.
« Oooh », prononce le domovoi avec un enthousiasme emphatique.
Oubliez l’allergie au pull. Les gâteries sucrées fonctionnent presque à chaque fois. « Vous pouvez avoir ça » – il secoue le sac – « si je peux avoir le parchemin. »
Les domovoï dardent leur regard du sac au parchemin au sac. « Avons-nous un accord? » Moi et mes os prions pour que leur réponse soit oui.
Les regards domovoï se déplacent maintenant l’un vers l’autre, puis ils hochent tous la tête à l’unisson. Bizarre, mais bon.
Laureus jette le sac M&M’s, « Je te le promets, Papa Pip, je ramènerai le parchemin. »
Les domovoï traînent leur commerce, disparaissant dans la fosse. Laureus monte le chemin en pente bien usé à travers les sculptures de la caverne,
entrée voûtée en obsidienne. Des emblèmes de lavande et de roses sont gravés dans l’arc. Dans un autre couloir, il se dirige vers la salle de recherche.
À l’intérieur, le professeur Stone est assis sur un simple tabouret en bois à une table remplie de vieux livres, une paire de piquets en bois et d’autres artefacts étranges. Il lit avec une profonde concentration l’un des vieux livres.
« Professeur, j’ai trouvé votre parchemin. »
Le professeur tourne le dos à Laureus, et il ne répond pas. Laureus scrute la pièce, satisfait qu’ils soient seuls. « Professeur Pierre ». Laureus élève la voix, se déplace devant lui et lance doucement le parchemin sur la table. « J’espère que cela en vaut la peine. Comme vous le savez bien, les domovoï n’aiment pas que les gens prennent leurs trésors ou fouillent dans leurs grottes et tunnels. Il y a cent ans, c’était beaucoup plus facile pour mes os et mes articulations, et le professeur le sait.
« Merci, Laureus. » Le professeur ne lève pas les yeux mais ouvre le parchemin et soupire.
« C’est la prophétie, n’est-ce pas ? Laureus frappe la table et les livres sautent.
« Oui. Il dit que le barde guerrier fera tomber le maudit. Vous savez ce qu’il faut faire. » Il lance à Laureus une petite corne.
Laureus l’attrape. « Mais vous me demandez de prendre l’un des nôtres. » Le professeur Stone souffle de l’air dans son nez dans une expiration bruyante. «Ce sont des moments difficiles. C’était la suggestion de M. Michaels. Il a dit que le barde guerrier s’appelait Boone Daniels.
« C’était l’idée de Flynn ? Je ne te crois pas. Flynn est mon meilleur ami, il se sacrifie plus que n’importe lequel d’entre nous au sein de la société. Il affronta Koschei l’Immortel. Il a accepté ça ? Impensable. »
Stone se concentre à nouveau sur Laureus. « Croyez ce que vous voudrez, mais soyez prudent. Alabaster Graves et ses hommes pourraient essayer d’intervenir.
« Les membres des Dragons et des Nymphes et leur clan de sangsues steampunk ne me font pas peur. » Laureus attrape un pieu en bois sur la table et fend l’air. Mon cœur assoiffé de bataille rugit plus, plus, plus, et ma tête aux cheveux argentés et mes os fatigués crient plus, plus, plus Bengay et Biofreeze.
Le professeur Stone tape sur la table. « Sonnez du cor à la joute et les pointes de leurs lances se croisent. Notre homme de la joute a dit que c’était le seul moyen.
« Mais ça veut dire. . . Flynn va mourir ? Flynn a sauvé ma peau trop de fois.
Et Stone le sait.
« Sonnez du cor pendant la joute. » La voix du professeur sonne ferme.
« Je vais le faire. » Laureus n’aime pas ça, mais il fait confiance à Flynn et sécurise la corne dans la poche intérieure de sa veste. Laureus descend un passage rempli d’étagères du sol au plafond remplies de livres plus anciens. Six ou sept domovoï sont responsables de la poussière de la bibliothèque et ne lui prêtent aucune attention. Leur travail est de dépoussiérer, pas de garder le parchemin, alors ils laissent Laureus tranquille.
Au bout du passage, il s’arrête devant un tableau du château du Belvédère. Il passe ses doigts le long du cadre orné de motifs de lavande et de rose entrelacés. Laureus insiste et dit : « Du nord au sud, de l’est à l’ouest, que mon voyage m’accompagne et revienne. »
Le dessin brille et la peinture se transforme en une belle joute de la Renaissance. Une lumière vive et le vacarme d’une foule tapageuse affluent dans le passage. Laureus sort au soleil.
A ses pieds, du pop-corn, une cuisse de dinde à moitié mangée, une carte déchirée et d’autres détritus. Au-dessus, des bruits de coups, de plonks, de plonks et d’acclamations. Devant, l’arrière d’une tribune de stade. À travers les marches du stand, il peut voir des gens habillés en ménestrels steampunk, un gars habillé en gitan fait des blagues, puis avale un poignard enflammé. « Oohs » et « ahhs » de la foule de filles rieuses aux gros seins et de garçons costauds en bottes de cuir et chemises de poète blanc cassé.
Passé les tribunes du stade, à travers la foule, Laureus aperçoit l’homme chargé d’annoncer la joute, le Maréchal des Champs. Tout comme il se doit. Laureus est sous les supports en bois, exactement là où il est censé être. La fête de la Renaissance a commencé.
« Parle du diable. » Les mots jaillissent de la bouche de Laureus.
Une lame froide se presse contre son cou. « Tu deviens lent, Laureus. » Le bord tranchant s’enfonce plus profondément, entaille sa peau. « Ça te dérange de me dire ce que fait la Lavender and Roses Society lors d’une joute de Ren faire dans le Missouri ? Dis-le-moi avant que je ne répande plus de ton sang, espèce de traître.
Laureus connaît cette voix rauque et ce grondement grondant n’importe où : Lahash.
« Seulement si vous me dites ce que font les dragons et les nymphes ici. » Laureus se penche en avant, se recule rapidement, des deux pieds, se cambre de tout son poids et les jette tous les deux au sol.
Pan. Le béton sent la colonne vertébrale de Laureus. « Pouah. » Laureus frappe un coude dans l’aine de Lahash, puis roule et bloque la poussée de la lame sur son visage. Laureus plante un solide crochet droit au menton de Lahash. La lame vole.
Laureus sort le pieu en bois du professeur Stone et le plonge profondément dans la poitrine de Lahash. Le sang gicle. « Vous devez arrêter d’interférer avec les prophéties. » Sa bouche est grande ouverte.
Laureus tord le pieu.
Lahash a du mal à respirer et parvient à parler. « Vous devez arrêter d’interférer avec les affaires des Dragons et des Nymphes. »
Alabaster Graves n’envoie jamais Lahash seul. « Où est Zakun ? Il n’est jamais loin derrière toi. Les doigts de Laureus se resserrent autour du pieu, et il le remue dans la poitrine de Lahash, lentement, délibérément.
« Ce n’est pas fini. » Les yeux de Lahash se révulsent. Il devient silencieux et immobile. « Restez mort cette fois », dit Laureus.
Les spectateurs restent ignorants de la querelle centenaire entre les sociétés, sous les gradins.
Les yeux de Laureus se focalisent à l’intérieur et à l’extérieur. Il attrape sa tête pour stabiliser le balancement. Je deviens trop vieux pour ça. Il a du mal à se relever. Il a du mal à rester debout. Il se bat pour trouver le maréchal des champs.
Ses yeux brûlent. Sa vision se brouille. Ses genoux se replient.
Merde, Lahash. Une lame empoisonnée ?
Laureus frotte la coupure du couteau de Lahash. Il essaie mais ne peut pas loucher pour chasser la brume brûlante qui recouvre ses yeux.
À travers le flou et la douleur, Laureus scrute le terrain de l’arène et espionne Flynn et l’autre cavalier se préparant pour la joute – Boone Daniels, le barde guerrier. Mais Laureus sent qu’il n’est pas seul. Il sent qu’Alabaster Graves en a envoyé un autre pour l’arrêter. « Zakun, sors. Allez au diable. » L’agonie de la douleur lui martèle le crâne. « Espèce de vampire rusé suceur de sang steampunk. Vous n’obtenez pas le
tombe sur moi cette fois.
Laureus attend l’assaut de Zakun. Et attend.
Il ne vient pas.
Laureus reporte son attention sur le terrain de joute. « Que Flynn, Boone et Dieu aient pitié de mon âme pour ce que je m’apprête à faire », dit Laureus, ravalant la boule amère dans sa gorge.
Il ferme les yeux, secoue la tête. Le feu déchire ses tripes et sa poitrine. Argh. Malgré la douleur du poison, il doit trouver l’énergie pour réaliser la prophétie. Il doit sonner le klaxon pour tout mettre en mouvement. Il doit forcer ses yeux à s’ouvrir.
Laureus sort le cor avec des mains tremblantes. « Tu ferais mieux d’avoir raison, Stone. » Laureus aspire une gorgée d’air, s’appuie contre les marches du support, porte la corne à ses lèvres, puis—Laureus repère Zakun.
Zakun bondit, l’éclair de la lame empoisonnée de Lahash dans sa main. Son entaille déchire l’air, manque à peine la joue de Laureus.
Laureus attrape le poignet de Zakun, attrape son col et se tord fort. Ils tombent sur des déchets éparpillés.
La corne s’envole de la main de Laureus.
Zakun donne un rire rauque, un sourire de croc comme un rasoir et se jette sur la gorge de Laureus.
La main libre de Laureus poignarde frénétiquement dans la poubelle. Ses doigts s’accrochent à un bâton collant de la largeur d’un doigt. Il le fourre de toute sa force dans la bouche de Zakun. « Uh-uh, pas de morsure », dit Laureus avec une pointe de sarcasme.
Croquer. Le visage de Zakun se plisse de mépris. Laureus ne peut contenir son sourire.
Zakun crache des morceaux de bâtonnets mutilés et de pomme au caramel. Le corps immobile de Lahash repose à côté d’eux.
Laureus met Zakun à genoux dans son aine et roule sur Lahash. Zakun vole à Laureus. La lame de Lahash guide son objectif.
Laureus arrache le pieu enfoui dans la poitrine de Lahash, se retourne sur le dos. Ses bras brûlent, tremblent, mais sa prise reste serrée sur le pieu, et il force le pieu vers le haut.
Zakun atterrit durement, empalé. Son sourire narquois s’évanouit. Ses sourcils se froncèrent. Il siffle de rage. La lame dans sa main tombe. Son corps s’immobilise.
La terre gronde et tremble. La foule rugit. La joute a commencé.
Laureus cherche et trouve la corne de Stone. Il le porte à ses lèvres. Il aspire le plus d’air possible et souffle.