La vie est ailleurs de Milan Kundera

La question, bien que futile, est pertinente du fait de l’exigence de ne pas trouver un conglomérat congruent bien soudé de toutes les idées individuellement valables, des morceaux de brillance qui ouvertement ou même secrètement (ont ratissé mes échanges synaptiques neuronaux à découvrir) ne se figent pas dans une splendeur brillante qui pour moi tire ce travail vers le bas tout à fait décidément. Je l’ai ramassé sur un coup de tête en me basant sur le titre et l’extrait descriptif, bien que le plus grand soutien ait été le ‘Insupportable Li

La question, bien que futile, est pertinente du fait de l’exigence de ne pas trouver un conglomérat congruent bien soudé de toutes les idées individuellement valables, des morceaux de brillance qui ouvertement ou même secrètement (ont ratissé mes échanges synaptiques neuronaux à découvrir) ne se figent pas dans une splendeur brillante qui pour moi tire ce travail vers le bas tout à fait décidément. Je l’ai choisi sur un coup de tête en me basant sur le titre et l’extrait descriptif, bien que le plus grand support ait été « L’insoutenable légèreté de l’être » qui m’a captivé, m’a ravi comme l’un des meilleurs parmi tout ce que j’ai lu. Mes attentes immenses m’ont amené sur le point de ridiculiser celui-ci dans le feu de préjugés non satisfaits, mais en le refroidissant et en l’imaginant à travers les yeux d’une rêverie ouverte d’esprit, je trouve que c’est un bon livre qui m’a enrichi un peu, mais malheureusement, seulement cette. L’expérience potentiellement déchirante qui semblait au coin de la rue est toujours restée là, au coin de la rue, n’a jamais visité les tripes. Il doit être lu quand on a des éons de patience et pas ou peu d’attentes ou (durement parlant) quand il manque quelque chose d’autre prêt à lire (seulement mon avis bien sûr.

Il y a Jaromil et sa maman autour desquels l’histoire commence à se tisser qui est de la pure poésie à des moments où les accords existentiels des deux sont explorés.

La fin poignante des rébellions ! Elle s’est d’abord rebellée contre ses parents pour le bien du jeune ingénieur, puis elle a couru vers ses parents pour obtenir de l’aide contre lui.

Son grand amour pour le père du poète n’était-il pas une révolte romantique contre la monotonie et la régularité de la vie de ses parents ? N’y avait-il pas une ressemblance cachée entre le paysage sauvage et l’audace dont elle, fille de riche marchand, montrait en choisissant un ingénieur sans le sou qui venait de terminer ses études ?

Cette pensée lui procura une excuse rassurante, car il s’ensuit qu’elle fut amenée à l’adultère non par sa sensualité, mais par son innocence ; et la pensée de l’innocence augmenta immédiatement sa colère envers celui qui la maintenait perpétuellement dans un état de demi-maturité innocente, et cette colère tomba comme un rideau de fer devant ses pensées si bien qu’elle n’entendit que son souffle s’accélérer et elle renonça à réfléchir ce qu’elle faisait.

Jaromil, le proverbial « maman’s boy » est décrit comme un fils prodigue principalement grâce à la force du soutien que lui a accordé sa mère jusqu’à ce qu’il vienne de lui-même et devienne un vrai poète, mais le fait-il vraiment ?

au paradis, il n’y a pas de distinction entre la beauté et la laideur, de sorte que toutes les choses dont le corps est fait n’étaient ni laides ni belles, mais seulement délicieuses ; même édenté, les gencives étaient délicieuses, la poitrine était délicieuse, le nombril était délicieux, le petit derrière était délicieux, les intestins – dont les performances étaient surveillées de près – étaient délicieux, les poils dressés sur le crâne grotesque étaient délicieux. Elle veillait sur les rots, les pipis et les caca de son fils non seulement avec le souci de la santé de l’enfant; non, elle surveillait avec passion toutes les activités du petit corps.

L’insécurité émotionnelle et la possessivité de sa mère sont complétées par la sensibilité manifeste et l’introvertissement du fils qui est parfois prêt à abandonner toute sa poésie pour un semblant de virilité pour reculer derrière le même lyrisme pour le confort ainsi que pour trouver le sien. voix dans le monde qui le tourmente à chaque fois qu’il s’aventure… la poésie lui permet simplement de « faire son propre » sens à tout cela.

Mais il y avait quelque chose de plus précieux que ses poèmes ; quelque chose de lointain qu’il ne possédait pas encore et qu’il désirait ardemment : la virilité ; il savait qu’il ne pouvait être atteint que par l’action et le courage ; et si courage signifiait courage d’être rejeté, rejeté par tout, par la femme aimée, par le peintre et même par ses propres poèmes, qu’il en soit ainsi : il voulait avoir ce courage.

C’est cette section du livre où l’histoire est à son crescendo et frappe presque tous les accords de «Être humain», tout en projetant une lutte «d’acceptation» de Jaromil avec sa physicalité adolescente ainsi que des troubles émotionnels, dans un artiste en pleine croissance de potentialités prétendument prodigues. Il tisse un monde de rêves, de rêves dans les rêves, où il imagine presque « chimériquement » tout ce qu’il a pu souhaiter faire et potentiellement atteindre dans la vie réelle. Ce monde à lui devient son immunité, un cocon qui est éphémère mais devient son éternel porteur dans les confusions mondaines avec lesquelles il ne parvient pas à lutter.

Le monde le blessait constamment ; il rougissait devant les femmes, il avait honte et il voyait partout le ridicule. Dans ses rêves de mort, il trouva le silence ; on pouvait y vivre lentement, en silence et dans le bonheur. Oui, la mort, telle que Jaromil l’imaginait, était une mort vécue : c’était étrangement comme cette période où une personne n’a pas besoin d’entrer dans le monde parce qu’elle est un monde à elle-même…

Les dépendances de Jaromil vis-à-vis de sa maman, son souhait de la fuir, en même temps avoir besoin de son grand temps et même d’atteindre son lit d’amour dans un accès de possessivité est à la fois comique et innocent et de bon augure pour l’histoire.

Quand il commence à barboter avec la politique, les questions d’art, de vie et de philosophie, le livre commence à toucher le nadir. Bien que bien écrites et structurées, ces sections ne se soutiennent pas suffisamment pour susciter la croyance ou donner confiance qu’elles font partie intégrante d’une histoire autrement poignante. Certaines des idées les plus nouvelles et les plus intrigantes que l’auteur envisage sur les origines des tendances poétiques chez un être humain dans le contexte de Jaromil, bien sûr, le talent prodigieux de Jaromil ou son simple désir de se cacher derrière un vernis qui ressemble à de la poésie, commentent l’art via un autre personnage ‘un peintre’ tous sont bien écrits mais ils sont comme des portions écrémées lorsque le lait est centrifugé – non miscible… la caséine manque, malheureusement.

Tout cela confine presque à un exercice futile.

Aucune des écritures et images emblématiques de Kundera ne manque, des intrigues au sein d’intrigues forgées dans la non-linéarité et individuellement, elles sont à la limite de l’éclat, suscitant l’espoir à chaque fois d’assister à une œuvre littéraire imposante complète mais juste au bord des hauteurs orgasmiques potentielles, on rencontre terne précipitation à plusieurs reprises, sauvée seulement par l’apparence de l’auteur et une sorte d’épilogues, quelques chapitres à la fin. Le semblant de perspective est atteint mais ne parvient pas à donner un sens ravissant à tout cela pour chanter des hymnes ou en témoigner. Je ne pouvais pas.