Le multivers Marvel devient littéraire.
Dans une nouvelle série de Et si… ? Dans les livres qui laissent les bandes dessinées derrière eux, les auteurs de tous les genres vont craquer et gâcher le continuum de héros et de méchants de l’éditeur de bandes dessinées. Le premier debout: Et si… Loki en était digne ? de Madeleine Roux (la série Asylum), un roman qui trouve Thor mort, New York en flammes, Tony Stark sur le sentier de la guerre brandissant la technologie asgardienne et Loki banni sur Terre, endurant une vie de « vin en boîte, de nouilles instantanées et une sorte de de la troupe de spectacle régionale connue sous le nom de Buffalo Bills. Loki a fait un oopsie, et le livre de Roux explore s’il est assez digne pour arranger les choses. Valkyrie sera de la partie.
Avant Et si… Loki en était digne ? sort dans les librairies et autres points de vente le 2 avril, Polygon a une pièce du puzzle à partager : le prologue de l’histoire, qui entraîne les lecteurs dans un moment particulièrement anxieux de la vie de l’Observateur. Si vous pensiez que manquer de café était un début de matinée à cinq alarmes, poursuivez votre lecture pour découvrir comment les choses pourraient être bien pires.
Cela faisait exactement neuf cent soixante-sept ans que l’Observatrice n’avait pas détecté quelque chose proche de la surprise grattant les limites de sa conscience. Être l’Observateur, c’était devenir un observateur, un étranger, non seulement aux événements mais aussi aux émotions. Surpris, elle pensait, tellement bizzare, d’abord amusé, puis rapidement alarmé. Elle s’éloigna de ses vaines réflexions et se tourna vers cette vague suggestion de sentiment. Surprendre. Qu’est-ce que cela pourrait signifier ? Était-ce une prédiction ? Un présage ? Un avertissement?
Image : Mondes de maisons aléatoires
Elle avait médité sur la perte et sur l’ironie de voir l’Observateur perdre même l’expérience de la perte elle-même. L’Observatrice a ruminé cette pensée pendant plusieurs décennies, avec indulgence, elle le savait, mais son travail consistait à exister et à surveiller, pas à intervenir. Il lui vint alors à l’esprit que peut-être la démangeaison, la démangeaison et la surprise tenace étaient là depuis longtemps, s’attardant en marge, comme un enfant anxieux et rebondissant attendant que sa mère remarque sa présence.
Ai-je réfléchi ou ai-je dormi ?
Le nombre insondable d’univers du Multivers disponibles à sa vue se déroulait devant eux, s’étalant en arc de cercle, aussi agréable et ordonné qu’un magicien déployant ses cartes. Des mondes abondants, désolés, océaniques, volcaniques, utopiques discordants, prospères et ravagés pouvaient être vus, chacun aussi coloré, étrange et mystérieux que les cartes de ces mêmes magiciens. Non, pas mystérieux ; rien n’était invisible ou inconnu de l’Observateur. Elle avait supposé que lorsque le manteau retomberait sur ses épaules, une telle omniscience apporterait la paix, et peut-être que pendant un instant (un vrai moment pour nous, un simple millénaire pour elle), ce fut le cas. De telles choses se sont estompées. Comme toutes choses. Comme tous ces mondes visibles pour elle finiraient par le devenir. L’Observatrice chercha, se laissant guider par ce sentiment de « surprise ». D’où émanait-il ? Et pourquoi ressentait-elle maintenant une sensation de naufrage, une sensation qui suggérait que son attention était en retard ?
Cela n’a aucun sens – je ne peux pas être surpris. Je sais tout ce qui s’est passé, se produira ou se passe. Et pourtant… Et pourtant.
Son esprit parcourut les cartes, fouilla l’infini, et une vague de chaleur la parcourut, commençant au bout de ses doigts et se terminant au niveau de son cuir chevelu. Alors que ses yeux se fermaient et que la recherche se poursuivait, des éclats de couleurs choquants éclatèrent sur ses paupières, suivis d’un parfum.
Familier. Réconfortant. Impossible.
De la cannelle, puis quelque chose de riche et de mordant qui flottait vers elle dans une brise froide du matin. Une cloche sonna. Un chant grandit, des paroles magiques, des paroles sacrées. « Les feuilles diurnes poussent sûrement. Le jour, les feuilles poussent sûrement… »
Un être aussi puissant n’était pas habitué à se sentir impuissant, mais quelque chose la saisit. L’odeur. Les cloches. Le chant. Sous les yeux du Veilleur, le jeu d’univers, de mondes, découpé en rectangles individuels, chacun décoré de symboles et de chiffres. Un souvenir la tira au-delà de sa propre existence. Incroyablement, cela était antérieur à elle. Comment? Ses mains planaient sur des mondes qui étaient devenus, de toute évidence, des cartes. Cartes couvertes de symboles. Comme magnétisées, ses mains flottaient ici et là, dessinaient, tiraient et finalement s’ancraient sur une carte.
Les mains du Veilleur appuyèrent sur la carte ; ses sens furent à nouveau maîtrisés. Des images lui traversèrent rapidement l’esprit : un arbre en fleurs se fanant soudainement, couvert de pourriture et de pourriture. L’arbre disparut en poussière, remplacé par une chute de calices qui tombèrent et tintèrent, s’écrasant sur un sol jonché d’épées tachées de sang.
C’était un souvenir, elle le savait avec une totale certitude, mais ça ne pouvait pas l’être. Rien n’est venu avant l’Observateur. Des mains douces et comme du papier prirent les siennes, attirant son attention vers le haut, et là, l’Observateur aperçut une présence obscure présidant ce désordre de coupes et d’épées. L’étranger la regarda et l’Observateur sentit qu’elle n’était pas seule. Oui, cette présence lui avait pris les mains, mais il y avait aussi quelqu’un qui se tenait à côté de l’Observateur, sa jeunesse et sa vitalité aussi fortes que l’éclair sauvage et effronté d’une nébuleuse solaire donnant naissance à un soleil.
Aussi brusquement que les images et les étrangers étaient venus s’emparer de l’Observateur, ils avaient disparu. Seul une fois de plus dans le désert neutre et ininterrompu de l’espace et du temps. Elle était seule, mais pas les mains vides. L’Observatrice n’avait pas senti sa respiration s’arrêter ni son pouls s’accélérer depuis des éternités, et peu à peu, peut-être au bout d’une semaine, elle était revenue à elle-même. Quand elle le faisait, elle tenait toujours la carte, celle qui dégageait une seule émotion électrisante : la surprise.
Quelque chose est sur le point de changer, pensa l’Observateur. Quelque chose est sur le point de se briser.
Un arbre fleurissait sur la carte flottant au-dessus de ses paumes. Yggdrasil, l’Arbre du Monde. Elle n’était pas encore flétrie et implosée comme le prédisaient les visions troublantes, mais là, presque imperceptible, là, sur une haute, haute branche, une feuille verte frissonnait et jaunissait et s’accrochait de manière précaire à sa demeure.
Yggdrasil pouvait signifier beaucoup de choses, mais la Gardienne, comme elle le faisait si souvent, avait une intuition.
Tant de mondes, si peu de temps. Des possibilités infinies, créant des réalités infinies. J’ai longtemps regardé le dieu filou semer le chaos, pourquoi sa soif de chaos attirerait-elle mon attention maintenant ?
La petite feuille du grand arbre sur une carte de la taille d’un monde frissonna encore une fois et commença à tomber.
Quelque chose est sur le point de changer. Quelque chose est sur le point de se briser.