Ce qui me fascine dans ce livre, c’est ce qu’il dit sur les « secrets ». Le postulat de base : un médecin est contraint d’accoucher de l’enfant de sa femme en pleine tempête de neige. La seule complication est qu’elle porte en fait des jumeaux – le premier, un beau petit garçon en bonne santé ; la seconde, une petite fille trisomique. Nous sommes en 1964, lorsque ces enfants sont régulièrement placés en institution – après tout, les bébés comme celui-ci survivent rarement longtemps de toute façon, et même s’ils le font, leur qualité de vie est au mieux marginale.
En tant que médecin, David Henry connaît très bien le pronostic de sa fille, et plutôt que de forcer sa jeune épouse Norah à faire face à une telle tragédie, il prend une décision rapide pour essayer de la protéger d’une vie de chagrin indicible. Sa solution : remettre la fille « défectueuse » à sa nourrice pour qu’elle l’accouche dans une institution, pendant qu’il informe sa femme de la tragédie – elle a accouché de jumeaux, mais sa fille n’a pas survécu à l’accouchement. Elle est morte. Disparu.
Avec ce simple petit secret, l’avenir est inévitablement changé, son destin est scellé – à l’insu de quiconque, l’infirmière se cache pour élever l’enfant comme le sien.
Le reste du livre est fascinant, car nous voyons de première main les effets de sa chute – sur sa relation avec sa femme, son fils et finalement tous ceux qui l’entourent. C’est un livre tragique (je ne suis pas sûr de pouvoir le relire), parce que ce n’est pas Hollywood – c’est brutalement fidèle à la vie que beaucoup d’entre nous ont vécue.
La seule lueur d’espoir vient de manière inattendue, alors que David Henry avoue tout – plus de secrets – à une jeune femme enceinte.
Dans le silence, David se remit à parler, essayant d’abord de s’expliquer sur la neige et le choc et le scalpel qui clignotaient dans la lumière crue. Comment il s’est tenu hors de lui-même et s’est regardé bouger dans le monde. Comment il s’était réveillé chaque matin de sa vie pendant dix-huit ans en pensant que peut-être aujourd’hui, c’était peut-être le jour où il arrangerait les choses. Mais Phoebe était partie et il ne pouvait pas la trouver, alors comment pouvait-il le dire à Norah ?
Le secret s’était frayé un chemin à travers leur mariage, une vigne insidieuse, tordue ; elle a trop bu, et puis elle a commencé à avoir des aventures, cet agent immobilier sordide à la plage, et puis les autres ; il a essayé de ne pas s’en apercevoir, de lui pardonner, car il savait que, dans un sens réel, la faute en était la sienne. Photo après photo, comme s’il pouvait arrêter le temps ou faire une image suffisamment puissante pour obscurcir le moment où il s’était retourné et avait remis sa fille à Caroline Gill. …
Il avait remis sa fille à Caroline Gill et cet acte l’avait conduit ici, des années plus tard, à cette fille en mouvement toute seule, cette fille qui avait décidé oui, un bref instant de libération à l’arrière d’une voiture ou dans la chambre d’une maison silencieuse, cette fille qui s’était levée plus tard, ajustant ses vêtements, sans savoir comment ce moment façonnait déjà sa vie.
elle a coupé [paper] et écouté. Son silence le rendit libre. Il parlait comme une rivière, comme une tempête, les mots se précipitant dans la vieille maison avec une force et une vie qu’il ne pouvait arrêter. À un moment donné, il a recommencé à pleurer, et il n’a pas pu arrêter cela non plus. Rosemary n’a fait aucun commentaire. Il parla jusqu’à ce que les mots ralentissent, refluent, finissent par cesser.
Le silence s’installa. Elle ne parlait pas. …
« Très bien, » dit-elle [at last]. « Tu es libre. »
Et ce seul acte d’honnêteté produit l’intimité la plus profonde qu’il ait jamais vécue – ce n’est pas sexuel, mais relationnel – avec un être humain qui connaît le pire de lui et qui pourtant ne le rejette pas pour cela.
Vous pouvez lire l’intégralité de la critique ici [http://seelifedifferently.blogspot.co…]…