Et je dis….
Il s’agit d’espoirs et de déceptions, d’amour non partagé, de bravoure et de lâcheté. Techniquement, c’est un roman anglais essentiellement moderne. Il y a deux histoires qui voyagent à la fois. Ni l’un ni l’autre n’est dit chronologiquement – Dieu nous en préserve, nous devrions commencer par le début et finir à la fin, trop passé. Nous avons en effet du sexe exposé, de la violence non expurgée et un cadre thatchérien. Mais en plus de ça :
‘… parce que je h
Et je dis….
Il s’agit d’espoirs et de déceptions, d’amour non partagé, de bravoure et de lâcheté. Techniquement, c’est un roman anglais essentiellement moderne. Il y a deux histoires qui voyagent à la fois. Ni l’un ni l’autre n’est dit chronologiquement – Dieu nous en préserve, nous devrions commencer par le début et finir à la fin, trop passé. Nous avons en effet du sexe exposé, de la violence non expurgée et un cadre thatchérien. Mais en plus de ça :
‘…parce que j’ai eu une branlette rapide et silencieuse plus tôt – ne venez pas trop vite’
nous avons ceci :
L’été à Strathspeld : le premier jour vraiment chaud de l’année, l’air chaud et épais avec l’odeur de noix de coco des ajoncs – richement teintés de jaune sur les collines – et la douce netteté de la résine de pin, tombant en gouttelettes sur les troncs rugueux dans d’épaisses bulles translucides. Les insectes bourdonnaient et les papillons remplissaient les clairières d’éclairs silencieux de couleur ; dans les champs, le râle des genêts se penchait et filait à toute allure, son étrange cri percutant balbutiant dans l’air chargé d’odeurs.
Belle prose.
Nous avons Cameron, notre héros condamné, qui se fige quand il ne le devrait pas, court quand il devrait se lever et se battre ; Cameron qui rêve chaque nuit de ce qu’il considère comme ses échecs et pourtant, aussi horribles soient-ils, il ne fait pas face à celui qui lui fait le plus mal. Celui où il est finalement envoyé au Moyen-Orient pour être un vrai reporter et encore une fois il se fige. Il est complètement incapable de dire à ses lecteurs ce qu’il voit.
Ah. Mais il nous le dit, ne sachant pas que nous sommes là, je suppose.
Oh Dieu aide-moi ici sur l’île des morts avec la crise des tourmentés, ici avec l’ange de la mort et la puanteur âcre des excréments et des charognes me ramenant dans l’obscurité et la pâle lumière fauve à l’endroit où je n’ai jamais voulu aller retournez à l’enfer noir terrestre créé par l’homme et à la casse humaine de kilomètres de long. Ici-bas parmi les morts, au milieu des cris inhumains et aux âmes déchirées ; ici avec le passeur, le batelier, mes yeux couverts et mes cerveaux brouillés, ici avec ce prince de la mort, ce prophète de représailles, ce fils jaloux, vengeur, impitoyable de notre bâtarde république de cupidité ; aidez-moi aidez-moi aidez-moi…
….
Je peux entendre les morts, entendre leurs âmes écorchées, pleurant sur le vent à aucune oreille que la mienne et aucune compréhension du tout. La vue derrière mes paupières passe du rose au rouge puis du violet au noir, et est imprégnée d’un changement de rumblin dans un rugissement terrible et déchirant, secouant le sol, remplissant l’air, martelant mes os, sombre devenant sombre, noir puant l’enfer o maman o papa o non non s’il te plait ne me ramène pas là-bas
*
Et je suis là, dans un endroit où je me suis caché pas ce jour froid près du trou dans la glace ou l’autre jour dans les bois ensoleillés près du trou dans la colline – des jours niables parce que je n’étais pas encore le moi que je suis devenu – mais il y a tout juste dix-huit mois ; le temps de mon échec et de ma simple et honteuse incapacité à récolter et à travailler la puissance évidente de ce que j’observais ; l’endroit qui a exposé mon incompétence, mon incapacité désespérée à témoigner.
Parce que j’étais là-bas, j’en faisais partie, il y a tout juste un an et demi, après des mois et des mois de harcèlement, de cajoleries et de supplications envers Sir Andrew, il m’a finalement laissé partir lorsque la date limite était écoulée et que les camions, les chenilles et les chars étaient à peu près rouler j’ai eu mon souhait, je dois y aller, on m’a donné la chance de faire mes affaires et de montrer de quoi j’étais fait, d’être un véritable journaliste de première ligne, un rootin-tootin-tokin-tipplin God-bijayziz gonzo correspondant de guerre, amenant la subjectivité maniaque du bienheureux Saint Hunter au summum de la scarification humaine : la guerre moderne.
Et oubliant le fait que les boissons étaient rares et que l’ensemble de l’événement géré par les médias était si antisportif à sens unique et s’est principalement déroulé loin de tout journaliste, tendance gonzoïde ou pas, quand il s’agit de ça – et ça y est arrivé, il a été mis juste là devant moi en me criant pratiquement de putain d’écrire quelque chose – Je ne pouvais pas le faire ; ne pouvait pas le pirater en tant que hack ; Je suis juste resté là, émerveillé, horrifié, absorbant la force horrible de celui-ci avec mon inadaptée et non préparée privé l’humanité, pas ma personnalité professionnelle publique, pas mes compétences, pas le visage que j’avais travaillé à préparer pour affronter la mer de visages qu’est le monde.
Et donc j’ai été humilié, mis à l’échelle, de taille réduite.
Je me tenais sur le désert sans soleil, sous un ciel noir d’un horizon à catastrophe planifiée et délibérée, avec la lumière du feu de balle des puits en feu vacillant au loin avec une flamme sale et ruisselante, j’ai été réduit à une réalisation engourdie et stupide de notre talent sans limite de ressources pour la haine sanglante et le gaspillage fou, mais dépouillé de les moyens de décrire et de présenter ces connaissances.
Je me suis accroupi sur le goudron noir gluant des sables pillés, à une distance brûlante de l’un des puits détruits, observant la façon dont le moignon de métal noir fracturé au centre du cratère a fait couler une mousse comprimée de pétrole et de gaz en un rapide frisson. , dispersant instantanément des éclats et des bulles d’embruns brun-noir dans la tour de flammes furieuse et hurlante au-dessus; un crasseux cyprès de feu de cent mètres, secouant le sol comme un tremblement de terre sans fin et beuglant follement dans un hurlement strident de moteur à réaction, faisant frémir mes os et cognant mes dents et faisant trembler mes yeux dans leurs orbites.
Mon corps tremblait, mes oreilles sonnaient, mes yeux me brûlaient, ma gorge était à vif avec la puanteur acide et amère du brut qui s’évapore, mais c’était comme si la férocité même de l’expérience me détruisait, me défait et me rendait incapable de le dire .
Plus tard, sur la route de Bassora, par cette vaste linéarité de carnage, une seule bande de destruction de ferraille s’étendant – encore – d’horizon en horizon sur le visage plat et amusant de cette terre poussiéreuse, j’ai erré dans l’épave brûlée et perforée des voitures. et les fourgons, les camions et les bus sont partis après que les A10 et les Cobra et les TOW et les miniguns et les canons de trente-millièmes et les bombes à sous-munitions aient eu leur chemin sans retenue avec leurs proies non blindées, et ont vu le métal bruni brûlé, les quelques bulles des taches de peinture de suie, le châssis déchiré et les cabines déchirées de ces Honda et Nissans et Leylands et Mack, leurs pneus lâches et aplatis ou tout à fait disparus, brûlés jusqu’aux câbles d’acier à l’intérieur, j’ai examiné les éclats d’obus éclaboussés de cette ruine commune rayonnée à travers les sables, et j’ai essayé d’imaginer ce que ça a dû être d’être pris ici, battu, battant en retraite, fuyant désespérément dans ces véhicules civils à peau mince tandis que les missiles et les obus pleuvaient comme un sommeil supersonique et le feu éructant a éclaté partout autour. J’ai aussi essayé d’imaginer combien de personnes étaient mortes ici, combien de corps déchiquetés, de cendres et de morceaux de corps avaient été mis en sac, enlevés et enterrés par les équipes de nettoyage avant que nous ne soyons autorisés à voir cette icône de cette longue journée de massacre. .
Mais ce n’est pas ce qu’il écrit. Il raconte des histoires sur la guerre, c’est l’enfer et la paix aussi si vous êtes une femme dans cette partie du monde. Il fume de la bonne dope. Il rentre chez lui. Et c’est cet échec qui le hante tellement qu’il n’en rêve même plus.
Une bonne histoire de sexe et de violence, une petite éducation politique pour ceux qui ne connaissent pas l’Angleterre Thatcherite ; mais aussi cette autre chose, l’histoire d’un petit garçon qui lui a imposé par les circonstances des décisions terribles à prendre, des décisions que les adultes ne devraient pas avoir à prendre, sans parler des enfants, et ce que cela fait à sa vie. La violence et le sexe n’ont vraiment pas d’importance, vous pouvez les ignorer et vous vous retrouvez avec les tripes d’un récit émouvant sur la complicité et son impact sur notre héros.
Je dois dire qu’il m’a fallu autant de temps pour lire les cinq premières pages que le reste du livre mis ensemble. Je me suis piégé, voyage en avion pour voir ma mère, c’était soit les 307 autres pages soit l’avion quoi faire dans une carte d’urgence. Je suis très heureux de signaler Complicité a gagné.