La chouette aveugle de Sadegh Hedayat

La chouette aveugle. Où est-ce que je commence? Peut-être avec une citation. « Il m’est venu à l’esprit que depuis que le monde et moi existons, un cadavre – un cadavre froid sans mouvement ni sensation a été avec moi dans cette pièce sombre. »

The Blind Owl est le récit de la descente dans la folie d’un homme solitaire raconté par lui-même à l’ombre en forme de hibou sur le mur. C’est une étude de cas d’aliénation et de paranoïa obsessionnelle avec les mots désir et désespoir devenant presque interchangeables.

Le livre comporte deux parties distinctes. Le premier r

La chouette aveugle. Où est-ce que je commence? Peut-être avec une citation. « Il m’est venu à l’esprit que depuis que le monde et moi existons, un cadavre – un cadavre froid sans mouvement ni sensation a été avec moi dans cette pièce sombre. »

The Blind Owl est le récit de la descente dans la folie d’un homme solitaire raconté par lui-même à l’ombre en forme de hibou sur le mur. C’est une étude de cas d’aliénation et de paranoïa obsessionnelle avec les mots désir et désespoir devenant presque interchangeables.

Le livre comporte deux parties distinctes. Le premier se lit comme un rêve. J’ai choisi de ne pas utiliser le mot cauchemar car peu importe à quel point cette première partie est macabre, elle a une qualité presque paisible et tranquille. Nous voyons comment le narrateur cède à l’obscurité, l’accepte comme quelque chose qui l’a accompagné toute sa vie, quelque chose qui fait partie de lui, quelque chose dont il ne peut pas s’échapper. C’est cette obscurité qui le rend impropre à ce monde. Une seconde il a un objet de désir dans cette fille, la suivante il la tue. Il ne décide jamais de la tuer, ça arrive. C’était la progression naturelle de son état. Il n’est pas surpris, et au moment où cela se produit, nous ne le sommes pas non plus.

Ensuite, il y a une pause. La deuxième partie présente une histoire alternative alimentée par une pipe à opium et même si cette version de l’histoire semble plus réaliste, nous ne faisons pas plus confiance au narrateur que la première fois. Il nous raconte son histoire familiale compliquée et comment il est amoureux d’une femme qui l’a trompé et humilié.
C’est un homme désespéré, arrogant et mesquin qui ne descend pas sans d’abord blâmer les autres pour son sort. Il meurt à cause d’eux. A cause de sa mère, son père et son oncle, le serpent, sa tante, et finalement, le sujet de son désir, sa femme, la putain. Assurez-vous que vous, le lecteur, comprenez que cette femme est une pute. Comment ose-t-elle ne pas le vouloir ? La réponse arrive assez tôt : « Son amour, en substance, ne faisait qu’un avec la saleté et la mort. Ce n’est pas de sa faute, ses désirs pervers sont à blâmer.
Il méprise les gens autour de lui, les gens qui font partie de « la racaille », il prétend être au-dessus de ce mode de vie. Mais l’est-il ?
Une chose est sûre, il est malade et il ne peut rien y faire. C’est un homme en crise existentielle, il n’est pas ce qu’il veut être, il ne contrôle pas sa vie et devient lentement consumé par l’obsession sexuelle, la mort et la décadence. Le contenu de son esprit est troublant et profondément désagréable, mais des lignes comme celles-ci vous permettent de savoir qu’au fond il y a un homme profondément romantique enfoui sous tout cela, ce qui rend le témoignage de sa souffrance encore plus douloureux et déroutant :
« La nuit s’éloignait lentement, sur la pointe des pieds. Peut-être s’était-elle suffisamment reposée. De faibles bruits lointains pouvaient être entendus, peut-être qu’une poule ou un oiseau qui passait rêvait, peut-être que les plantes poussaient – les étoiles pâles disparaissaient derrière les bancs de nuages. J’ai senti le doux souffle du matin sur mon visage alors que le cri du coq s’élevait au loin. »

Le recyclage constant de motifs dans le livre entraîne le lecteur encore plus profondément dans son esprit malade mental, plein d’obsessions, de paranoïa et de rumination. C’est un outil tellement efficace, qu’il est difficile de ne pas expérimenter sa folie vous-même. Vous ressentez sa honte à chaque fois qu’un personnage éclate d’un rire convulsif, et vous sentez la proximité d’une fin inévitable à chaque fois que du sang coagulé ou des gloires du matin meurtries sont évoqués.

On a beaucoup parlé de ce livre et de sa signification politique, cependant, je crois que cette nouvelle nous emmène avant tout dans un voyage dans la psyché de Sadegh Hedayat. C’est peut-être une simplification excessive, c’est peut-être de la psychologie pop, mais je ne peux pas séparer ce narrateur de lui et de son histoire de vie.

(D’après Wikipédia : En 1925, il part faire des études d’ingénieur en Belgique, qu’il abandonne au bout d’un an pour étudier l’architecture en France. Là, il abandonne à son tour l’architecture pour se consacrer à la dentisterie. En 1927, il tente de se suicider en se jetant dans la Marne mais a été secouru par un bateau de pêche. Après quatre ans en France, il a finalement abandonné sa bourse et est rentré chez lui à l’été 1930 sans obtenir de diplôme. En Iran, il a occupé divers emplois pendant de courtes périodes.)

Il était clair qu’il était cliniquement déprimé des années avant d’écrire ce livre. Il était un sous-performant chronique comme le prouvent ses nombreux séjours infructueux à l’université. Il est profondément mécontent de sa vie et essaie de rationaliser son désir de se suicider depuis des années. Ce livre est le point culminant de nombreuses nuits solitaires remplies d’opium passées dans le délire à tracer l’histoire ultime. Et toi et moi, nous sommes la chouette aveugle de cette histoire.

« Je n’ai ni argent que le tribunal puisse avaler, ni religion que le diable puisse emporter, d’ailleurs ce qui sur cette terre peut avoir le moins de valeur pour moi – ce qui était la vie que j’ai perdue, je l’ai laissée et j’ai voulu qu’il s’éclipse, et qu’après mon départ, au diable, que quelqu’un lise mes bribes d’écriture, ou qu’ils restent non lus pendant soixante-dix années noires – je n’écris que pour ce besoin d’écrire qui m’est désormais devenu vital – J’ai besoin, plus que jamais j’ai besoin de relier mes pensées à mon être imaginaire, mon ombre – cette ombre sinistre qui, devant la lumière du brûleur de suif, se penche sur le mur, comme si elle c’est lire attentivement et dévorer ce que j’écris – Cette ombre doit sûrement comprendre plus que moi ! Je ne peux parler librement qu’avec ma propre ombre, c’est lui qui me pousse à parler, lui seul peut me connaître, il doit sûrement comprendre.. .. Tandis que je presse, goutte à goutte, le jus, non, le vin amer de ma vie dans la gorge desséchée de mon ombre, je veux dis-lui : « C’est ma vie ! »

En conclusion, The Blind Owl est un chef-d’œuvre et devrait figurer sur chaque liste « à lire absolument ». Un petit avertissement, si vous êtes en deuil ou dans un état mental fragile, ce livre n’est peut-être pas pour vous.