Cette pièce contient des spoilers pour Far Changing Tides.
À quoi vous accrocheriez-vous dans un monde où vous n’auriez rien ? L’avenir, peut-être ? L’espoir qu’un jour, un jour, cela aussi passerait ? Que faudrait-il pour que vous continuiez à mettre un pied devant l’autre alors que rien dans cet endroit glacial ne peut susciter suffisamment d’enthousiasme pour vous soucier de savoir si vous vivez ou mourez ?
Il s’est avéré être un carrousel auquel je me suis accroché. Un carrousel, puis un canard, puis un cerf grossièrement sculpté, et enfin une toute petite ballerine dans une boîte, le personnage à jamais figé dans une pirouette. Je les ai accrochés aux crochets placés stratégiquement dans ma caravane-navire-meilleur-ami, mais toujours sur ceux qui sont les plus éloignés du four, comme si les ranger loin signifiait que je n’aurais jamais à les brûler. Ce n’est pas que je ne me souciais pas des choses que je sacrifiais au moteur affamé. Il était impossible de rassembler les bagages abandonnés et de ne pas se demander qui les avait emballés et où ils se trouvaient maintenant. Mais le cerf et le canard et la ballerine symbolisaient autre chose, je pense. En les stockant séparément du reste des déchets que j’ai ramassés en cours de route, je faisais un choix. Je choisissais de les protéger pour l’avenir. Parce qu’il y avait un avenir – et que je choisissais de survivre.
Apparemment, Far Changing Tides est une aventure de voyage, un jeu où vous vous interrogez sur des leviers rouillés, des boutons curieux et d’étranges petites plaques de pression pour déterminer comment continuer à rouler. Votre étrange locomotive est délicieusement mobile, capable de glisser sur l’eau, de rouler sur le sable et même de plonger sous les vagues pendant que vous vous frayez un chemin à travers une ville brisée et silencieuse. Et comme son charmant prédécesseur, Far Lone Sails, Changing Tides tisse une histoire douloureusement brève et brièvement douloureuse d’amour, de perte et de chagrin.
Mais la survie est au cœur de Far Changing Tides. La survie est ce qui vous permet de mettre un pied devant l’autre, même quand c’est sans espoir : surtout quand c’est sans espoir. Les métaphores ne vous sembleront pas particulièrement abstruses alors que vous glissez dans des profondeurs d’encre et que vous piétinez des maisons vides où il n’y a rien ni personne pour vous aider à reconstituer ce qui a mal tourné ici.
Mais plus tard, alors que les choses semblent incroyablement sombres, un ballon patchwork vous prend de manière inattendue. Il vous soulève à travers l’eau, puis les vagues, puis vers le haut, vers le haut – tout en haut ! – dans les nuages. Pour un bref et glorieux répit – flottant si près du ciel bleu pâle que vous pouvez presque le toucher – vous réalisez que vous pouvez vous élever au-dessus de tout cela ; l’obscurité, la froideur, la douleur, la solitude. C’est à des kilomètres maintenant ! Soudain, votre monde est vaste. Sans fin. Lumineux et chaleureux. Vous commencez à penser que vous pouvez y arriver.
Et puis le ballon coule. Imperceptiblement au début, mais ensuite moins. Vous vous rendez compte que l’échafaudage rudimentaire qui maintenait votre vaisseau ensemble – vous maintenait ensemble – est en train de s’effondrer. Le répit euphorique s’éloigne alors que votre compagnon à l’écran redescend physiquement et métaphoriquement sur terre.
Mais tu survivras à ça. Comme la dernière fois. Tout comme le suivant. Que vous choisissiez de chérir le canard ou de brûler le carrousel ou simplement de jeter le cerf sculpté, cela n’a pas d’importance, n’est-ce pas ? Les choses ne sont que des choses, et vous ferez tout ce que vous avez pour survivre. Pour continuer à se battre. Pour continuer à bouger. Parce que quelqu’un quelque part vous attend là-bas. Et c’est ce qui rend ce petit jeu de puzzle sans prétention si absolu.