Feuilles d’herbe de Walt Whitman

Dans Des brins d’herbe Walt Whitman chante la nature et sa symbiose avec l’Amérique, il chante l’univers et sa conscience de tout cela, mais surtout il chante le peuple et sa quête d’individualité et d’immortalité. « La preuve d’un poète, c’est que son pays l’absorbe aussi affectueusement qu’il l’a absorbé. Et ici, il s’inclut avec tout son mysticisme et ses illuminations spirituelles. En cela, c’est une célébration de l’humanité, de son pays et de tout ce qu’il contient. Certaines parties de ses poèmes étaient si belles qu’elles me parlaient, mais toutes ne m’ont pas touchée. Pour l’un, je ne suis pas américain, et pour l’autre, il l’a écrit à une autre époque qui est depuis longtemps révolue. Mais il y a des moments où il traverse plus notre contemporain que beaucoup d’autres écrivains que j’ai lus.

Je l’aimais pour son amour des gens ordinaires, pour son éloge des êtres humains les plus malchanceux – comme les esclaves et les prostituées – comme pour son sens de la justice. « L’attitude des grands poètes est d’égayer les esclaves et d’horrifier les despotes. C’est une ode à l’égalité, et pour cela, on ne le louera jamais assez. Ses paroles sonnaient parfois comme de la musique dans mes oreilles. Cela m’a vraiment chanté. « Tu devras te tenir à mes côtés et te regarder dans le miroir avec moi. » Parfois ludique, souvent perspicace et intemporel, Des brins d’herbe est à ne pas manquer. « C’est le médium qui exprimera bien l’inexprimable.

Laissons Whitman parler pour lui-même :

Chanson de moi-même

JE ME FÊTE,
Et ce que je suppose que vous supposerez,
Car chaque atome qui m’appartient comme bon t’appartient.
Je flâne et invite mon âme,
Je me penche et flâne à mon aise. . . . observant une lance d’herbe d’été.

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Claire et douce est mon âme. . . . et clair et doux est tout ce qui n’est pas mon âme.

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Je résiste mieux que ma propre diversité,
Et respire l’air et laisse beaucoup après moi,
Et je ne suis pas coincé, et je suis à ma place.

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Je suis le poète du corps,
Et je suis le poète de l’âme.

Les plaisirs du ciel sont avec moi, et les peines de l’enfer sont avec moi,
Le premier, je le greffe et l’augmente sur moi-même. . . . ce dernier je traduis dans une nouvelle langue.

Je suis le poète de la femme comme de l’homme,
Et je dis que c’est aussi bien d’être une femme que d’être un homme,
Et je dis qu’il n’y a rien de plus grand que la mère des hommes.

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Je crois qu’une feuille d’herbe n’est rien de moins que le voyage des étoiles,
Et le pismire est également parfait, et un grain de sable, et l’œuf du troglodyte,
Et le crapaud arboricole est un chef-d’oeuvre pour les plus hauts,
Et la mûre en marche ornerait les salons du ciel,
Et la charnière la plus étroite dans ma main méprise toutes les machines,
Et la vache croquant avec la tête enfoncée surpasse n’importe quelle statue,
Et une souris est un miracle assez pour faire chanceler des sextillions d’infidèles,
Et je pourrais venir tous les après-midi de ma vie pour regarder les filles de la fermière faire bouillir sa bouilloire en fer et cuire des sablés.

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Le dédain et le calme des martyrs,
La mère condamnée pour sorcière et brûlée au bois sec, et ses enfants regardant ;
L’esclave traqué qui fléchit dans la course et se penche à la clôture, soufflant et couvert de sueur,
Les tiraillements qui piquent comme des aiguilles ses jambes et son cou,
La chevrotine meurtrière et les balles,
Tout cela, je le sens ou je le suis.

Enfin, les trois dernières strophes superbes :

Je me lègue à la terre pour pousser de l’herbe que j’aime.
Si tu me veux encore, cherche-moi sous tes semelles.

Vous saurez à peine qui je suis ou ce que je veux dire,
Mais je te serai quand même en bonne santé,
Et filtrez et fibrez votre sang.

A défaut de me chercher au début, reste encouragé,
Me manque un endroit cherche un autre,
Je m’arrête quelque part à t’attendre.

Une chanson pour les métiers

Se rapprocher de moi,
Poussez près mes amants et prenez le meilleur que je possède,
Cédez de plus en plus près et donnez-moi le meilleur que vous possédez.

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La femme – et elle n’est pas moins d’un mètre que le mari,
La fille – et elle est aussi bonne que le fils,
La mère – et elle est tout autant que le père.

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Nous pensions que notre Union était grandiose et notre Constitution grandiose ;
Je ne dis pas qu’ils ne sont pas grands et bons – car ils le sont,
Je suis aujourd’hui tout autant amoureux d’eux que toi,
Mais je suis éternellement amoureux de vous et de tous mes semblables sur la terre.

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Vous saurez à peine qui je suis ou ce que je veux dire,
Mais je te serai quand même en bonne santé,
Et filtrez et fibrez votre sang.

A défaut de me chercher dans un premier temps reste encouragé,
Me manque un endroit cherche un autre,
Je m’arrête là où je t’attends.

Les dormeurs

Attention, ténèbres. . . . déjà, qu’est-ce que ça m’a touché ?
Je pensais que mon amant était parti. . . . sinon les ténèbres et lui ne font qu’un,
J’entends le cœur battre. . . . Je suis . . Je m’évanouis.
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