Pour une raison quelconque, je choisis toujours de lire un roman de type complexe ou très «littéraire» pendant ce qui s’avère être mes semaines les plus chargées. Quand j’ai commencé Dans la peau d’un lion, j’étais à fond dans la planification de mon unité pour mon cours d’anglais. (J’ai développé une unité pour les élèves de 9e année Un magicien de Terremer.) Même ma capacité impressionnante à dériver
Pour une raison quelconque, je choisis toujours de lire un roman de type complexe ou très «littéraire» pendant ce qui s’avère être mes semaines les plus chargées. Quand j’ai commencé Dans la peau d’un lion, j’étais à fond dans la planification de mon unité pour mon cours d’anglais. (J’ai développé une unité pour les élèves de 9e année Un magicien de Terremer.) Même ma capacité impressionnante à trouver le temps de lire a été mise à l’épreuve, et cela n’a pas aidé que la prose et le récit de Michael Ondaatje soient à la fois incroyablement stylisés et poétiques. Je commence à développer une conscience coupable de ne pas aimer davantage des livres comme celui-ci, car il n’y a rien de mal à être stylisé ou poétique, donc je peux comprendre pourquoi l’écriture d’Ondaatje plaît à certaines personnes. Mais mon humeur et le timing étaient tels que mon cœur n’était tout simplement pas investi dans ce livre, et cela rend très difficile pour moi de séparer mon apathie envers l’acte de le lire avec toute apathie que je pourrais ressentir à la suite de l’histoire lui-même.
Je n’ai tout simplement pas fait attention à ce qui se passait dans ce livre. Le récit suit principalement un personnage, Patrick Lewis, fils d’un expert en explosifs. Cela passe parfois à quelques autres personnages, comme Nicolas Temelcoff, avec tous ces personnages liés d’une manière ou d’une autre au récit de Patrick. Ondaatje dépeint la qualité de vie médiocre à épouvantable de la classe inférieure qui a travaillé pour construire certaines des plus grandes réalisations de Toronto au début du XXe siècle en matière d’infrastructure urbaine. Dans la peau d’un lion est un roman de sang, de sueur et de larmes des immigrants qui ont aidé à construire l’un des centres de notre nation. C’est ambitieux, et dans un certain sens, je suis d’accord pour dire qu’Ondaatje réalise son ambition.
Hélas, je ne pouvais pas tout à fait rester le long du trajet. Ondaatje joue vite et librement avec des flashbacks, et peut-être que cela en dit long sur mes limites en tant que lecteur, mais je préfère une chronologie interne simple. Cela aurait aidé s’il y avait eu un seul personnage pour m’ancrer dans le récit, mais ils se sentent tous interchangeables, même Patrick. Il n’y a pas de protagoniste parce qu’il n’y a pas de conflit, juste le mélange sans visage sur fond d’inégalité de la vie. Patrick semble faire des choses, de temps en temps, y compris des actions assez risquées avec des explosifs, mais j’étais trop désengagé pour pouvoir parler intelligemment des raisons pour lesquelles il aurait pu faire cela.
La quatrième de couverture présente cela comme une histoire d’amour. Une histoire d’amour entre qui ? Patrick et Claire ? Patrick et Alice ? Les gens et Toronto? Il y a des moments où l’on a l’impression d’être l’un ou les trois… mais ces moments sont difficiles à distinguer les uns des autres. Il y a juste un sentiment oppressant de similitude fade dans chaque chapitre de ce roman, de sorte que même si je suis sûr que des choses se sont produites, je n’ai jamais eu l’impression qu’elles se produisaient. Le présent a submergé l’intrigue et n’a pas lâché prise jusqu’à ce que tous ses membres se soient complètement débattus et, finalement, soient devenus mous. Et je n’ai jamais vraiment compris la motivation de Patrick – pourquoi était-il si intéressé à fouiller dans le passé de chacun ?
Je ne suis pas satisfait du livre mais de moi. Dans mon avis sur Les ossements de Napier Je parle de laisser tomber un livre, et maintenant ce sentiment est revenu. Il ne s’agit pas d’un livre qui n’est pas à la hauteur de son battage médiatique ; au contraire, je me sens incapable de juger efficacement s’il l’a fait ou non. Quand je n’aime pas un livre, je veux pouvoir présenter des raisons convaincantes. Je déteste me sentir comme l’une de ces personnes qui ont complètement raté le but de l’exercice. Pourtant, la perspective de relire ce livre quand mon esprit sera moins sollicité ne m’excite pas particulièrement.
Tel est le refuge ultime de la subjectivité, je suppose : nous, lecteurs, sommes des humains, pas des robots dévoreurs de livres. (Je sais, je sais, difficile à croire !) Nous avons des humeurs et des phases, et parfois une tempête parfaite de temps et de tâches et un livre qui n’est pas le bon se combinent pour nous faire perdre notre rythme. Je ne peux ni recommander ce livre ni mettre les autres en garde contre lui. C’est définitivement beau, à sa manière, et je peux voir pourquoi il a été acclamé. Mais ce n’est pas universellement accessible : cela demande une certaine immobilité, pour canaliser un instant Yann Martel, que je ne pouvais pas tout à fait assurer cette fois-ci.
J’ai un autre Ondaatje qui se balade quelque part. Peut-être que le deuxième tome sera plus facile que le premier. Mais c’est pour une autre semaine.
