Un centenaire meurt dans les premières pages du deuxième roman de Jimin Han, L’APOLOGIE (Little, Brown, 289 pages, 28 $), qui procède à nous immerger dans l’histoire de Hak Jeonga qui s’étend de la Corée du Sud aux États-Unis, et dans un au-delà métaphysique. La narration de Jeonga est nette et pleine d’esprit et un peu sournoise lorsqu’elle décrit son état désincarné actuel – l’espace intermédiaire, semblable à un purgatoire, que sa conscience occupe maintenant – ainsi que les événements qui ont conduit à sa mort.
Quelques jours avant sa mort, Jeonga vit dans un appartement à Séoul lorsque sa sœur de 110 ans, Mina, reçoit une lettre de l’Ohio, les incitant ainsi que leur sœur de 108 ans, Aera, à s’y rendre pour empêcher secrets, cachés depuis des générations, d’être révélés. Tout au long de leur voyage – rempli de querelles sombres, s’inquiétant des soins de la peau anti-âge et des vêtements de créateurs, et de leur compétitivité concernant les réalisations de leurs enfants – les sœurs révèlent comment la disparition de leur quatrième sœur Seona de leur vie 89 ans plus tôt les a affectées de différentes manières .
« Seona est la seule qui a vécu comme elle le voulait », dit Mina, « la plus heureuse de nous tous. » Mais Jeonga « n’a jamais compris que Seona elle-même et sa fille n’étaient pas venues dans le sud pendant la guerre de Corée », écrit Han. Les conséquences de la décision de Seona se répercutent sur des générations, à commencer par la mort prématurée de leur père, homme d’affaires, six mois plus tard.
Confrontée de front à ces conséquences à la toute fin de sa vie, Jeonga prend des mesures pour préserver son nom de famille et offrir un soutien financier à ceux de sa lignée qui en ont le plus besoin, comme son père l’aurait souhaité. Le récit remonte dans le temps pour suivre la famille Hak alors qu’elle parcourt la diaspora, la division des classes et l’histoire. « Un épilogue était ce que je voulais dans ma propre vie », pense très tôt Jeonga. « Je voulais un résumé. Je voulais un aperçu. Je voulais voir ce qui se passait. Il s’agit d’un récit multigénérationnel passionnant sur les secrets familiaux, les traumatismes et la guérison.
Que faites-vous lorsque votre enfant quitte la maison, que votre mariage de 23 ans a suivi son cours et que vous vous retrouvez en pilote automatique, réalisant que l’excitation de votre vie appartient au passé ? Pour Bea, 49 ans, protagoniste du nouveau roman de Don Gillmor, BREAKING AND ENTERING (Biblioasis, 291 pp., broché, 18,95 $)la réponse est : vous apprenez à crocheter une serrure.
C’est un été torontois particulièrement chaud et la galerie d’art de Bea est « presque déserte » de clients. Plusieurs jours par semaine, elle rend visite à sa mère vieillissante dans une maison de retraite – « claire, aérée, inabordable, difficile d’accès, chargée de culpabilité » et portant « un nom optimiste – Galileo Sunrise ». La lente détérioration de sa mère dans la démence plonge Bea plus profondément dans la mélancolie. Un jour, tuant le temps seule à la galerie, sentant « à quel point sa vie était devenue claustrophobe… comment elle avait en quelque sorte glissé dans un coma moderne », Bea recherche sur Google le mot « évasion ». Une vidéo fournissant des instructions sur « comment s’échapper et échapper à la captivité forcée » promet d’injecter de l’aventure et de l’intrigue dans sa routine quotidienne.
Passant d’un passe-temps bénin au crime titulaire, Bea trouve sa curiosité alimentée par son besoin de découvrir la façade de vies organisées. Elle juge les maisons de ses victimes et, dans un cas, offre des conseils financiers, dans une lettre, à un couple vivant au-dessus de ses moyens. Ce n’est que lorsqu’elle commence à enquêter sur son propre passé qu’elle découvre un secret de famille dont sa mère est à peine capable de se souvenir.
Malgré toute sa supériorité morale, Bea est très consciente de son propre désespoir privé – face à sa distance avec son mari et son fils, les interrogations sans fin de sa sœur concernant les soins de leur mère.
Dans une histoire tranquille qui se déroule sur quelques mois d’été seulement, l’auteure canadienne fait converger habilement le doute, l’infidélité et la fragilité de la famille dans un récit à la fois passionnant et relatable.
Portia, la protagoniste du premier roman de Geneviève Plunkett, DANS LE HALL DE L’HÔTEL DE RÊVE (Catapult, 354 pp., 28 $), se souvient avoir visité un musée pour enfants dans sa jeunesse, essayant de se frayer un chemin à travers les tunnels d’un cœur humain géant, « se perdant dans les artères violettes ». La mémoire fournit une métaphore appropriée pour l’expérience de la lecture de ce roman, se sentant enveloppé dans l’obscurité d’un esprit aux prises avec un trouble bipolaire et des troubles domestiques.
Vivant avec son mari contrôlant, manipulateur et pourtant dévoué, Nathan, dans le Vermont, Portia passe ses journées à s’occuper de leur jeune fils, Julian, et tous les dimanches, elle pratique la guitare dans un groupe appelé Poor Alice chez son amie d’enfance Carrie. Quand elle tombe sur un livre de lettres écrit par son regretté « musicien préféré » Alby Porter – décédé l’année de la naissance de Julian – elle le lit encore et encore « alors qu’elle poussait Julian sur la balançoire, glissait le livre sous l’oreiller de Julian , puis lu à la lumière de son téléphone pendant qu’elle était allongée avec lui, attendant qu’il s’endorme.
Ayant secrètement cessé de prendre les médicaments qui « lui donnaient envie de sortir de sa peau », Portia commence à croire que Porter lui a rendu visite lors de la naissance de Julian, « alors que son corps était littéralement ouvert. Les médecins avaient retiré le bébé, mais l’esprit d’Alby Porter était là pour le remplacer par autre chose. Peut-être qu’une partie de son talent s’était rompue et lui avait été transférée, comme il l’avait écrit dans ses lettres.
Racontée du point de vue peu fiable de Portia puis de son amant Theo, la narration proche à la troisième personne nous emmène à travers une histoire non linéaire qui revisite les événements passés sous plusieurs angles. Même en ce qui concerne Nathan et Theo, la perception et la mémoire sont multicouches et imparfaites.
Plunkett applique une touche douce lorsqu’il rend les esprits en ébullition, offrant à la fois au lecteur et au personnage un soulagement à travers les évasions de la musique, de l’amour et du paysage des petites villes.
Wadzanai Mhute est un journaliste, rédacteur en chef et nouvelliste dont les travaux ont été publiés dans Oprah Daily, The Guardian, le magazine Essence et d’autres publications.