Si les zombies n’étaient pas aussi obsédés par l’idée de manger notre cerveau, peut-être qu’ils seraient poignants à côtoyer : des semblants mi-vivants, mi-respirants de personnes que nous avons aimées, là pour être vus, tenus dans nos bras et à qui parler, pas vraiment présents. mais pas absent non plus. La question qui sous-tend « Handling the Undead » pendant une grande partie de sa durée est de savoir si cela est préférable au vide de la mort, même si la menace de voir les morts-vivants revenir à leurs habitudes habituelles donne à ce drame de deuil doux et douloureux un noyau d’horreur de sang-froid. . Le premier long métrage d’une sobriété impressionnante de Thea Hvistendahl garde peut-être ses intentions de genre dans sa manche jusqu’à l’acte final, mais il ne ressemble jamais à un truc ou à un compromis : c’est un cauchemar de mort-vivant avec un cerveau et un cœur et, plus important encore et non comestible, une âme.
L’identité de genre quelque peu liminaire du film présente des défis marketing pour le distributeur américain Neon après sa première dans la compétition World Dramatic de Sundance : plus inquiétant qu’effrayant, et certainement pas assez sanglant pour le public des films de minuit, ses attributs d’horreur pourraient encore dissuader les spectateurs d’art et d’essai attirés par le film. perspective de retrouvailles entre les stars de « La pire personne du monde » Renate Reinsve et Anders Danielsen Lie. (Ce n’en est pas une en tant que telle : leurs brins ne se croisent jamais dans une pièce d’ensemble vaguement tricotée.) Ces contradictions sont des caractéristiques, pas des bugs : plein de sentiments fragiles et mortels et d’images sombres des derniers jours, « Handling the Undead » s’attarde froidement. dans les os plus longtemps que de nombreux films de zombies qui offrent une gratification plus immédiate et plus macabre.
Un indice du ton ici est que « Handling the Undead » est basé sur un roman de l’auteur de « Let the Right One In » John Ajvide Lindqvist, légèrement adapté par Hvistendahl et l’auteur lui-même. Il est imprégné à peu près de la même terreur mélancolique qui a coloré cet élégant hit vampire de 2008, mais une approche beaucoup plus elliptique du récit. Une salve d’ouverture pour l’essentiel sans dialogue présente une sélection dispersée d’habitants d’Oslo, reliés par un air commun de dévastation, au cours d’une journée d’été humide. Le poids de l’humidité se fait sentir dans l’ambiance généralement étouffante, même s’il y a peu de luminosité saisonnière dans les objectifs exquis de Pål Ulvik Rokseth, tous dans des tons kaki fanés et une lourde lumière grise.
Mahler (Bjørn Sundquist), âgé de soixante-dix ans, fume une cigarette avec des mains noueuses et tremblantes, pour finalement rentrer chez lui dans un gratte-ciel terne où sa fille adulte Anna (Reinsve) évite son regard : peu à peu, nous supposons qu’elle a récemment perdu son petit. son fils Elias, et a perdu la volonté de vivre elle-même. Dans une maison funéraire Echoey, la vieille Tora (Bente Børsum) est assise avec raideur pendant les funérailles sans surveillance de sa partenaire de vie Elisabet (Olga Damani), avant que le cercueil ne soit transporté sur un chariot industriel. Il y a plus de vie et de bruit dans la maison de David (Danielsen Lie), de sa petite amie Eva (Bahar Pars) et de leurs adolescents, mais pas pour longtemps. Ce soir-là, un accident de voiture laisse Eva sous assistance respiratoire – avant qu’une aura étrange ne s’installe sur la ville, signalée par des coupures de courant vacillantes, des oiseaux grouillants et un chœur apocalyptique d’alarmes de voiture, laissant le fossé entre la vie et la mort soudainement plus perméable.
Les médecins sont perplexes lorsque le cœur d’Eva recommence à battre vigoureusement, même s’il n’y a aucun signe vital derrière les yeux. Mahler exhume le petit cadavre de son petit-fils, à la chair pourrie et jaunie, mais qui respire soudain par des halètements courts et hésitants. Et Tora est stupéfaite de retrouver Elisabet de retour chez eux, sans réponse vocale ni émotionnelle, mais prête à s’asseoir et à se faire brosser les cheveux, ou à se faire caresser dans le lit qu’ils ont à nouveau partagé chaleureusement. Personne n’est particulièrement désireux de remettre en question ou d’enquêter sur cet étrange retour, de peur que le miracle – aussi partiel et imparfait soit-il – ne soit tout aussi rapidement annulé. Mais vous ne pouvez pas faire grand-chose avec des créatures aussi passives et intermédiaires : un sentiment dominant de chagrin perdure même si ces corps sans esprit sont nourris et nourris dans le but d’imiter la vie.
Hvistendahl traite toutes ces vignettes domestiques avec un sens égal du pathétique quotidien, quelles que soient leurs circonstances morbides et fantastiques – bien qu’un montage douloureux d’actes d’amour non rendus, accompagné de l’interprétation tremblante de Nina Simone de « Ne Me Quitte Pas » de Jacques Brel, soit un rare tomber dans une exagération émotionnelle. L’impasse entre présence et absence décrite ici est suffisamment bouleversante pour que ce soit presque un soulagement lorsque ces zombies tendrement choyés commencent à montrer les dents : une réaction hostile vaut mieux que rien du tout, comme pourraient le conseiller de nombreux conseillers relationnels.
Les acteurs s’engagent avec une solennité et une intelligence uniformes sur le principe, bien que « Handling the Undead » traite ses performances comme simplement un autre élément contribuant à son climat tendu de surréalisme d’évier de cuisine. Tout aussi actifs dans son entretien sont la présence vigilante et traquante de la caméra de Rokseth, la moquette poussiéreuse et la décadence habitée de la conception de production de Linda Janson et, le plus rongeant de tous, les cordes stridentes et angoissées et le piano discordant de l’excellente partition de Peter Raeburn. Dans son premier long métrage à part entière après une série accrocheuse de courts métrages et de vidéoclips, Hvistendahl cultive une atmosphère sinistre avec aplomb, mais la belle tristesse du film change et frissonne avec de subtils changements d’humeur humaine (et pas tout à fait humaine). Il semblerait que même les zombies connaissent des jours meilleurs et des jours pires.