Ils se faufilent depuis l’ombre, reniflant et ricanant. Les cochons chanteurs qui se cachent et scintillent à travers « The Butcher Boy », qui a ouvert ses portes lundi au Irish Repertory Theatre, sont idiots mais aussi à moitié menaçants. Sous le cou, ils sont habillés comme des citadins dans l’Irlande des années 1960, où se déroule la nouvelle comédie musicale, écrite et composée par Asher Muldoon. À partir des bajoues, cependant, leurs masques au museau sont étrangement impassibles.
Le chœur des porcs semble être un totem d’indécence, incarnant les profondeurs sombres et inconnues du narrateur de l’émission, Francie (Nicholas Barasch), un garçon enjoué aux cheveux couleur de feu et d’une disposition implacablement ensoleillée. Dans son brogue optimiste, Francie raconte une histoire de méfaits et d’aliénation d’enfance avec un zèle qui dément ce qui semble être la menace de la violence promise. S’il y a un danger sous son sourire étincelant, Francie est peut-être un peu trop douée pour cacher le couteau.
Basé sur le roman de 1992 de Patrick McCabe, « The Butcher Boy » présente une vision myope d’une éducation troublée – appelez cela un conte anti-âge. Francie affirme que son adolescence a été idyllique, bien que des scènes de la comédie musicale prouvent clairement le contraire. Lui et son meilleur ami (Christian Strange) pêchent, font la fête et volent des bandes dessinées à un camarade de classe ringard (Daniel Marconi), dont la mère (Michele Ragusa) se moque fatalement de Francie et de ses parents sur la base de la classe sociale, les appelant des cochons.
« C’était un moment doux et simple », chante Francie alors que son père (Scott Stangland) le ceinture sur les fesses. « Nous étions heureux », dit-il avant de tomber sur sa mère (Andrea Lynn Green) sur le point de se pendre à un fil de fusible. La Francie à la gueule motorisée se tourne vers le public avec des apartés et des détournements qui dissimulent autant qu’ils révèlent.
Dans le roman, la prose de McCabe est propulsive et imprévisible, bordant le courant de la conscience et bouillonnant de sensibilité proto-punk, un peu comme « Trainspotting » d’Irvine Welsh, publié en Écosse un an plus tard.
Mais mettre un narrateur aussi peu fiable que Francie à la tête d’une comédie musicale est une affaire délicate. Un public doit-il croire ce qu’il entend ou ce qu’il voit ? Cela dépend de ce qui est le plus convaincant, et les résultats ici sont difficiles à déchiffrer. Francie ne trompe-t-il que lui-même ou essaie-t-il de tromper tout le monde ? La réponse semble souvent être les deux, et c’est une tromperie difficile à réussir pour un interprète, en particulier lorsqu’il raconte et participe à deux heures et demie d’action.
« The Butcher Boy » aurait pu être transformé en une comédie noire plus nette et plus puissante si la partition de Muldoon, qui n’est pas encore en terminale à l’université, avait développé un point de vue plus distinctif. Sa tournée consciencieuse à travers la pop de style Broadway, le vaudeville et les influences irlandaises est largement référentielle.
La production, dirigée par Ciaran O’Reilly, utilise une sténographie graphique pour suggérer la tension entre l’esprit insulaire de Francie et le monde extérieur. Les murs en lattes de bois de l’ensemble de Charlie Corcoran ressemblent à une cabane dans les arbres, tandis qu’un rendu surdimensionné d’une télévision à cadran sert de toile de fond aux projections de Dan Scully. L’écran domine la scène compacte, faisant un bref clin d’œil à l’agitation des années 1960 et au goût de Francie pour « The Twilight Zone », mais l’importance des médias de masse dans la descente torturée de Francie est soit surestimée, soit sous-estimée.
« The Butcher Boy » centre la perspective de Francie sur une faute, de sorte que les convictions des autres personnages sont médiatisées par les siennes. C’est un concept puissant mais qui demande une physique délicate que la mise en scène d’une histoire en trois dimensions a tendance à défier. Lorsque des personnages qui n’ont pas d’agence émotionnelle s’expriment en chanson, à qui peuvent-ils prétendre toucher le cœur ? Francie semble déterminé à prouver qu’il n’en a pas lui-même.
Il y a des moments prometteurs de sentiment touchant à la fin de la partition de Muldoon, dans des ballades qui semblent offrir une résolution improbable, avant que Francie ne l’emporte avec une rage encore indéterminée. Mais au moment où le propre masque de Francie tombe enfin, la révélation semble étrangement exsangue.
Le garçon boucher
Jusqu’au 11 septembre au Irish Repertory Theatre, Manhattan; irishrep.org. Durée : 2h30.