John avait usé les callosités au bout de ses doigts, elles étaient toutes à vif. Il avait finalement lancé la routine du programme du compilateur pour crypter son code. Il avait combiné sa mission avec ses compétences, créant un ensemble déterminé de personnages et de symboles. Un code jamais créé auparavant que seuls lui et son ordinateur pourraient comprendre. Il lui avait fallu plus de quatorze heures d’affilée pour connecter le réseau peer-to-peer qu’il avait secrètement construit au cours des sept dernières années. Il savait qu’il perdait souvent la notion du temps lorsqu’il était absorbé par le code. Ce n’était pas le travail, c’était sa mission qui lui permettait. Il était fier de ce qu’il faisait, même si personne ne savait que c’était lui, et ils ne seraient probablement pas fiers s’ils le savaient. Il s’adossa à sa chaise, ça faisait le bruit de n’importe quelle chaise bien usée. Le bruit de la chaise était le seul bruit en dehors des ventilateurs de refroidissement de son ordinateur. Il l’avait travaillé sans arrêt.
Se penchant en arrière, il réalisa ce qu’il avait fait. Le compilateur prendrait quelques minutes, même avec le meilleur ordinateur que vous puissiez acheter et la connexion à large bande la plus rapide disponible. Avec cette nouvelle implémentation de son logiciel de surveillance, le logiciel de reconnaissance faciale horodaterait l’emplacement toutes les quatre secondes. Il serait capable de suivre l’emplacement de tout le monde à l’intérieur des bâtiments. Toutes les personnes.
Le compilateur devenait plus rapide même avec plus de sources de données. John avait ajouté plus de sources provenant de la propagation de son logiciel malveillant, maintenant âgé de plus de sept ans, depuis qu’il avait visité la Silicon Valley en tant que jeune garçon naïf. Il a récemment mis à jour le code du réseau mondial à la version sept cent quarante-trois. Ce serait un record pour les révisions de logiciels s’il parlait à quelqu’un de ce qu’il fait. Il est le seul à savoir.
John a pris une profonde inspiration consciente, déterminée, s’est étiré un peu et la barre de progression du compilateur a indiqué que 42% avaient terminé. Il ferma les yeux. Son cerveau allait toujours dans sa propre direction à chaque fois qu’il s’accordait le privilège de se détendre, ne serait-ce que pour quelques minutes.
Même si c’était il y a des années, comme si c’était hier, il pouvait entendre les roues de son vélo tourner, il faisait sombre et le trottoir était cahoteux. L’air était humide à cause de la rosée du matin et le trottoir était glissant à cause des arroseurs qui ne fonctionnaient que dans un quartier riche où il livrait des papiers. Bien qu’assis sur la même chaise au cours des cinq dernières années, en tant qu’adulte de vingt-neuf ans, dans l’obscurité totale, John pouvait sentir les bosses du trottoir, l’odeur de l’air d’il y a près de vingt ans, comme si c’était maintenant, et l’urgence constante de livrer les documents à temps. Il se sentit de nouveau avoir dix ans, ne serait-ce que pour les quelques minutes suivantes.
Son esprit l’y emmena. Peu importe où cela a commencé, que ce soit au début des années 90 en livrant des papiers ou en essayant de changer le monde aujourd’hui, cela est rapidement passé à son désir altruiste sans fin de faire les choses bien. Cette autre voix était toujours là, quand il se détendait, elle essayait de prendre le dessus. Cela réussit parfois. John le savait bien, c’était le vrai lui. C’est ce qu’il voulait être. Au cours des vingt dernières années, après avoir reçu un diagnostic de troubles comorbides à l’âge de dix ans. Il se souvint qu’ils avaient dit à sa mère qu’il avait deux problèmes, une combinaison peut-être dangereuse du syndrome d’Asperger mal compris et d’un trouble schizo-affectif tout aussi déroutant. Il a d’abord appris à gérer ces problèmes, puis il a commencé à les utiliser à son avantage. Il se sentait normal, mais ses parents étaient inquiets, puis son médecin, puis une équipe de médecins, semblaient désemparés. Ils l’ont étiqueté. John savait que même à dix ans, il n’aimait pas l’étiquette. Il était juste lui-même. Il croyait que les choses devaient aller bien et il était obligé par la voix supposée dans sa tête d’agir. Il n’aimait aucun des médecins non plus, mais ils faisaient partie de l’ordonnance du tribunal. Ses parents n’avaient pas le choix.
La progression du compilateur était maintenant de 83 %.
Assis sur sa chaise, il entendait encore tourner les roues de son vélo Schwinn. Il essayait toujours de jeter les papiers parfaitement. S’il manquait, il s’arrêterait et réessayerait. Son cerveau lui dirait, l’obligerait, lui ordonnerait de bien faire les choses. Il ne l’a pas vu comme une maladie qu’on appelait initialement ou un trouble qu’on appelait plus tard pour adoucir le coup, il l’a vu comme une exigence. L’exigence de bien faire les choses. Il souhaitait alors que tout le monde, et depuis lors, fasse de même. Faire la bonne chose. Il ne savait pas pourquoi il était différent, mais il était content de l’être. Il aimait qui il était, même si ce n’était pas le cas pour la plupart des gens.
Il aimait être John maintenant, et Pauly ensuite. Paul était le nom que sa mère lui avait donné. Il se souvenait d’une belle enfance, toujours sur son vélo, libre de faire ce qu’il voulait. Les médecins étaient là, mais pas pendant l’été. C’était bien sûr génial jusqu’à ce que la «chose» se produise. C’est comme ça que sa mère l’appelait toujours, la chose. Elle a toujours essayé d’adoucir le coup. Il se souvint qu’elle était vraiment en colère contre lui pour la première fois.
Il remonta la mince passerelle vers la maison aussi vite que ses jambes de dix ans pouvaient le faire. Il a trouvé le journal enroulé qu’il a accidentellement jeté dans les buissons de la grande maison blanche. Il est sorti des gros buissons, il était mouillé et couvert d’aiguilles de buissons. C’est alors qu’il entendit les cris. Une femme de la maison, même au petit matin, alors que le soleil se levait mais n’avait pas encore percé l’horizon, criait. Quelqu’un lui faisait du mal et elle les suppliait d’arrêter. Il réalisa qu’il était chez le gros gamin de son équipe de baseball. Sa mère portait toujours des manches longues les jours les plus chauds et les autres parents la jugeaient. John avait entendu les murmures mais ne savait pas ce qu’ils voulaient tous dire. Il ne savait pas ce que la violence domestique signifiait, c’était un terme adulte et ne disait qu’à voix basse. Tout le monde semblait savoir ce qui se passait, mais personne n’a rien fait. Debout avec le papier à la main, John savait maintenant ce qui se passait. Elle était battue par son mari, alors qu’il se tenait là, maintenant caché, caché par le même buisson qui l’avait trempé. Il sut alors qu’il devait faire quelque chose. La première chose qu’il fit fut de laisser son autre voix prendre le dessus.
Le compilateur était maintenant à 96%. Les ventilateurs de l’ordinateur suivaient à peine la chaleur des processeurs supplémentaires. La température de l’ordinateur était correcte mais supérieure à la normale.
Il savait qu’il devait sauver la femme qui hurlait et son gros ami, son cerveau lui ordonna de faire quelque chose. Il ne lui avait fallu que quelques minutes pour récupérer l’essence à briquet et les allumettes sur la vieille étagère en métal du garage de son père. Quand il revint, c’était calme alors qu’il se tenait sur le porche de la chère maison blanche, il ne pouvait plus entendre les cris, car ils étaient maintenant étouffés par des gémissements. Il avait vu les pompiers sauver des gens alors il a répandu l’essence à briquet sur le porche et a aspergé le papier qu’il avait à la main. Il a sauté en bas des marches, il a ensuite allumé le papier et a fait un jet parfait au centre du liquide accumulé sur le porche. Il sourit alors que le porche s’enflammait instantanément.
La première chose qu’il pouvait ressentir était la chaleur. Il avait froid parce qu’il était mouillé, portant toujours le sac avec ses papiers non livrés, mais son visage était chaud à cause du feu. Il avait perdu la notion du temps comme il le faisait habituellement quand il laissait l’autre voix prendre le dessus. Il était maintenant de retour sur le trottoir et regardait avec d’autres l’arrivée du deuxième camion de pompiers. Le premier est arrivé il y a quelques minutes à peine, venant de la compagnie de pompiers volontaires bien dotée en personnel, à seulement cinq kilomètres de là. L’essence à briquet et les allumettes étaient enterrés dans son sac. Il n’avait pas l’intention de leur dire.
Bien que secouru, l’homme était en garde à vue avec des menottes. Le gros enfant pleurait, mais en sécurité dans une couverture avec la voisine. Le corps de la femme a été sauvé en dernier, il n’a pas été brûlé, mais elle était morte de ce que John apprendrait plus tard était un traumatisme contondant.
John ferma les yeux, pensant à l’histoire de sa mission d’aider les gens. Un algorithme étonnant qu’il avait développé à la limite d’un miracle. Des centaines de millions de disques, des personnes qui vivent et respirent, alignées sur ce qu’elles ont fait, où elles sont allées et les choix qu’elles ont faits ou non.
John avait résolu ce que d’autres ne pouvaient pas, les gouvernements ont essayé mais ont été limités par la loi. Il n’était limité que par sa conscience. Il n’avait pas partagé sa découverte, il ne l’a jamais fait. Savoir analyser les données était difficile pour la plupart des gens et une perte de temps.
Il avait appris puis maîtrisé comment amener l’ordinateur à réfléchir, et pas seulement à traiter des données. L’intelligence artificielle était le mot à la mode d’il y a quelques années, mais toujours utilisé à mauvais escient. Seuls quelques-uns avaient pensé à ce que John avait déjà fait, il avait démarré, un terme technique signifiait qu’il l’avait fait sans aide, une IA de super compréhension. Permettre à un ordinateur de penser, pas seulement de traiter. Il existe trois types de modèles d’apprentissage informatique, lui disant ce qu’il doit voir, lui permettant de voir, puis lui permettant de penser. La troisième était et est impossible pour les autres. Comme ils n’ont pas assez de données. John n’a pas eu ce problème. Sept ans de collecte de données avec des millions de points entrants entrant chaque minute, mettant à jour chaque enregistrement. Son code a fait le reste. Il a traité ce qui se passait et a pris une décision non seulement sur ce qui était bon ou mauvais, mais sur qui était bon et qui était mauvais. Le compilateur était rapide.
Son autre voix reprit mais fut interrompue.
Ding !
L’ordinateur a fait son son familier pour vous faire prêter attention. Le compilateur était terminé. Le son sortit brusquement John de ses souvenirs très visuels, il se pencha en avant et sourit à ce qu’il attendait, pas d’erreurs et il fit son travail. Son travail. Trouver ceux qui étaient de mauvaises personnes, faisant de mauvaises choses en privé pour la plupart, mais pas en privé pour le logiciel que John avait créé pour faire exactement cela, les trouver, les exposer.
Barbara Miller
GPS : 32.4332604,-99.7605777
Lieu : 1345, rue Barrow, Abilene, TX 79605
Lieu : Épicerie HEB
Étiquette : Vol, Pharmacie
En chargeant son nom dans sa recherche de base de données, en faisant correspondre cette Barbara Miller parmi les nombreuses dans sa base de données, il pouvait maintenant voir tout ce qu’elle avait fait. Le porno qu’elle a regardé, les recherches qu’elle a faites pour adorer le diable, les émissions de télévision qu’elle a regardées, l’emplacement exact de son téléphone, confirmé par les multiples caméras vidéo qui ont surpris son visage en passant, quand elle est allée chercher ses enfants, quand elle n’a pas t, visitant des maisons de drogue connues dans le centre-ville de Dallas. Dans ce cas, cela incluait également sa biométrie, car elle suivait ses pas, elle était suivie. John utilisait maintenant le code du micrologiciel qu’il avait intégré il y a des années dans le processus de fabrication en Chine. À l’époque, la sécurité était trop lâche, car l’urgence de fabriquer et de vendre les routeurs sans fil était la priorité. La plupart des grandes entreprises n’y prêtaient pas assez d’attention. Il avait maintenant accès au routeur de son réseau domestique et avait tout capturé.
John se rassit, non pas pour se détendre mais pour s’émerveiller de ses capacités. Il n’avait pas de trouble, l’étiquette qu’ils lui donnaient était fausse, il n’avait pas le syndrome d’Asperger et il n’était pas schizo-affectif, il ressemblait plus à un dieu omniscient.
John pouvait tout voir. Il regarda le rapport produit par son compilateur. Sur la base des données de localisation de son téléphone et des métadonnées des textes qu’elle a envoyés à son amant, et non à son mari, depuis le troisième banc, confirmés par la caméra de sécurité de l’église piratée, Barbara Miller était allée à l’église la veille. Elle est arrivée en retard et est partie quand c’était fini. Elle avait probablement plus de porno à regarder.
Il exposerait, en jetant un coup d’œil à cet écran car il avait déjà oublié son nom, Barbara Miller, demain pendant l’heure fixée à laquelle il a exposé tout le monde, minuit GMT. Il avait des milliers d’abonnés en ligne. Certains ont suivi alors qu’ils savouraient l’excitation de son briefing quotidien, d’autres avaient peur de savoir que cela pourrait être eux.
John ne s’est jamais senti mal. Il ne ferait qu’exposer qui elle était. Barbara aurait pu être gentille, elle aurait pu visiter des refuges pour sans-abri, elle aurait pu sauver un chien au lieu de voler Oxy à la pharmacie. Mais elle ne l’a pas fait. Elle a choisi de mal faire. Elle savait que c’était mal, maintenant tout le monde le saurait. John pouvait sentir la chaleur sur son visage.