New York
La brume est tombée sur la ville, mais elle ne peut pas se cacher. Des tours illuminées montent dans l’obscurité, formant des piliers de lumière dorée. Les sirènes et les alarmes hurlent, dévoilant une activité masquée. Le linceul a englouti le pont Bronx-Whitestone, ce qui a réduit le trafic. Les véhicules naviguent de façon délicate, à un rythme soutenu, à une distance mesurée. Enregistrez-en un. Une Mercedes noire se faufile dans la circulation avec un mépris total. C’est un effort effréné pour assembler des fragments perdus de la nuit. Les conducteurs agités hurlent leur désapprobation à travers des klaxons et des feux clignotants. Les efforts propulsent la Mercedes-Benz plus rapidement.
À l’intérieur de la voiture, une lumière bleue électrique, comme un néon délavé, donne vie aux costumes noirs portés par les hommes dangereux à l’intérieur. Hautement rémunérés et hautement qualifiés, les deux hommes de front sont des professionnels de la sécurité. Concentrés, leurs yeux coupèrent à gauche, puis à droite, à la recherche de menaces non encore observées. Leurs combinaisons, conçues pour être amples, sont toujours bombées aux endroits accessibles. Marco Rossi, seul occupant de la banquette arrière, sait qu’ils valent le surcoût. Marco est un parrain de la mafia new-yorkaise. Il est conscient que ce trajet dans le Queens depuis son domicile dans le Connecticut coûtera cher. Ce n’est rien. Le coût d’un costume sur mesure, ou d’une nouvelle montre. La sécurité est primordiale. La survie est tout.
L’homme grossier se détend dans le cuir souple, en écoutant sa playlist iPhone. Les feux arrière traversent le verre teinté en traînées rouges, et Marco regarde, amusé en passant les véhicules. Attrapant son reflet dans le verre, ses traits enfoncés, son terrible air renfrogné gravé en permanence, Marco détourne le regard. Depuis quelque temps, la vue est désagréable. Une nouvelle mélodie est nécessaire. Saisissant son iPhone, il tente de faire défiler sa liste, mais celle-ci est figée. Il ferme l’application et essaie de réinitialiser le programme. Le choix précédent réapparaît de façon exaspérante. Il soupire et repose le téléphone sur sa console centrale.
Alors que Rossi se débat avec la musique, le conducteur se débat avec la circulation. La berline à grande vitesse s’approche d’un autre groupe de voitures lentes. Un passage est nécessaire. Le conducteur allume son clignotant, signalant ses intentions vers la voie de droite.
« Dégagez à droite », dit le garde du corps sur le siège passager.
Les jointures serrées sur le volant, le conducteur tente de changer de voie. Le volant est bloqué. Il baisse les yeux et marmonne : « C’est quoi ce bordel… ? »
Le deuxième garde regarde et demande : « Qu’est-ce que c’est ? »
« Le volant est bloqué. Je ne peux pas le tourner », répond-il.
« Arrêtez immédiatement le véhicule. »
La pédale de frein s’effondre avec un bruit sourd. L’aiguille rouge sur le compteur de vitesse reste chevillée à cinquante-cinq. Boum boum boum. Encore trois tentatives. Trois autres échecs. Tentant de rester calme et de réfléchir au problème, le conducteur enfonce le contact de la Mercedes-Benz. Cinquante cinq. Il ne reste aucune option.
Remarquant le problème, Rossi se penche en avant et demande : « Que se passe-t-il ? »
« Nous avons perdu le contrôle du véhicule, monsieur. »
Aucune autre explication n’est nécessaire. Rossi attrape sa poignée de porte et déchire le levier en plastique vers le haut. Le manche est cisaillé en deux. Une petite lumière rouge clignote sur le seuil de la porte, rappelant à Marco Rossi sa captivité. Le regard de Marco revient vers l’avant à temps pour regarder le bord de l’aiguille du compteur de vitesse avancer : soixante … soixante-cinq … soixante-dix …
« Qu’est-ce que vous foutez, vous deux idiots ?! Il y a un mur de voitures devant, crie Rossi.
La Mercedes émet une réponse inattendue : « Avertissement : système antipatinage désactivé. »
« Qu’est-ce que vous foutez, vous deux idiots ?! Il y a un mur de voitures devant nous », fait écho la voix de Rossi depuis un haut-parleur au centre d’une table en bois.
« Allons de l’avant et prenons le signal. Harrison, laisse tomber le TCS », dit Jen Yates, le chef de l’opération de ce soir et le fondateur d’un groupe d’accès technique clandestin et hautement spécialisé. Éduquée loin des Ivy Leagues et élevée dans les entrailles de l’appareil de renseignement américain, Jen a fondé son groupe indépendant de pirates informatiques à la fois sur l’expérience et le bon sens. Alors qu’elle est assise derrière son ordinateur, la tempête de feu de cent dix livres, aux cheveux blonds et aux yeux verts suit les télémétries de la Mercedes-Benz en temps réel. Localisation GPS. La vitesse. Direction. Tout est à contrôler, ou le sera bientôt.
« TCS est désactivé », répond Harrison Lowe. Coupe nette, avec des yeux perçants cachés derrière des lunettes de tortue, Harrison a appris l’informatique à la Mecque de la technologie moderne de Stanford. Doux et sage, c’est l’idéaliste du Groupe et la nouvelle recrue. Excellant, il a été considéré comme un choix judicieux par son patron, Jen.
« Notre fenêtre se ferme. À quoi ressemblent nos capteurs, Marcus ? » demande Jen.
« Les angles morts sont ouverts, patronne. Et les airbags sont désactivés », déclare Marcus Keen, un hustler né et diplômé du programme d’ingénierie informatique de Harvard. Élevé par sa grand-mère dans le nord de Philadelphie, il a battu tous les pronostics. Un partenariat entrelacé de confiance et de loyauté, Jen et Marcus ont passé ces dernières années à exercer leur métier.
« Appelez le NYPD ! Ou les pompiers ! Je m’en fiche, foutez-moi juste d’ici ! » crie Marco.
C’est une invasion stridente d’une cabane paisible. Peuplée uniquement par des voix étouffées et le crépitement du bois de chauffage brûlant, la base de Jen dans les régions sauvages reculées du Montana n’est pas habituée à ces intrusions.
Jen est forcée de crier par-dessus les cris alors que ses captifs tentent de s’échapper : « Harrison, retournez-moi le contrôle de la roue ! »
« Tout à vous. »
La symphonie du chaos atteint son paroxysme. Il n’y a plus de place pour la raison. La panique a terminé son invasion, il ne reste plus qu’une lutte insensée. Marco Rossi enfonce ses chaussures à talons dans la portière arrière. Rien. Les gardes du corps fracassent leurs poings dans du verre trempé. Douleur inutile. Les trois hommes sentent le véhicule changer de direction. Ils s’arrêtent et regardent le volant, hypnotisés.
Maintenant déverrouillée, la roue fait glisser la berline vers la gauche, de l’autre côté du pont. Elle est suivie d’un dur à droite, faisant caréner la berline vers le vide au bord des garde-corps. La berline heurte, fait s’effondrer l’acier et renverse le véhicule sur le rail. Le visage du conducteur heurte le volant, provoquant des cratères. Les deux survivants restants lévitent dans la cabine, en apesanteur, attendant la prochaine collision.
Une mosaïque aqueuse peint le pare-brise alors que la berline heurte la rivière. Marco Rossi et son garde du corps restant saisissent leurs repères alors qu’ils se débarrassent de l’impact. S’enfonçant dans l’East River, ils savent que le temps s’échappe avec l’oxygène de la cabine. Les phares sont toujours allumés, illuminant l’eau vert citron qui a commencé à s’écraser contre les vitres de la berline.
Marco gémit : « Utilisez votre arme ! »
« Mais monsieur… »
« Ne discute pas avec moi, putain ! Utilisez l’arme !
Le garde sort son pistolet et le dirige vers le pare-brise. La sécurité se déclenche avec un clic et il appuie sur la gâchette. Une commotion se fait sentir dans la cabine. La balle frappe la vitre et ricoche en retour. Son chemin traverse le crâne du garde, creusant son contenu et le projetant vers son patron. Le chef-d’œuvre de la balle d’éclaboussures rouges, roses et blanches sur Rossi.
Marco regarde le mort devant lui, son esprit chancelant, essayant de donner un sens à cet événement inexplicable. En voyant le divot formé dans le verre, il se souvient de la décision de faire blinder la voiture. Le verre pare-balles était inclus dans l’emballage. Un bon choix, jusqu’à maintenant.
Le choc a empêché Marco de remarquer une menace plus insidieuse. L’eau s’est infiltrée dans la Mercedes. En s’enfonçant plus profondément, la pression augmente, forçant l’eau à entrer plus rapidement. Marco remarque d’abord la puanteur de l’eau. C’est froid en second. L’eau commence à engloutir les jambes de Marco. Il frissonne, d’abord doucement, et au fur et à mesure que l’eau monte, les convulsions deviennent plus fortes. Rossi atteint sous sa chemise, récupérant une croix dorée. Il marmonne une prière silencieuse avec des respirations sporadiques, l’eau glacée détruisant sa capacité à respirer correctement. Alors qu’il serre la croix plus fort, de l’eau monte au-delà de son estomac et engloutit le poing fermé entourant la croix. Hyperventilation. La conscience de Rossi perd son emprise. Son cerveau est réduit à la fonction motrice de base, son corps commence à se battre à un niveau primitif. Le gant noir s’enroule autour du cou de Marco, se préparant à couvrir sa bouche. Luttant pendant quelques dernières secondes, Marco lève le menton.
Haleter.
La saisie s’est arrêtée. Jen, Harrison et Marcus se sont rassemblés autour de l’orateur, leur bouée de sauvetage jusqu’à la mort. Pendant qu’ils écoutent, le haut-parleur fait écho au dernier soupir d’un homme mourant à des centaines de kilomètres de là. Le silence tombe, les respirations sont retenues et les oreilles cherchent le prochain indice.
Une toux gorgée d’eau vient ensuite. Rossi combat l’envie désespérée de respirer contre la patience sans fin de l’eau glacée. Jen se penche en avant à la toux, saisie par le moment. Le succès de cette mission sera un tournant dans l’ensemble de leur carrière. La compétence nécessaire pour réussir un assassinat à ce niveau est extraordinaire, et leurs noms figureront en haut de chaque liste qui mérite d’être publiée. Jen respire profondément alors que Rossi est étouffé.
Une gorgée bourdonne du haut-parleur, suivie par le son d’un gargouillement d’eau. Les poumons de Rossi sont maintenant remplis d’eau. Cavitation. Les bulles du dernier souffle de Marco Rossi peinent à sortir de la Mercedes immergée. Les instants passent. Le bruit d’une lutte emplit le silence. Le corps de Rossi cogne contre le plafond de la berline.
« Qu’est-ce que c’est? » demande Harrison.
Marcus dit: « Saisies, mec. »
« Chut », murmure Jen.
L’air est suspendu dans la pièce. Même le feu s’abstient d’éclater pendant quelques instants. Jen annonce : « Je déclare la mission réussie. Bon travail, messieurs.
Désireux de briser la tension, Harrison s’exprime: « Belle direction, Jen. »
« Je n’aurais pas pu le faire sans l’un ou l’autre de vous. »
Marcus dit: « Tu es une femme. »
Jeanne sourit. « Eh bien… je n’hésiterai pas à prendre ce titre. Pas sûr que l’un de vous en ait beaucoup besoin. Très bien, les gars, préparons toutes nos données et renvoyons-les aux fédéraux. Nous attendrons leur confirmation, espérons-le d’ici le matin.
Marcus dit : « Tu penses qu’ils vont virer ces gros chèques de paie d’ici le matin ? »
« La banque les conserve généralement pendant quelques jours », répond Jen, qui se souvient de Harrison. « .
Harrison hoche la tête, abasourdi. « Merci … »
Marcus rit : « Une vraie conversation. Les gens doivent désactiver le Bluetooth de leur voiture.
Jen les retient. « D’accord, les gars… données. N’oubliez pas de faire attention à ne pas attacher de code ou de programmes ! »
Ils commencent à emballer les données à envoyer directement à leurs gestionnaires au FBI. Enregistrements vocaux, enregistrements vidéo, tout ce qui confirmera non seulement leurs actions mais la mort de Rossi.
Les phares de la berline fendent l’eau à mesure qu’elle s’enfonce plus profondément. Les trois cadavres errent sans but à l’intérieur de la Mercedes immergée. Le véhicule blindé les a conduits dans l’au-delà à la fois dans la sécurité et le luxe. Le corps de Rossi heurte le pare-brise avec la croix serrée dans sa main et la terreur dans les yeux…