Cadavre exquis de Poppy Z. Brite

Il semble que 2008 va être l’année où je plonge aveuglément dans le bourbier sans cesse croissant de radotage sans inspiration et faible qu’est la littérature gay. Chaque autre livre que je prends concerne un élément récurrent ; festivités homosexuelles complètement débridées. Et je vais être honnête ; Je suis déçu. On pourrait penser que pendant tout ce temps, la minorité homosexuelle est occupée à être rejetée, aliénée, et tout ce dont elle se plaint dans ses récits déchirants « honnêtes et impartiaux » d’ostracisme (étant généralement tellement tellement seul et évidemment avec le temps sur leurs mains, assez pour, vous savez, écrire des livres), ils utiliseraient ce temps pour trouver une histoire décente, au lieu de brouiller et d’embellir les méandres seinfeldiens vaguement basés sur la chaîne d’événements « insondable-hilarant-mais douloureux » qui a défini leur vie. Tort. Afin d’essayer de les aider à sauver un peu la face, j’oserai qu’ils doivent être trop préoccupés par leurs habitudes de drogue élégantes pour présenter un produit fini qui vaut son pesant de merde d’axolotl.

Sur une note positive, avec la liste des livres homocentriques que j’ai lus cette année facilement disponibles, tous mes amis qui remettent en question ma propre sexualité morbide depuis des années peuvent maintenant avoir des bases fragiles sur lesquelles baser leurs hypothèses, au lieu de leurs , réclamations précédentes impliquant que je les déshabille et prenne des photos pendant qu’ils sont évanouis, ou jumelant joyeusement des figurines masculines dans des positions qu’ils n’avaient jamais l’intention d’assumer, ou festonnant chaque morceau de papier avec une figurine en bâton attachée à des proportions étranges et culminant outil, ou même la petite bagatelle de leur demander de sortir les bâtonnets abdominaux.

Sur une autre note brillante, pour tous les enfants là-bas, stupéfaits et émerveillés par les singeries de ce méchant et génial rapscallion Harry Potter et de son fidèle équipage, sachez qu’Exquisite Corpse fait en effet une référence à la main de la gloire (qui chose noueuse que Draco « Petit temps » Malfoy avait); bien que seulement sous la forme d’un bar gay intelligemment nommé à la Nouvelle-Orléans, où une paire de nécrophiles homosexuels, cannibales et meurtriers se rencontrent et laissent les forces clandestines des faveurs de la fortune mener où elles peuvent.

Oh, attendez, c’est vrai, vous voudrez peut-être laisser cela de la liste de lecture du coucher, ce livre parle en effet des relations extrêmement charnelles entre deux couples ridicules; une paire est un duo récemment connu de meurtriers homosexuels qui se régalent de la chair rafraîchissante de leurs victimes de la manière qui convient à leurs fins indicibles, et l’autre couple est deux démons homosexuels drogués marchant sur la pointe des pieds sur le terrain perfide d’une génération infestée de ou constamment assailli par le redoutable virus du SIDA, fondamentalement, le genre de sous-produits oubliables et indésirables de la société que nous sommes plus qu’heureux de fournir comme agneaux sacrificiels aux acteurs du marché de niche comme l’ancien couple. Le milieu maladroit de l’histoire fait-il d’une manière ou d’une autre référence satirique à notre propre époque décadente, dans laquelle une société impersonnelle et sans compassion se déchaîne produit des psychopathes et crée également un substrat de victimes ? Poppy Z. Brite est-elle réellement tombée sur une sorte de pertinence sociale dans cette histoire autrement manquante ?

Ne vous laissez pas berner ; si j’essaie d’aider Brite ici, il n’y a absolument rien de substantiel ou de valeur à l’intérieur. Cela aurait dû être le livre du procès dans « Les sept minutes » ; alors que je suppose que je suis «contre» la censure, je suis deux fois plus opposé à la stupidité abjecte, et Exquisite Corpse plaide certainement pour son appartenance à cette catégorie.

Mais ne me croyez pas sur parole, sortons le casting et laissons-les parler d’eux-mêmes :
Andrew Compton : meurtrier de masse, homosexuel, nécrophile, infecté par le sida et, pire encore, un Londonien.
Jay Byrne : meurtrier de masse, homosexuel, nécrophile, cannibale, toxicomane à des fins récréatives, prétendument cajun.
Tran Vinh : homosexuel nord-vietnamien doux et glabre, toxicomane récréatif, fugueur, présumé avoir contracté le sida.
Luke Ransom : drogué homosexuel infecté par le SIDA, aspirant misanthrope, crétin, personnalité de la radio pirate, auteur et homme adulte avec un développement émotionnel infantile. En tant qu’alter ego à l’antenne de Lush Rimbaud, Luke parvient à résumer tout ce que je n’aime certes pas de la culture gay lors de ses coups de gueule, pauvre « victime » de l’épidémie qu’il est.

Avec un casting comme celui-là, comment pouvez-vous bien aller? Nimrods tous; vous ne pouvez qu’espérer le pire pour eux, mais malheureusement, vous savez que quelqu’un doit s’en sortir vivant. Mais, si ce casting totalement désespéré ne vous avertit pas suffisamment, laissez-moi vous donner un avant-goût de ce qui vous attend vraiment, car ce livre n’est fondamentalement qu’un aperçu de l’âme confuse de Poppy Brite, dont l’envie et la partialité du pénis car les cadavres débordent de chaque page. Publié en 1996, Brite était manifestement fascinée par Jeffrey Dahmer, et aspirait vraisemblablement à un phallus à elle pour sonder ses profondeurs tout en se livrant à une orgie d’automutilation et de sodomie déliée, ne serait-ce que pour être récompensée par l’acquisition du VIH. pour justifier ses actes.

Si les personnages n’étaient pas assez mauvais, le « style » de Brite scelle l’affaire sur ce raté. Certains chapitres sont racontés au passé à la première personne d’Andrew, les autres sont tous omniscients à la troisième personne dans le présent, ce qui est relativement ennuyeux (et boiteux). Il est également très nul que, bien qu’Andrew soit le seul du Royaume-Uni, tout le monde pense avec une orthographe anglaise « correcte ».

Ces plaintes stylistiques sont pâles en comparaison de l’inanité qui se déverse constamment des processus de pensée rabougris des personnages principaux :

« Le sida avait creusé d’énormes trous dans la population gay plus âgée, imposant une surtaxe scandaleuse pour les réjouissances de la décennie précédente », gémit Luke en se remémorant, en envoyant une invitation ouverte à se joindre à sa fête de pitié. (Remarque : cette fête est BYOB ; Apportez votre propre garçon-jouet)

«Il se demandait ce que les fainéants, les technoheads et les bébés pacifistes à la rave ce soir penseraient de ça. Ils penseraient probablement que c’était cool, que de telles personnes étaient en contact avec la terre, qu’ils voulaient tous sauver tant qu’ils n’avaient pas à arrêter de danser pour le faire », réfléchit Tran sagement, inconscient du fait qu’il est la quintessence de cette condition défavorable, et que ses propres jours de danse flamboyante et étrange le conduisent sur une trajectoire de collision avec des pervers au-delà de sa compréhension.

Et enfin, la prédominance de ce truc romantique : « Il avait frotté sa bouche sur ces globes musculaires veloutés, léché une bande humide au centre, taquiné le doux bourgeon du trou du cul jusqu’à ce qu’il s’ouvre à sa langue… il avait roulé sur le dessus et s’est frotté jusqu’à l’orgasme dans la fente humide du cul de Tran, puis s’est vautré dans la chaleur humide de la sienne pendant longtemps.

Je ne suis pas sur le point de jouer la carte plus saint que toi et de salir l’acte séculaire de se coucher dans sa propre saleté post-coïtale, mais avouons-le, quand la seule fois où vous frappez la marque dans votre roman est de décrire certains asscrack-langue, vous devriez probablement reconsidérer votre valeur en tant qu’auteur.

Veuillez noter que cette poubelle méprisable mérite deux étoiles pour les raisons suivantes : 1) ce n’est pas The Bell Jar, 2) c’est le poisson d’avril.