All Over But the Shoutin’ de Rick Bragg

Il s’agit d’un mémoire fantastique d’un maître conteur qui évoque un portrait profondément humain d’une famille blanche pauvre et sale dans le sud des États-Unis. Bragg est journaliste et il a certainement un don pour les mots. Ecrivain éloquent, les histoires sur lesquelles il écrit sont vives et montrent des émotions brutes et authentiques.

J’ai aimé la façon dont l’auteur a raconté son enfance loin d’être idyllique en Alabama sans s’attarder sur la sentimentalité et a réussi à y mettre un peu d’humour. J’ai aimé qu’il ne recule pas devant ses échecs en tant que

Il s’agit d’un mémoire fantastique d’un maître conteur qui évoque un portrait profondément humain d’une famille blanche pauvre et sale dans le sud des États-Unis. Bragg est journaliste et il a certainement un don pour les mots. Ecrivain éloquent, les histoires sur lesquelles il écrit sont vives et montrent des émotions brutes et authentiques.

J’ai aimé la façon dont l’auteur a raconté son enfance loin d’être idyllique en Alabama sans s’attarder sur la sentimentalité et a réussi à y mettre un peu d’humour. J’ai aimé qu’il ne recule pas devant ses échecs en tant que mari, frère et même en tant que fils. Certains passages ont été profondément émouvants, j’ai ressenti pour lui et pour sa pauvre mère, quelle triste vie mais quelle femme forte elle est.

Je sais quand j’ai rencontré un auteur dont j’admire le travail par le fait que je tombe amoureux de leurs personnages. C’est l’un de ces cas; Bragg me fait regretter de ne pas connaître sa mère. J’étais moins intéressé par les chapitres quand il raconte ses débuts en tant que journaliste sportif, mais ce serait pinailler, vraiment, c’était une lecture exceptionnelle pour moi.

Je ne sais pas comment ce livre est arrivé sur mon TBR, mais je suis reconnaissant à la personne à qui j’ai emprunté ce titre. Si vous aimez les mémoires, aimez les histoires du Sud ou aimez simplement l’écriture savamment conçue, ce livre est fait pour vous. 4,5 étoiles.

Fav. Devis:

De toutes les leçons que ma mère a essayé de m’enseigner, la plus importante était que chaque vie mérite une certaine dignité, peu importe à quel point la coquille qui la porte est pauvre ou endommagée. La seule fois où je lui ai fait vraiment honte, c’est le jour où je me suis moqué d’un garçon d’une famille encore plus pauvre que nous. Son papa s’était rasé la tête pour tromper les poux, et je me suis moqué de lui, je me suis moqué de lui, jusqu’à ce que je voie le regard dans les yeux de ma maman.

Je pensais qu’il serait l’homme et le monstre de mon enfance. Mais cet homme était aussi mort qu’un homme pouvait l’être, et c’était ce qui restait, comme lorsqu’un serpent perd sa peau et laisse une enveloppe sèche et cassante de lui-même pendre dans l’herbe Johnson.

Elle n’arrêtait pas de revenir en arrière, même après avoir réalisé qu’il pourrait ne jamais changer, non pas parce qu’elle l’aimait de cette manière pitoyable que certaines femmes aiment les hommes méchants, mais parce qu’il y avait des mois entiers à une époque où il payait la facture d’électricité, quand il donnait son argent pour l’épicerie. Il y avait de longs mois où il tenait ses enfants avec quelque chose de très proche de l’amour, quand il était sobre, surtout, et gentil. Il y avait des nuits à table où il s’asseyait avec un bébé sur ses genoux et le nourrissait à la cuillère, et riait quand l’un de nous lui barbouillait de nourriture sur le visage. Cela n’a jamais duré. C’était un rêve pris en sandwich par la douleur.

Je sais qu’elle ne me déteste pas. Je n’étais que du temps perdu. Vous ne détestez pas le temps que vous perdez ; il évoque une émotion beaucoup plus passive que cela. Vous souhaitez seulement le récupérer, comme un quart dans une machine à sous malchanceuse.

C’est une condition courante d’être un pauvre déchet blanc : vous avez toujours peur que les bonnes choses de votre vie soient temporaires, que quelqu’un puisse les emporter, parce que vous n’avez aucun pouvoir au-delà de votre propre force brute pour les arrêter.