J’ai une malédiction de Donjons & Dragons. Vous ne le trouverez pas dans le Manuel du Joueur ni sur aucune liste de sorts, et pourtant, il est manifestement réel. Rassemblez-vous, auditeurs, et écoutez mon triste récit. (J’ai un luth maintenant. Je le pince. Il est trop tard ; la porte de la taverne est verrouillée derrière vous.)
Je veux jouer le personnage le plus stupide de ma soirée D&D, mais quoi que je fasse, je finis par être le patron de la fête.
L’ignorance est le bonheur
Image : Abandon
Il y a une joie sublime à jouer un idiot complet, et je souhaite en faire l’expérience. Peut-être que le meilleur que j’ai vu est Zac Oyama de Dimension 20, dont la liste de personnages est un menu de dégustation de différents imbéciles, y compris un adolescent barbare qui ne cesse de renifler ses contrôles Insight ; un pompier dévoué avec plus d’abdos que de cellules cérébrales ; et un parasite spatial qui continue de comprendre comment fonctionne la bouche humaine.
Cela ne veut pas dire qu’Oyama ne joue jamais un smartie – son Chat Potté pourrait être ma performance préférée dans Dimension 20. Jamais après saison. Mais les personnages d’Oyama sont définis par ses atouts comiques et son expérience d’improvisateur. Il n’est jamais le gars le plus bavard d’une série donnée, mais tout fan de Dropout sait que le silence d’Oyama ne sert qu’à le briser, inévitablement pour offrir la chose la plus drôle à dire au meilleur moment possible. La densité de ses personnages cache à quel point il faut être intelligent pour transformer le fait de jouer délibérément en un divertissement.
Je regarde les personnages d’Oyama, et je pense : Dieu, j’aimerais que ce soit moi.
Je veux jouer une femme géante. Quelqu’un avec une arme d’une taille peu pratique. Quelqu’un qui dit des choses drôles sans s’en rendre compte, prend de mauvaises décisions et essaie de survivre aux conséquences. Et c’est très important : je veux être bête comme une boîte de pierres. Lorsque mon personnage aborde une situation nécessitant ne serait-ce qu’un minimum d’acuité mentale – qu’il s’agisse d’Intelligence, de Sagesse ou de Charisme – je veux que le reste des joueurs murmurent : « Oh non ». Mais avec joie.
Permettez-moi d’essayer une autre façon d’arriver à ce que je recherche : vous savez, cet homme de main dont le travail consiste, lorsque Batman fait irruption à travers une lucarne, à crier : « C’est Da Bat ! » ? Crier cela comme si ce n’était pas le but réussi de Batman, en s’écrasant à travers une lucarne, d’alerter tout le monde de sa présence ? Pour le crier comme s’il pouvait y avoir une autre personne qui venait de briser bruyamment plusieurs vitres alors qu’elle était habillée en chauve-souris ? Pour crier cela avec une totale surprise, comme si, face à toutes les preuves du contraire, cela n’était pas quelque chose qui se produisait cinq fois chaque nuit à Gotham City ? Il a néanmoins persisté. Il a crié : « C’est Da Bat ! »
Je veux jouer à ça, mais pour les gentils.
Et pourtant, je suis toujours nié
Image : Studios Larian
Tout au long de l’histoire de ma vie sur table, pour une raison ou une autre, je finis par être la personne qui a simplement doit soyez sur le ballon à tout moment.
Je suis un peu une licorne dans les histoires personnelles de D&D : ma toute première session s’est transformée en une campagne de quatre ans, me valu un rang de niveau 24 dans la 3e édition. Lors de notre dernière rencontre, j’étais un héros paladin en armure chevaleresque, célèbre pour la justesse de ma colère berserker, à califourchon sur mon meilleur ami licorne, lui-même paré d’une barde magique et lumineuse. J’étais un leader de légende, une position gagnée grâce à la loyauté, la compassion et la franchise, et j’adorais ça.
Il m’a fallu des années après l’université pour trouver un nouveau groupe de joueurs qui me plaisait vraiment. Lors de ma première sortie, j’ai essayé un barde et j’ai découvert que mon charisme élevé faisait de moi le personnage vers lequel tout le monde dans la pièce se tournait pendant le jeu de rôle. Cherchant un peu de variété, la prochaine fois que j’ai été invité à rejoindre une campagne en cours, j’ai décidé d’essayer exactement le contraire de mon croisé Chaotic Good Half-Elf.
J’ai construit un véritable moine Githzerai neutre et je me sentais préparé et prêt à jouer le rôle du nouveau venu discret dans un groupe d’aventuriers déjà soudés. Pas le personnage qui parlait réellement aux PNJ, ni celui qui faisait si souvent appel lorsque nous passions de la conversation au combat.
Cependant, cela s’avérera être ma première rencontre avec un groupe de joueurs de « chats bergers ». Je me suis bien amusé, mais à mesure que les bizarreries de chacun en termes de personnalité et de styles de jeu se sont révélées, je me suis encore souvent retrouvé à l’avant-garde pour creuser le mystère de notre aventure.
Lorsque nous avons clôturé cette campagne et en avons commencé une autre, j’ai pris au sérieux l’idée de ne plus jouer de personnage principal. J’ai construit un barbare nain et j’ai délibérément abandonné son charisme et son intelligence. Cette fois, nous faisions un homebrew fantastique post-apocalyptique, et je voulais juste me mettre en colère, tuer des zombies avec des haches et ne pas intégrer la « réflexion aux conséquences » dans ma performance.
Puis, lors de notre première séance, j’ai juste arrivé toucher l’artefact juste comme ça arrivé pour faire de moi l’Élu, qui justement arrive être la seule personne capable de vaincre la peste zombie, d’une manière ou d’une autre. Si je me souviens bien, le point culminant de la campagne était quelque chose comme… moi en train de négocier des informations vitales avec une dracoliche vieille de plusieurs siècles qui connaissait le secret de la fin du monde. Avec un Charisme de 8. Je voulais être bête ! Mais je ne voulais pas condamner le monde.
La prochaine fois que j’ai été invité à un nouveau jeu, j’ai admis ma défaite. Nous jouions des mercenaires dans le monde de la franchise Dragon Age de BioWare, et comme les Dieux de Tabletop étaient déterminés à ce que je sois toujours le patron de facto, je me suis porté volontaire pour le devenir, aussi littéralement que possible. J’ai construit un voyou tout à fait charmant et extrêmement intelligent dont la seule aspiration dans la vie était de constituer un groupe de mercenaires réputé et financièrement prospère composé d’âmes partageant les mêmes idées.
MerdeJe pensais. Penchons-nous. C’est un tout nouveau groupe ; ça va probablement durer trois séances de toute façon. Et la patte du singe se referma.
La campagne s’est avérée être l’expérience de table la plus grande, la plus dévastatrice sur le plan émotionnel et la plus épanouissante que j’ai jamais vécue. Cela a duré neuf ans et cela compte. Neuf ans et plus à la tête du parti.
C’est moi, salut, je suis le problème, c’est moi
Image : Images Paramount
Je sais pourquoi cela arrive ! Ne pensez pas que ce soit une surprise ! Le secret de Donjons & Dragons est que vous ne pouvez jamais réellement faire un « choix de personnage » car vous n’êtes jamais différent de vous-même.
Je suis attiré par les énigmes de type exploratoire, qu’elles soient dans la franchise Myst ou dans le monde homebrew soigneusement conçu d’un groupe universitaire D&D. Mettez-en un devant moi et je vais m’y engager automatiquement. Je suis aussi la personne qui, face au manque de planification des autres et au manque de consentement, va se lever et dire : « On se retrouve ICI pour la tournée des librairies, à CETTE MOMENT, j’ai une CARTE, on va procurez-vous de la CRÈME GLACÉE entre CES arrêts et visitez CETTE et CETTE papeterie entre ces autres pour rechercher CUTE SHIT.
J’ai même été un vrai patron auparavant : je dirigeais tout un site Web ! Mais voilà : les jeux de table sont censés être un fantasme.
Tous mes amis TTRPG sont prévenus : dans la prochaine campagne à laquelle nous jouerons, quelqu’un autre je dois être aux commandes, car je serai occupé.
Occupé à jouer au plus grand idiot des dieux. La tête vide, aucune pensée. Seulement « une putain d’épée géante ».
S’ils font de moi à nouveau leur patron fantastique, je ferai d’eux des fantasmes licencié.