Le documentaire révélateur de Colin Askey jette un regard de première main sur un site local de consommation sûre de drogues, humanisant les personnes les plus touchées par l’aggravation de la crise des opioïdes.
Le bilan de la crise des opioïdes est trop facilement obscurci par ses chiffres écrasants : les décès par surdose ont atteint des niveaux record en 2022, tuant environ 115 000 personnes aux États-Unis et au Canada. Le pic sans précédent est en grande partie dû à la prévalence du fentanyl, un puissant opioïde synthétique qui peut être 50 fois plus fort que l’héroïne et 100 fois plus fort que la morphine. Luttant contre la stigmatisation intense et l’inaction du gouvernement, une vague d’organisations de base est apparue pour fournir une réduction des méfaits, comme des sites d’utilisation supervisée et une formation Narcan. Sans surprise pour quiconque connaît l’état actuel de la politique américaine, Vancouver, en Colombie-Britannique, mène la charge.
Là où d’excellents reportages grand public contribuent grandement à normaliser les stratégies de réduction des méfaits, le documentaire captivant « L’amour au temps du fentanyl » brosse un tableau plus complet des personnes en première ligne. Le film offre un récit viscéral de première main du travail quotidien de l’Overdose Prevention Society (OPS), un groupe local d’anciens et d’actuels toxicomanes qui exploitent un site d’injection sécuritaire au centre-ville de Vancouver. Chaque fois que le film montre la résurrection urgente d’une personne victime d’une overdose, on se rappelle qu’il s’agit d’un événement quotidien pour ces héros méconnus de la rue. Pulsant avec une immédiateté candide, « L’amour au temps du fentanyl » implore le spectateur de témoigner de l’humanité derrière le terme « crise des opioïdes ».
Réalisé, monté et produit par Colin Askey (et produit exécutif par Sean Baker), le film se sent respectueusement proche de ses sujets, à la fois dans la proximité et l’intimité. Askey n’a clairement eu aucun mal à trouver une foule de personnages convaincants pour accepter d’être devant la caméra, et ils semblent n’avoir aucun mal à s’ouvrir. Ils parlent de leurs luttes contre la dépendance et le chagrin avec une clarté franche, habitués comme beaucoup à partager de la même manière lors de réunions en 12 étapes. S’il est difficile d’attraper chaque mot sous le brouhaha et l’argot de la rue, le sens se traduit par des acclamations joculaires et des larmes partagées.
Ronnie, un travailleur de première ligne chevronné, dont la longue barbe mouchetée d’argent et le sweat à capuche emblématique lui ont valu le surnom de « Narcan Jesus », émerge comme une figure centrale. Il plane dans le cadre à chaque surdose, réunion et utilisation supervisée, masquant son sentiment d’urgence par une nonchalance amicale. « Je suis entré en tant que sceptique », dit-il des stratégies en place. « Et immédiatement profondément, c’était comme, c’est vrai, c’est juste, c’est incroyable. »
Une autre représentation courageuse est celle de Dana, un doux utilisateur actif qui siffle pendant qu’il travaille, finissant sa vadrouille avant de s’injecter dans le cou, contorsionnant son doux visage pour trouver une veine. Askey marque ce coup discordant avec la propre interprétation enjouée de Dana de la chanson thème « The Andy Griffith Show ». Le lendemain matin, il est de retour au travail, administrant du Narcan à un patient et lui parlant calmement. L’histoire de Dana ajoute également un rayon de lumière plein d’espoir, lorsqu’il entre en traitement et qu’il est finalement en mesure de dire qu’il est abstinent depuis 15 jours tout en témoignant au nom du SPO.
Il y a aussi plus de guérison communautaire holistique, comme les peintures murales colorées de graffitis commémorant les amis perdus qui décorent le centre-ville de Vancouver. Les personnages qui entrent et sortent du quartier général de l’OPS sont galvanisés par un objectif commun, qui les motive à se nettoyer ou à s’occuper suffisamment pour rester à l’écart des travaux de survie nuisibles. « La solitude est un moteur majeur de la dépendance », explique Ronnie. « Donc, créer un sentiment de communauté et de famille, pour moi, c’est super excitant. »
Le film évite un style documentaire journalistique pour une approche de vérité plus réalisable, qui est initialement engageante mais laisse à désirer. Bien que de nombreux personnages abondent, ils restent quelque peu opaques, perdus dans le travail chargé. On reste à la recherche d’arcs narratifs significatifs, bien que le film réussisse à en sortir un lorsque Ronnie prend la décision difficile de raccrocher son chapeau, citant l’épuisement professionnel. Nous voyons beaucoup trop peu des deux seuls personnages féminins, la cuisinière indigène Norma et la fondatrice de l’OPS, Sarah, pour que cela ressemble à une coïncidence.
Au lieu de cela, nous nous retrouvons avec une expérience intrigante de vol sur le mur semblable à la sensation de faire du bénévolat avec OPS pendant quelques jours. C’est une leçon précieuse, en effet, mais pas particulièrement cinématographique. Pourtant, il est remarquable par sa proximité avec une crise en cours que très peu de gens savent gérer. « L’amour au temps du fentanyl » supplie le spectateur de se lever et de faire attention.
Catégorie B
« L’amour au temps du fentanyl » est actuellement en salles. Il sera diffusé sur PBS Independent Lens le lundi 13 février.
S’inscrire: Restez au courant des dernières actualités cinématographiques et télévisées ! Inscrivez-vous à nos newsletters par e-mail ici.