Sous la lune brisée de Patrick T – Commenté par Holley Perry

Pleurez, pleurez, le monde est parti—

os et cendres et rune brisée.

Qui pleurera pour tout ce qui est perdu

sous la lune brisée ?

UN : UNE TEMPÊTE

Addas le sentit avant de l’entendre, une bouffée de peau pourrissant au vent, juste avant que les sabots ne sortent de la neige tourbillonnante. Il s’écarta, à peine.

La fichue chose était si rapide qu’elle l’a quand même glissé. Il a fait sortir l’air de ses poumons et l’a envoyé s’étaler en bas de la colline.

Addas dégringola, essayant de respirer, essayant de voir, essayant de s’arrêter. Des choses dures cachées sous les congères cognaient dans son dos et ses épaules. Il dévala la pente, sentit son outre se déchirer, son sac se renverser. Des éclats de glace entassés sous sa chemise, le long de ses jambes de pantalon en laine, lui ont tranché le mollet. Le monde se tordit rapidement, malade et glacial, meurtri et brûlant. Et puis ça s’est arrêté, la tête en bas.

Addas était en bas. Il entendit un reniflement, leva les yeux et vit le cul de la bête disparaître dans l’obscurité. La douleur a brûlé les côtes d’Addas. Son corps en palpitait, transformait son souffle en plumes déchiquetées. Il voulait vomir et abandonner là. Allongez-vous et laissez la neige profonde l’engloutir.

« Putain de tout », croassa Addas dans le ciel gris. « Vous gagnez. »

La voix de Chalk dans sa tête le fit se relever. Bouge ou meurs, mon garçon !

Addas s’était levé avant qu’il ne s’en rende compte, trébuchant, haletant pour se diriger vers une touffe de broussailles éparses. Ce n’était pas grand-chose, juste un écheveau de tiges noueuses pointant dans la neige. Les branches claquaient comme des carillons d’os dans la tempête. Mais le vieil ork avait toujours dit qu’une mauvaise couverture valait mieux que rien.

Addas se gifla, secoua la tête. « Mort, et vous me donnez toujours des ordres. »

Sa jambe lui faisait mal, mais la chaleur bavait sous sa chemise, sous sa veste en cotte de mailles. Pressant sa main contre sa poitrine, Addas s’agenouilla et risqua un regard : du sang s’infiltra entre ses longs doigts. La corne du bâtard avait transpercé les anneaux de fer.

Ce connard maudit par les dieux m’a presque encorné. Addas grimaça. Il retira sa main de la blessure, siffla alors que le froid mordait la chair.

Ne vous en faites pas. Les conseils habituels de Chalk résonnaient dans sa tête. Le saignement n’est pas important maintenant, la vie l’est. Ajoutez cette cicatrice à la collection lorsque vous avez terminé.

« Facile pour vous de dire. Vous n’êtes pas ici.

Addas ravala sa respiration haletante, regarda autour de lui pour se repérer.

La tempête s’était affaissée, laide, basse et plombée. Le temps était toujours mauvais dans cette partie des montagnes, mais ce blizzard avait hurlé du nord la nuit précédente, apportant une frénésie de gros flocons de la couleur de la cendre qui brûlait la peau à vif, et un froid qui glaçait l’eau bouillante dans le pot .

Il battait toujours durement, couvrant le paysage et réduisant la vue à un jet de pierre. Seules des bosses hirsutes de broussailles glacées et des rochers noirs sortant de la pente glacée marquaient le sol gelé d’un grand vide hurlant.

Il ne pouvait pas voir la créature. Mais il était toujours là, le traquant. Addas pouvait sentir sa rage. Sa faim.

Il pencha la tête et écouta sous le rugissement du vent. Rien.

ça revient, murmura Chalk.

« Je sais », aboya Addas.

La brute verruqueuse était dans la boue depuis un mois, et à ce moment-là, Addas l’a presque manqué. Presque.

Pendant cinq ans, Chalk l’avait traîné dehors jour et nuit, beau temps mauvais temps, chaleur torride ou froid glacial. Le traqueur ork avait appris à Addas tous les trucs, pièges et pièges qu’il connaissait – enseignés pour se moquer de lui. Il menotterait Addas de manière insensée à la moindre erreur, lui crachait des corrections au visage.

« La guerre est finie. Le monde est dur maintenant », beuglait-il. « Mets ça dans ton crâne de métisse baveux. Vous devez être plus fort si vous voulez continuer à respirer.

Cela avait été le début de la collection de cicatrices, chacune une leçon, un petit rappel déchiqueté. « C’est maintenant », grondait Chalk. « S’y habituer. Ce qui est parti est parti pour toujours.

Sale, sénile, épuisant, cruel, Chalk avait été le sauveur d’Addas, pour utiliser un mot qui vous ferait tuer maintenant, mais c’était la vérité. Les métis étaient considérés comme de la racaille avant le Fracassement, encore moins lorsque les dieux s’entretuaient à la fin du monde. Chalk avait été le seul à vouloir accueillir Addas.

Et il ne s’était pas passé un jour après qu’Addas ne s’était demandé s’il aurait dû mourir avec sa mère quand la guerre avait commencé.

Pourtant, la plupart des autres réfugiés de cette époque étaient partis depuis longtemps, il devait donc y avoir quelque chose dans la scolarité du vieux bâtard rusé.

La main ensanglantée d’Addas effleura le manche du couperet rengainé à ses côtés. C’était celui de Chalk.

Souhaite moi bonne chance, pensa Addas.

Il n’en reste plus. Allez-y.

« Eh bien, merde, alors », a déclaré Addas au ciel.

Il sortit un javelot de son carquois et saisit l’air. La colline … Il plissa les yeux vers la pente. L’orage lui cria dessus.

Addas tâtonna derrière lui, en trouva un et le passa par-dessus son épaule. Son milieu était plié comme un coude. Un autre, coupé en deux. La peur coulait dans son cou.

Il tendit la main à nouveau, et le bord de sa main frotta du bois. Il l’a tiré dessus. Intact.

C’était le dernier de ses bons, droit avec une tête de fer. Piqué et rouillé, le métal avait toujours un bord méchant. Addas fléchit ses longs doigts et agrippa le manche.

Louchant dans la tempête, il la porta à son épaule et se figea, immobile comme une pierre. Il a compté trente battements de cœur. Rien.

« Viens donc! » rugit-il. « Je suis ici! »

Bon, il entendit Chalk ricaner. Faire payer des gens comme vous signifie qu’il est désespéré. Affamé. Contrôlez la bagarre. Faites-le venir à vous.

Tu peux te taire maintenant, pensa Addas, et il écouta plus attentivement. Sors de ma tête.

Vingt autres battements de cœur. Rien.

Encore dix. La neige craqua, glissa sur sa droite.

Addas se déplaça vers le son, la brindille du javelot sur sa paume. Trois doigts pour stabiliser, pouce et pointeur pour viser, comme Chalk le lui avait appris. Addas s’enroula comme un ressort, renifla le vent glacial.

L’air était vif, dur comme du fer, mais une odeur sucrée et maladive piquant le fond de sa gorge. Mange sur le pelage de la bête.

« Oh, tu me veux, n’est-ce pas ? Espèce d’enfoiré royal, murmura Addas. Il s’avança lentement, à moitié sorti du buisson, et planta ses bottes profondément et fermement.

— Viens, alors, gronda-t-il.

À ces mots, une forme sombre jaillit de la rafale comme une avalanche. Tête baissée, longue corne droite comme un brochet. Addas l’a vu fixé pour l’embrocher comme un morceau de viande.

Cœur dans sa bouche, tempête dans ses oreilles. Temps boueux. Il s’étirait comme du goudron. Une journée entière dans un battement de coeur. Tout était ciselé, séparé et neuf : chaque flocon de neige, la ficelle enroulée sous ses doigts, les muscles ondulant dans la masse chargée d’un blanc de cire, le reniflement du brouillard de ses narines. La pointe pointue n’était qu’à quelques mètres, mais Addas avait tout son temps dans ce monde en ruine.

Il a conduit le javelot et a pivoté au même moment. Il vit la tête de fer s’enfoncer profondément dans la poitrine de la bête alors qu’elle passait. Il entendit son cri de douleur et de frustration. Addas se retourna avec lui, vit qu’après une douzaine de pas, les pattes avant se replièrent, et il tomba comme un sac de pierres, sillonnant la neige à perte de vue.

Addas sortit le couperet. Accroupi. Attendu.

Au-dessus du vent, il l’entendit se débattre et grogner, faisant rage contre Addas, contre le blizzard, contre la mort. Ses cris s’affaiblissaient de plus en plus. Addas s’avança en rampant, la large et lourde lame levée par-dessus son épaule.

Il l’a trouvé trente pas plus loin, coupant sa vie. Le javelot vacilla et tressauta dans sa poitrine comme une baguette de sourcier. La neige en dessous s’était assombrie en une bouillie sanglante. Il roula des yeux, secoua sa longue tête, essayant de poignarder Addas alors même qu’il haletait.

Maintenant c’est comme ça que tu vis un autre jour, Chalk gloussa dans sa tête.

Il était maigre, nervuré comme une planche à laver, mais il y avait encore de la viande dessus. Addas le traînait pour manger, mais cette corne… cette corne était la sienne. Il était marqué et sale, mais ininterrompu. Une chose rare et précieuse, la corne de licorne. Percer l’armure de plaques, ça le ferait.

La puanteur de l’ordure tourbillonnait dans le vent tandis que ses entrailles lâchaient. Il regarda la créature frissonner, s’affaisser et s’immobiliser. Une rafale a soufflé la crinière filandreuse sur un œil fixe.

Addas Dashag, traqueur, charognard, paria du clan Black Sands, a mis sa botte sur la poitrine de la licorne et a sorti son javelot. Il l’essuya, le glissa dans le sac attaché sur son dos, puis souleva son couperet et se mit à tailler le crâne pour trouver la racine de cette belle corne.