Je pense que le monde me doit des excuses par Fike Daodu – Commenté par Rachel Barnard

OK, alors tu te souviens de cette école où tu allais ?

Tu sais, ce gentil. Aspect moderne, peut-être un peu traditionnel. Des salles de classe relativement grandes et spacieuses, de beaux uniformes et un code vestimentaire strict. Ouais, c’est celui-là; jolie chrétienne, assez privée, jolie blanche. Et en toute honnêteté, ce dernier fait en soi n’est pas le problème.

Non, le problème est que vous êtes dans cette mer de blanc et que vous êtes le seul point noir.

En plus de cela, la seule chose qui, j’en suis sûr, pourrait résonner profondément en vous, c’est ce moment où l’enseignant déciderait de parler de racisme ou d’esclavage.

Et tous les yeux seraient braqués sur vous.

C’est moi maintenant. Et quand je dis « chaque œil », je veux dire tous Célibataire œil : des enfants qui pourraient normalement donner moins qu’une merde sur les cours d’histoire, aux autres nerds de haut niveau devant qui interagissent à peine avec moi s’ils peuvent l’aider.

Ils ne sont même pas subtils à ce sujet, et des yeux pâles brûlent dans ma peau, qui est pratiquement en feu, d’ailleurs.

Pendant ce temps, nous avons Mme Wilson devant, les cheveux blonds courts et sales cachés de manière précaire derrière son oreille, alors qu’elle parle de la traite négrière de l’Atlantique et de la façon dont mes ancêtres ont été fouettés, torturés et maltraités.

Amusant.

Ses yeux scintillent vers moi pendant presque un dixième de seconde avant de recommencer à m’éviter de manière flagrante.

J’entends un son derrière moi, une moquerie ou un ricanement quelconque. Je pense à un étrange mélange des deux.

Mes yeux dérivent dans la direction d’où vient le son aussi subtilement qu’ils le peuvent.

Cheveux en désordre, un sourire toujours arrogant étiré sur ses lèvres, toute son aura dégoulinant de pur futur fraternité.

Brett. Brett McQuelque chose. McKelly ? McClain ? Je ne m’en souviendrai jamais.

Il est positionné avec ses yeux sur le professeur, un crayon placé paresseusement entre son pouce et son index, et l’ombre d’un sourire narquois sur ses lèvres. Remontez un peu et vous verrez ses yeux bleu pâle et ses cheveux bruns brossés qui, il est certain, font de lui l’être le plus attirant de l’espace.

Brett est celui dont vos parents auraient dû vous avertir : une expression froide qui ne s’efface jamais, un comportement cool qui commande l’univers, un regard cinglant qui attire toute l’attention sur lui en quelques secondes. Quand l’univers te craint, tu es indomptable.

Avec Brett, il n’y a aucun semblant de calme, aucune prévenance, aucune compréhension du fait qu’il n’est pas le soleil, ou que le reste d’entre nous ne pas en fait, orbitent autour de lui comme des planètes serf-esque.

Cependant, il est beaucoup trop tôt et je n’ai pas bu de café, alors je ne m’attarde pas sur cette pensée.

Au lieu de cela, je retournerai mon regard vers l’avant vers Mme Wilson qui parle avec insistance de la façon dont tout le monde a été négativement affecté par la traite des esclaves, ou comment elle a donné aux descendants d’esclaves de meilleures opportunités que leurs homologues africains, ou quelque chose d’aussi effrayant et stupéfiant. inexacte.

Même ainsi, je prévois de ne rien dire exactement.

Après tout, c’est mon rôle à l’école. La fille noire qui ne prononce pas un mot sauf si obligatoire. Quelqu’un qui reste silencieux à travers toutes les contrevérités racontées pendant le cours d’histoire ; une aide pour aider la majorité à se sentir à l’aise.

En tant que « minorité », dans ce pays et dans cette classe, je suis le seul étudiant dont les ancêtres ont réellement vécu l’enfer que Mme Wilson s’efforce de minimiser.

Minorité. C’est étrange comme le mot glisse des lèvres des gens dans un tel altérer manière.

Un péché, l’une de ces choses n’est pas comme l’autre.

Brett lève la main pendant que Mme Wilson parle et j’expire intérieurement une rafale d’air épuisée.

« Oui, Brett ? » demande-t-elle, laissant tomber tout ce qu’elle disait pour le laisser parler.

Mon esprit revient aux quelques fois où j’ai levé la main dans ce cours, la réponse de Mme Wilson étant généralement un « retiens ta pensée, Amina, je te réponds dans une minute.  »

Elle ne m’a jamais vraiment répondu, mais je m’éloigne du sujet.

« Je me demande pourquoi toute cette concentration sur l’esclavage des Noirs est nécessaire », commence-t-il, et d’autres étudiants reculent physiquement devant le mot redouté, et l’audace sans vergogne qu’il possède pour poser cette question audacieuse frappe au milieu de la classe, « voyant alors que des tonnes d’autres races ont été réduites en esclavage. Il la termine d’un coup d’œil dans ma direction comme s’il attendait que je dise quelque chose.

Je ne dis rien.

« C’est une bonne question, Brett », ment Mme Wilson entre ses dents. Bien que, peut-être qu’elle le croit vraiment. Je ne sais pas ce qui est pire. « C’est parce qu’en bons citoyens et étudiants, il est important de revenir sur l’histoire et de comprendre les erreurs qui ont été commises afin de s’améliorer. Elle hoche la tête avec insistance, les yeux gris écarquillés et passionnés.

Mon esprit jette cette pensée dans mon esprit; si l’esclavage doit être qualifié d’« erreur ». Après tout, le mot ‘erreur’ est pour quand vous déposez un fruit dans l’allée de l’épicerie. UNE erreur c’est quand quelqu’un bouscule une autre personne à l’aéroport. UNE erreur c’est quand vous oubliez vos devoirs de maths à la maison le jour où ils sont dus.

Capturer et asservir une race entière pendant plus de quatre siècles ? Je trille mes lèvres. Pas sûr si erreur est le mot qu’elle cherche.

Cela étant dit, je suis sûr que la réponse est censée satisfaire Brett, mais il n’a pas fini. « Point intéressant, Mme Wilson », hoche-t-il de la tête, parlant de la manière charismatique qu’il a toujours, « mais j’ai l’impression que c’est devenu une béquille pour la communauté noire et commence à faire plus de mal que de bien. »

Une fille blonde à ma gauche fait un petit hoquet à l’étiquette quelque peu aliénante de « la communauté noire » et mes sourcils se lèvent au mot « béquille ».

Il y a certains Il est important de parler de la façon dont vous avez arraché des gens à leurs terres, les avez expédiés à l’autre bout du monde, les avez torturés, maltraités et agressés, les avez pendus, incendiés et avez profité de leur esclavage pendant des siècles. Je mets ma lèvre inférieure sous mes dents. L’histoire ne peut pas être effacée. Brett le sait.

Bien sûr, je suis mieux ne pas exprimant cette déclaration.

Mme Wilson cherche visiblement ses mots et Brett lève un sourcil arrogant, attendant que la dame formule une phrase cohérente. « Je ne sais pas si c’est particulièrement approprié, Brett. » Ses yeux se jettent sur moi, « Je pense qu’il est toujours important d’en parler car c’est une partie assez importante de l’histoire mondiale et… » elle rit nerveusement, « cela est cours d’histoire, après tout.

Ses mots sont des plumes, effleurant à peine la surface.

Il y a plus dans le commerce triangulaire qui le sépare des autres types d’esclavage.

C’est ce que je veux dire.

Aucun autre esclavage n’était fondé sur la race. C’est ce que j’ajouterais. Après tout, s’il y a quelque chose que j’ai appris du débat avec M. Pham, le contexte dans un argument est tout.

Je penche la tête sur le côté.

Si j’avais une voix, je dirais à la classe que la croyance que les gens sont inférieurs en raison de leur race est ce qui donne aux propriétaires d’esclaves la liberté de faire tout ce qu’ils veulent de leurs esclaves.

Secouant la tête, je clique sur mon stylo. Une fois deux fois.

Si j’avais une voix, je dirais que le racisme a été créé pour le justifier. Esclavage. Ce que je devrait dire à la classe, c’est que le racisme a changé la donne ; quelque chose d’inédit dans d’autres types d’esclavage.

Ce fut également la première et la seule opération d’esclavage à grande échelle que l’histoire ait jamais connue.

Penchant la tête sur le côté, je tiens mon stylo sur ma lèvre inférieure en pensant.

Comparaison, analyse. Toujours souligné dans un argument.

Quiconque était le descendant d’un romain esclave il y a environ deux mille ans ? Pas exactement distinguable d’un descendant d’un empereur romain de nos jours.

Ergo, ils ne peuvent pas être traités différemment.

Dans un autre monde, j’aurais dit à Brett que les esclaves romains étaient alphabétisés, avaient le droit de lire, avaient des esclaves de les leurs. Pendant ce temps, des esclaves noirs étaient lynchés ou attachés à des voies ferrées pendant même tenter lire.

J’exhale un rire silencieux. Il y a une raison pour laquelle le mot « esclavage » est associé à la traite négrière atlantique. Mes lèvres se soulèvent. C’était unique en son genre.

Cependant, dans ce monde, je ne dis pas un mot à Brett. Cette le monde est bien trop grand pour que je m’y intègre. Dans ce monde, je suis minuscule et silencieux et inexistant, et mes mots ne sont pas destinés à monter dans l’atmosphère.

« Eh bien, je pense… » commence Brett, prêt à continuer de faire griller Mme Wilson, mais la cloche sonne, nous sauvant du reste de la conversation douloureusement inconfortable.

Pratiquement sautant sur mes pieds, je mélange mes fournitures, plus que prêt à en avoir fini avec cette conversation, et les autres adolescents autour de moi semblent tout aussi impatients de partir.

Les yeux clignotent inconfortablement, des yeux qui brûlaient pas si subtilement ma peau il y a quelques instants.

« Nous continuerons cette discussion au cours du prochain cours », Mme Wilson force un sourire prétentieux sur ses lèvres et Brett lève les yeux au ciel une fois qu’elle ne le regarde plus.

Je range mes affaires dans mon sac à dos pendant que Mme Wilson nous fait part des devoirs d’aujourd’hui, et je suis dehors quelques instants plus tard, derrière la nuée d’enfants qui quittent la classe.

Je lève une main sur le côté de mon visage. Toujours brûlant. Puis je secoue la tête, me dirige vers mon casier et m’assure d’éviter de croiser qui que ce soit.

J’ai toujours vu les cours d’histoire comme un cauchemar vivant et ambulant. Les élections Stu-Co arrivent à grands pas et toute concurrence est éliminée dans les salles de classe.

Cela étant dit, Brett McWhatever n’a pas nécessairement de concurrence. Pas ailleurs, et certainement pas en classe.

Un sourire plumeux se dessine sur mes lèvres.

Typique.