Gitanjali de Rabindranath Tagore

J’ai toujours voulu écrire une critique sur Geetanjali, comme cela m’a été très cher et le sera toujours, mais quelque chose m’a arrêté à chaque fois que j’ai fait une tentative. Peut-être était-ce le souvenir de toutes les émotions débordantes que j’avais éprouvées en lisant ces poèmes ou c’était mon immense amour et respect pour son auteur qui m’a fait me sentir indigne de faire une quelconque sorte de commentaire sur son travail, je ne saurais le préciser. Mais aujourd’hui, après ma petite discussion avec Stéphane au Geetanjali, je me suis dirigé vers mon bureau, j’ai pris mon exemplaire de ce livre, je l’ai serré dans mes mains comme si je risquais de me perdre dans ma solitude bien-aimée si je ne m’accrochais pas à ces pages. Geetajali est maintenant assis à côté de moi; Les beaux yeux brillants de Tagore me regardent avec amour, me disant d’écrire cette critique. Il dit que tout va bien, et c’est pourquoi j’écris cette critique. J’écris cette critique, car je pense que je pourrais mourir si je ne le fais pas et ne me demande pas pourquoi.

C’est ma mère qui m’a fait découvrir le beau monde de la littérature. Quand j’étais enfant, tout ce que je pouvais entendre d’elle, c’étaient des histoires qu’elle lisait enfant ou des histoires qu’elle lisait juste pour moi. En grandissant, elle a commencé à me parler de ses auteurs préférés et de la raison pour laquelle ils comptaient tant. Un jour, alors que j’avais 12 ans, elle m’a montré son exemplaire de Geetanjali qu’elle avait lu à 14 ans (c’était une traduction en telugu, notre langue maternelle). Elle l’a tenu avec beaucoup de soin car il s’agissait d’un exemplaire ancien et en mauvais état, car soumis à de nombreuses relectures. Elle s’est assise à côté de moi et a lu à haute voix quelques poèmes tirés de ses passages préférés qu’elle avait marqués étant enfant. J’ai vu qu’elle avait les larmes aux yeux quand elle lisait et je ne comprenais pas pourquoi. La poésie m’intimidait alors et je n’ai jamais essayé de la prendre au sérieux. Elle m’a souri et n’a rien dit. Je l’ai regardée avec admiration; elle avait l’air immensément heureuse, presque dans le bonheur. Et je n’ai rien dit.

Le jour de mon 13e anniversaire, ma mère m’a offert une magnifique édition à couverture rigide toute neuve de Geetanjali, qui était rempli de poèmes de la main de Tagore avec leurs traductions en anglais et de belles images du Bengale. Je n’aime pas fêter mon anniversaire de la façon dont les anniversaires sont généralement célébrés ; Je deviens sociophobe et je m’assieds juste dans un coin et lis pendant ce jour de l’année. Je crois que les gens devraient être autorisés à fêter leur anniversaire en faisant ce qu’ils aiment le plus ; donc je lis. Alors comme toujours, j’ai sélectionné mon coin préféré de notre maison, je me suis assis et j’ai commencé à lire mon nouveau cadeau. Permettez-moi de vous rappeler que c’était ma première aventure sérieuse dans la lecture de poésie, je ne savais pas à quoi m’attendre mais parce que ma mère l’appréciait tellement, j’attendais beaucoup de ces poèmes.

C’est ainsi que le livre a commencé :

Tu m’as rendu sans fin, tel est ton plaisir.
Ce frêle vase tu le vides encore et encore,
et l’emplit toujours d’une nouvelle vie.
Cette petite flûte de roseau tu l’as portée par monts et par vaux,
et j’y ai respiré des mélodies éternellement nouvelles.
Au toucher immortel de tes mains
mon petit coeur perd ses limites dans la joie
et donne naissance à l’énonciation ineffable.
Tes dons infinis viennent à moi
seulement sur mes très petites mains.
Les âges passent, et tu verses encore,
et il y a encore de la place à remplir.

Je l’ai relu. Je l’ai relu. Et cela a duré cinq heures, jusqu’à ce que j’aie fini de lire et de relire les 103 poèmes. Après ces cinq heures, une fois que j’ai senti que mon cœur était content, j’ai couru pour embrasser ma mère et je l’ai remerciée. J’étais amoureux. Je n’ai jamais su ce que c’était que d’être amoureux, mais ça devait être quelque chose comme ce que je ressentais à ce moment-là parce que c’était si merveilleux ; presque comme si mon cœur allait éclater de bonheur. Le reste de la journée je brillais de joie, je n’arrêtais pas de parler de ces poèmes et ma mère, ma douce mère, m’écoutait avec toute sa patience et le sourire aux lèvres.

Depuis ce jour, Geetanjali a toujours été avec moi; comme un vrai ami. Pendant ces jours-là, je m’endormais en le lisant, je le portais à mon école, je le lisais chaque fois que j’étais fou de joie, je le lisais chaque fois qu’une sorte de tristesse m’envahissait ; le résultat était le même : j’ai expérimenté la béatitude spirituelle à chaque fois. Il fut un temps où j’arrêtais de lire tous les autres livres, c’était juste Geetanjali pour moi. J’avais une histoire d’amour sérieuse avec mon nouveau livre préféré.

Je suis toujours accro à ce livre. Je le lis tous les jours, à haute voix, pour laisser ces mots couler dans mon cœur avec leur poids de beauté. C’est presque une habitude maintenant. Aujourd’hui encore, je trouve mes yeux remplis de larmes en lisant ces poèmes. Mais pourquoi? Je n’ai pas de réponse exacte pour vous si vous me demandiez cela. Peut-être que certains livres sont écrits pour certaines personnes. Bien qu’il ait écrit ces poèmes par amour spirituel ou peut-être pour d’autres millions de raisons, je croyais que parmi ces millions de raisons, l’une aurait été de soutenir mon existence dans ce monde. Les mots me manquent lorsque j’essaie d’expliquer pourquoi je suis si dévoué à ce livre. Peut-être parce que j’ai en moi une quête spirituelle similaire, ou peut-être que je ressens le même genre d’amour, sinon aussi grand que celui de Tagore, pour l’Inconnu.

Maintenant quelque chose à propos de ce livre, en excluant mes émotions dramatiques qui y sont liées.

Tagore aimait Dieu ; l’aimait au sens littéral et le plus vrai de l’amour. C’était un homme spirituel, et ses poèmes dépeignent cet amour. Seulement de l’amour et rien d’autre ; dans sa forme la plus pure et pieuse. Il voit Dieu dans la nature, dans ses amis, dans son amant, dans les enfants et en Dieu lui-même. Chaque poème est rempli de tendresse d’un sourire d’enfant, de nostalgie d’une jeune femme amoureuse, de sincérité d’adorateur, de fierté d’un père et d’amour d’une mère.

Ce sont quelques-uns des poèmes que j’aime personnellement:

Poème 26

Il est venu s’asseoir à côté de moi mais je ne me suis pas réveillé.
Quel maudit sommeil ce fut, ô misérable moi !
Il est venu quand la nuit était encore;
il avait sa harpe dans ses mains,
et mes rêves sont devenus résonants avec ses mélodies.
Hélas, pourquoi mes nuits sont-elles toutes ainsi perdues ?
Ah, pourquoi est-ce que je manque jamais sa vue
dont le souffle touche mon sommeil?