Si personne ne parle de choses remarquables de Jon McGregor

Il dit que tu penses qu’il y en a trop ?
Je dis que je ne sais pas, je veux dire une partie, une partie semble un peu, vous savez, moins importante.
Il dit qu’il en parlait beaucoup, avant de s’en aller, qu’il y en avait trop, c’est de ça que parlent toutes ces choses, ses projets, il essayait d’en absorber une partie.
Je dis trop de quoi, il dit trop de tout, trop de trucs, trop d’informations, trop de gens, trop de choses pour qu’il y ait trop de

Il dit que tu penses qu’il y en a trop ?
Je dis que je ne sais pas, je veux dire une partie, une partie semble un peu, vous savez, moins importante.
Il dit qu’il en parlait beaucoup, avant de s’en aller, qu’il y en avait trop, c’est de ça que parlent toutes ces choses, ses projets, il essayait d’en absorber une partie.
Je dis trop de quoi, il dit trop de tout, trop de trucs, trop d’informations, trop de gens, trop de choses pour qu’il y en ait trop, il y a trop de choses à savoir et je ne sais pas par où commencer mais je veux essayer.

Où commencer. Cette immobilité silencieuse entre la fin de la nuit et le lever du nouveau jour. Un moment fatidique à la fin de la journée, où le temps s’arrête, emprisonné dans l’horreur, et un mouvement improbable peut franchir le fossé.

Et avant ce moment, il y a un jour ordinaire. Un jour où les gens d’une rue d’une ville du nord de l’Angleterre rentrent d’une soirée, se couchent, se lèvent, font du thé, se lavent, se disputent, font l’amour, font du thé, célèbrent un anniversaire de mariage, font du thé, laver la voiture, jouer au cricket, faire du shopping, faire du thé. Comment fastidieux? Trop d’informations, et certaines d’entre elles semblent un peu, vous savez, moins importantes ? Bizarrement, non. Étrangement envoûtant, absorbant. En fait, je me suis assis au soleil et je l’ai lu d’un bout à l’autre, pris dans la poésie, attiré par le caractère poignant de l’homme qui n’a jamais pu expliquer à sa femme pourquoi il ne peut pas se joindre à elle pour creuser le lotissement, ni lui dire le raison de ces rendez-vous chez le médecin, le doux regret de la jeune fille qui se rend compte que la relation dans laquelle elle est n’ira nulle part, ils n’en ont pas parlé, ils n’ont pas dit ce que nous ferons quand nous partirons d’ici, voulez-vous venir avec moi, trouvons quelque chose, et elle sait que cela signifie qu’ils vont rapidement et facilement se séparer, la vie d’autres personnes, dans les bras d’autres personnes dans des pièces comme celle-ci. Elle n’est ni surprise, ni particulièrement regrettable, elle n’éprouve qu’une sorte de nostalgie d’anticipation. Et le halètement quand quelques pages plus tard le jeune homme qu’elle s’apprête à lâcher ferme les yeux dans une douce anticipation des semaines et des mois, peut-être des années à venir : Ils n’ont pas encore fait leurs plans, ils ne savent pas ce qu’ils vont faire ni où ils seront, mais il sait qu’ils vont passer leurs nuits enfermés comme ça, il sait qu’il peut prendre ça pour accordé. Le fait qu’ils n’aient même pas eu besoin d’en discuter le rend d’autant plus doux, comme si c’était une évidence, aussi naturel qu’une tasse de thé le matin ou une cigarette partagée.
Inadéquation des attentes. Déconnexion. Les jumeaux jouent un rôle ; l’un des deux nous dit que ce n’est pas comme ce que pensent les gens, ils ne sont pas télépathes ou quoi que ce soit, mais nous avons toujours été très proches, nous avons toujours connu la plupart des choses l’un sur l’autre.
Connecté, dit-il, comme si nous étions connectés.
Et puis il fait une grimace et s’essuie le front avec sa main et il se dit bien moins déconnecté que les autres au moins.
Alors, un roman de pleine conscience peut-être. Mais alors, et peut-être parce que je l’ai lu d’un bout à l’autre, ça a commencé à ressembler à un pudding au caramel collant, un peu écoeurant sur la langue. L’homme aux mains brûlées, c’était bien, un peu trop. Et puis la fin. Eh bien, je ne vais pas vous spoiler. Je dois reconnaître l’audace de la fin, mais pour moi, cela n’a pas fonctionné. Un risque, mais insensé. McGregor peut filer de l’or, mais tout s’est transformé en paille à la fin.

Je lirais plus de lui cependant. J’aimerais.