L’odeur du sang du dragon de Kova Killian – Critique de Lady Poolitzer

Le silence soudain la réveille. Cree frissonne dans son hamac aux couleurs vives suspendu à une pergola vert forêt alors qu’une brume matinale croustillante la recouvre. L’anxiété est au premier plan de son esprit alors qu’elle passe la tête par-dessus l’ourlet du haut et scrute le parc enveloppé de brouillard.

« Bon sang », siffle-t-elle alors que sa mâchoire claque, le brouillard si épais autour d’elle qu’elle ne peut pas voir au-delà de la pergola, « Je déteste dormir dans le parc. . .

Cree soupire et sort de son hamac. Des aiguilles de tir transpercent ses pieds nus lorsqu’elles frappent le béton gelé. Son cœur claque dans ses côtes alors qu’elle tire les cordes rugueuses des piliers en béton qui maintiennent le toit de la pergola. Une odeur putride frappe son nez pendant qu’elle enroule les cordes pour rentrer dans son sac à dos.

«Je n’aurais pas dû inviter tous ces gens à dormir dans mon appartement. Ils respirent tous trop fort. Elle jure dans sa barbe. « Quelle est cette odeur? »

Puis l’odeur musquée d’un vieux château s’en dégage. Les larmes aux yeux alors qu’elle fourre frénétiquement tout dans son sac à dos. Sa poitrine se soulève et ses mains tremblent alors que le parc silencieux éclate avec le bruit des cafards qui se précipitent et des os qui craquent. Elle essaie de fermer la fermeture éclair de son sac alors que l’odeur s’aggrave et que le son se rapproche.

Elle retient son souffle, tirant sur la fermeture éclair jusqu’à ce qu’elle la ferme enfin. Elle se retourne seulement pour voir la cape humide et déchirée d’une créature, un chasseur, sa main osseuse à quelques centimètres d’elle. Elle arrête un cri de s’échapper alors qu’elle recule frénétiquement et sprinte vers la route principale pleine de gens qui attendent devant un café.

« Vayne. C’est Vayne. Cette odeur, c’est lui. Cela doit être. son esprit lui crie dessus.

Elle s’essuie rapidement le visage et garde la tête basse alors qu’elle traverse les entrepôts qui bordent la rue et remonte la route escarpée menant au champ de foire. Son cœur ralentit à la première vue des drapeaux arc-en-ciel. La Foire de la Renaissance, sa maison loin de chez elle . . . Loin de la maison.

Elle marche le long de la petite route à travers les arbres bordant un lac. Les clôtures aux couleurs vives entourant la foire brillent comme un phare à travers le brouillard qui s’évapore lorsque le soleil perce. L’odeur de l’encens la calme et le visage amical du garde de sécurité barbu à la porte d’entrée illumine son esprit. Elle s’arrête alors qu’elle franchit le portail et prend une profonde inspiration, attendant qu’une file de voitures sorte. Elle descend le chemin jusqu’à ce qu’elle arrive à la fourche. Son amie est assise sur un banc dans une combinaison Deadpool délavée avec un chariot plein de glace.

« Zee, ça va ? » demande son amie, la remarquant enfin.

Je ne m’habituerai jamais à ce qu’ils m’appellent par mon deuxième prénom. Elle se replie sur elle-même.

« Oui ça va. » Cree fait semblant de sourire et lui prend la poignée du chariot.

« Tu n’as pas l’air bien. » Elle penche la tête pendant qu’ils marchent sur le chemin. « Zee, était-ce encore ce cauchemar ? » elle touche doucement le bras de Cree.

« Je ne suis pas sûr que ce soit un cauchemar cette fois, Faline. » Elle soupire alors qu’ils passent devant une cabine avec l’odeur aromatique du cuir se réchauffant au soleil levant.

Une fois arrivés à leur petit stand bordé de ceintures et de pochettes en cuir, affichant des corsets de toutes les couleurs, ils divisent la glace en trois glacières différentes et commencent à enfiler leur tenue pour la journée. Avant que Cree ne puisse enfiler ses jupes, le canon du défilé d’ouverture se déclenche, alertant la foire que les portes commencent à laisser passer les clients. Elle enfile rapidement ses jupes, noue son haut et enfile ses bottes avant de remonter son corset.

Tirant toujours sur les rubans de soie de ses cravates de corset, Cree se tient à sa place habituelle près des sacs et des ceintures alors que le défilé défile.

Awake, Awake the day doth break good gentlemans open your stalls!

Le défilé chante sur leur passage, et les femmes font tournoyer leurs jupes et sonnent les cloches. Cree place ses cravates et ajuste ses jupes alors qu’un grand homme torse nu en kilt marche devant le stand. Il lui fait un clin d’œil alors que sa manche tombe sur son épaule, exposant les bretelles de sa bralette en dessous.

Heure après heure, Cree et Faline divertissent les passants en les attirant dans le kiosque. Au fil de la journée, le nuage de poussière dans l’air s’épaissit. Trop chaud pour le supporter plus longtemps, Cree attrape un grand monsieur à main et trempe son chemisier blanc, exhibant sa bralette qui correspond au tissu de brocart violet et or de son corset. Elle offre de manière ludique des câlins humides et frais aux clients surchauffés et danse avec les musiciens itinérants. Tournant sur elle-même, une silhouette masquée avec un masque en os blanc se tient à quelques centimètres d’elle. Elle jappe et trébuche en arrière, trébuchant sur une botte de foin.

« Zee ! » Faline lâche frénétiquement son mètre ruban, courant vers la route.

« Hey! Désolé! Je ne voulais pas vous surprendre ! L’homme retire rapidement le masque en os de son visage.

Il lui tend la main. « C’est bon. » Elle soupire en lui prenant la main.

« Je suis vraiment désolé. Je ne pensais pas qu’un faux masque de dragon ferait peur à qui que ce soit. Il sourit d’un air penaud, rappelant à Cree quelqu’un.

« Pas vraiment. C’est bon. Vous venez de me faufiler. Cree regarde ses mains, le masque dans une main et son téléphone dans l’autre. « Faire . . . tu veux une pochette ? Nous avons des sacs qui conviendront à votre téléphone et ils ont des dragons dessus.

« Oh, ouais, ce serait cool ! »

Cree l’emmène dans les poches. Elle parcourt le stock sur les étagères, à la recherche d’une couleur qui correspond à quelque chose sur son costume dépareillé. Sortant une pochette en cuir marron du haut du rack, elle la tient jusqu’à son pantalon.

« J’aime cette couleur, » lui sourit-il, ses yeux marron doux et doux.

« Je n’ai pas le droit d’utiliser le registre, alors apportez-le simplement au comptoir et ils vous aideront. » Elle lui rend son sourire.

« Merci », dit-il en contournant un couple à la recherche d’une ceinture.

Pourquoi ce gamin m’a-t-il tant fait penser à lui. . .