Je ne pourrai jamais faire durer ces moments. Je m’accroche à eux, mais comme tout, ils s’estompent. J’ai vécu ma vie sur ces moments. Ils me ramènent au présent et je me rends compte que tout est exactement comme il était censé être.
Nous faisons tous des projets, même parfois nous avons des moments où l’avenir devient limpide et nous pouvons ressentir un bref contentement dans le présent. George n’est pas différent. Il a fait des plans, de nombreux plans, de beaux plans, des plans parfaits qui ont été dispersés aux vents par des événements apparemment aléatoires. Lorsque nous sommes avec la bonne personne, nos rêves peuvent s’emboîter et même l’inatteignable peut sembler si possible. Un assemblage d’étoiles peut être vu comme des créatures mythologiques et l’avenir peut être esquissé en dehors de l’esprit et réaliser des bois, des portes et des fenêtres. Ces fenêtres, si vous les regardez du coin de l’œil, peuvent même vous permettre de voir plus loin dans votre destin.
Jim est mort.
Pas un Jim au hasard, pas le Jim qui était l’ami d’un ami ou le Jim qui vendait des journaux au kiosque local.
Il était le Jim du passé, du présent et du futur.
C’était le destin. Droit?
Il y a deux Georges. Celui qui sait quoi dire, sait quoi faire, et l’autre Georges du monologue intérieur. L’embrasseur de vérité. Celui qui déborde de douleur et de douleur. Parfois, il se faufile devant le personnage public et dit exactement ce qu’il ressent.
« Pensez-vous que cela rend les gens méchants d’être aimés ? Tu sais que non ! Alors pourquoi devrait-il les rendre agréables d’être détestés ? Pendant que vous êtes persécuté, vous détestez ce qui vous arrive, vous détestez les gens qui le font arriver ; vous êtes dans un monde de haine. Pourquoi, vous ne reconnaîtriez pas l’amour si vous le rencontriez ! Vous vous douteriez de l’amour ! On pourrait penser qu’il y a quelque chose derrière ça, un motif, une ruse.
La plupart du temps, il est caché. Ce n’est que lorsqu’il enseigne au collège local que parfois la discussion fera trébucher les bons boutons et que le vrai George ondulant avec une cotte de mailles d’indignation jettera sa voix contre l’univers.
« George sourit à lui-même, avec une entière satisfaction de lui-même. Oui, je suis fou, pense-t-il. C’est mon secret ; ma force. »
Il n’est pas fou. Il est juste meurtri et battu. Il est en colère et perdu. Hanté par les souvenirs de ce qui était et de ce qui aurait pu être.
« La soirée parfaite… s’allonger sur le canapé à côté de la bibliothèque et se lire endormi… Jim allongé en face de lui à l’autre bout du canapé, lisant également ; les deux d’entre eux absorbés dans leurs livres pourtant si complètement conscients de la présence de l’autre.
George a des moments où les deux personnages se rassemblent et un optimisme difficile à nier fait surface, lui donnant une vague d’espoir qu’il est encore temps de formuler un nouvel avenir.
« Je suis vivant, se dit-il, je suis vivant ! Et l’énergie vitale jaillit à travers lui, le plaisir et l’appétit. Comme c’est bon d’être dans un corps – même cette vieille carcasse battue – qui a encore du sang chaud et du sperme vivant, de la moelle riche et de la chair saine ! »
Et il a toujours des livres même si sa relation avec eux a changé. Ils ne lui donnent pas le réconfort qu’ils avaient auparavant, mais ce sont toujours des entités vivantes qui lui parlent, même s’ils sont généralement sur le trône de porcelaine.
« Ces livres n’ont pas rendu George plus noble ou meilleur ou plus vraiment sage. C’est juste qu’il aime écouter leurs voix, l’une ou l’autre, selon son humeur. Il en abuse de manière assez impitoyable – malgré la manière respectueuse dont il a d’en parler en public – pour le mettre au lit, pour se distraire des aiguilles de l’horloge, pour détendre le lancinant de son spasme pylorique, pour le faire sortir de sa mélancolie, pour déclencher les réflexes conditionnés de son côlon.
George remarque toujours les beaux jeunes qui se promènent sur son campus. Il a même des visions sur les durs locaux debout au coin des rues.
« Les jeunes renfrognés dans les coins le voient comme un gamin, sans aucun doute, ou au mieux comme un score potentiel. Pourtant, il revendique toujours une parenté lointaine avec la force de leurs jeunes bras, épaules et reins. Pour quelques dollars, il pouvait faire monter n’importe lequel d’entre eux dans la voiture, rentrer avec lui chez lui, enlever sa veste en cuir de butch, son levis moulant, sa chemise et ses bottes de cow-boy et participer, un jeune athlète nu et maussade , dans le combat de lutte de son plaisir.
Mais ce n’est plus ce qu’il veut. « Je demande à Jim. »
Nous sommes tous vraiment deux personnes. Il y a la personne qui parle pour nous et il y a la personne qui dit ce que nous pensons vraiment, un écho constant dans notre tête alors que nous réfléchissons à ce que nous voyons. On est parfois assez brutal avec le monde extérieur, avec les gens. Si nous avons de la chance, nous pouvons le garder contenu derrière la façade, continuez simplement à jouer le film pour un public d’un. Les pensées horribles que nous avons, pour la plupart juste un peu de bêtises, mais parfois d’un pessimisme vindicatif, nous procurent un plaisir sardonique. Nous sourions et nous disons merci ou n’êtes-vous pas gentil ou nous devons le faire plus souvent. Parfois, nous le pensons, mais parfois l’âme meurtrie à l’intérieur dit quelque chose de très différent de la version de nous-mêmes que nous présentons au monde.
Nous sommes tous Georges.
J’ai également lu et revu le roman de Christopher Isherwood, Mr. Norris Changes Trains. Cliquer sur le lien Mon avis sur M. Norris change de train
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