Bricoleurs par Paul Harding

Belle écriture et personnages et sens du lieu et du temps, bien qu’ils se soient tous mélangés dans ma tête et je pense aussi dans la tête des personnages. Les générations d’hommes ont fini par être toutes la même personne, ou des parties de celle-ci. (Cela n’a pas d’importance non plus.)

Le personnage principal d’origine est en train de mourir (aujourd’hui) avec ses petits-enfants à proximité. George bricole

Belle écriture et personnages et sens du lieu et du temps, bien qu’ils se soient tous mélangés dans ma tête et je pense aussi dans la tête des personnages. Les générations d’hommes ont fini par être toutes la même personne, ou des parties de celle-ci. (Cela n’a pas d’importance non plus.)

Le personnage principal d’origine est en train de mourir (aujourd’hui) avec ses petits-enfants à proximité. George bricole des horloges. Son père, Howard, était un véritable bricoleur, voyageant d’avant-poste en avant-poste, de ferme en ferme, vendant des morceaux, des bavoirs et des bobs, et effectuant les réparations comme il le pouvait. Howard a des crises, que sa femme cache avec succès aux enfants, jusqu’à ce qu’un jour, George regarde, horrifié, est attiré pour aider et se fait mordre la main horriblement en guise de remerciement. Personne n’est plus jamais le même après.

Et puis nous revenons dans la mémoire d’Howard de la descente progressive de son propre père dans . . . quelque chose. Folie ou démence, Howard ne le sait pas vraiment, et il n’a jamais parlé de lui à George. Les deux garçons ont été durement touchés par des pères « perdus ».

Le est à la première personne, à la troisième personne et mélangé. Il est facile de se perdre. Les descriptions sont parfaites de femmes stoïques et dures et leur amour dur, leur vie rude, FROIDE, au corps à corps qui contraste tellement avec la poésie lyrique des odes à la nature qui imprègnent l’écriture.

« la meilleure partie de l’après-midi quand les plis de la nuit se mêlaient aux bandes du jour. »

Le sort d’un bricoleur est difficile. Essayer de vendre des choses à des personnes qui ne peuvent se permettre autre chose que la poudre de savon la plus basique peut être destructeur d’âme. Mais Howard garde espoir.

« Aucune femme n’a jamais acheté un bijou. On pourrait soulever un pendentif de son lit et le frotter entre ses doigts. Elle disait : C’est sûr, quand il disait : Eh bien, maintenant, c’est une belle pièce. Parfois, il voyait le visage d’une femme se figer l’espace d’une seconde, les bijoux suscitant quelque espoir personnel à moitié oublié, quelques rêves à l’aube d’un mariage lointain. Ou son souffle s’accélérait, comme si quelque chose de long accroché à un clou ou à une chaîne semblait se détacher, mais seulement pendant une seconde. La femme rendrait le bibelot qu’il offrait. non, non, je suppose que non, Howard. « 

La notion de réalités alternatives apparaît de différentes manières – spéculation quant à savoir si nous avons des êtres fantômes vivant des vies différentes et meilleures. C’est la façon dont certaines personnes pensent du paradis – l’endroit où nos vraies vies seront, et bien sûr elles seront parfaites. . . n’est-ce pas ?

Un tel exemple implique un ermite que Howard visite chaque année. Personne ne sait rien de lui ni de comment il vit. Il n’y a jamais aucun signe d’incendie, alors comment survit-il aux hivers rigoureux ?

« Howard, au lieu d’essayer d’expliquer l’existence de l’ermite en termes de feux de foyer et de cabanes de trappeurs, a préféré l’espace vide que le vieil homme semblait réellement habiter ; il aimait à penser à quelque pli dans les bois, à quelque jointure que seul l’ermite pouvait sentir et dans lequel se glisser. . . « 

Il y a des sermons entrecoupés et des extraits supposés d’un livre d’horloge, dont aucun ne m’intéressait. (Ce n’est pas important.)

Il existe de nombreuses autres références religieuses. J’ai aimé celui-ci, de Howard encore, après une crise.

« . . . ce matin a fait craindre qu’il ne se soit caché quelque part sur l’une des routes secondaires qu’il avait l’intention de prospecter une autre saisie, un éclair enroulé derrière un rocher ou une souche ou dans le creux d’un arbre ou quelque étrange à côté et que son décès déclencherait à jaillir, d’exploser et de l’empaler.

Quelle vanité ! Quel culot d’élire pour soi une telle attention, bonne ou mauvaise. Projetez-vous au-dessus de vous-même. Regardez le haut de votre chapeau poussiéreux : feutre pas cher, fané et rapiécé avec les chutes du dernier feutre fané et rapiécé. Quelle couronne ! Quel roi tu es pour mériter un tel déplaisir, combien il est important que Dieu arrête tout ce qu’il s’occupe et te jette des boulons à la tête.

J’ai dit exactement cela si souvent aux gens qui craignaient que Dieu ne les frappe. Eh bien, pas exactement.

J’ai vraiment apprécié cela, et mes arguties semblent mesquines avec le recul. Avec le recul, je me souviens de nombreux épisodes et ruminations fascinants, mais je ne me souviens pas quel garçon/homme a dit/ressenti quoi. Peut-être que l’intention était qu’ils soient chacun une extension de l’autre ou qu’ils se chevauchent, ou que nous vivions tous en même temps. Je ne prétends pas savoir. (Ce n’est pas important.)