mercredi, novembre 13, 2024

515 minutes à l’hôtel Mark

Il est trois heures et demie le jour du Met Gala, et il y a un sentiment de chaos imminent dans le hall de l’hôtel Mark. Les stylistes se précipitent, des valises de la taille d’un réfrigérateur en remorque, tandis que les publicistes se bousculent à travers une foule d’invités bouche bée. Les célébrités partiront bientôt, plus ou moins par ordre de gloire, et des hordes de fans hurlants se font déjà entendre à l’extérieur.

Cela commence à 16h05 avec Chloë Grace Moretz dans un habit Louis Vuitton, suivi d’une ribambelle d’héritières américaines dont une Hearst et une Rockefeller (le thème est « Gilded Glamour », après tout). A 16h15, les ascenseurs s’ouvrent aux différents membres du Bridgerton casting, y compris Phoebe Dynevor dans le genre de robe que l’on porte quand ils sont sur le point de rencontrer leur ex. Les gens arrêtent enfin de demander « Qui est que? » vers 16h22, lorsque Joe Jonas et Sophie Turner traversent le hall. « J’ai faim », grogne une Sophie très enceinte avant qu’ils ne se précipitent par les portes et dans leur voiture.

A 17h20, c’est du brouhaha près des ascenseurs. Un silence s’abat sur la foule. « D’une minute à l’autre ! » crie un agent de sécurité, et pendant un moment de folie, je me demande si Rihanna s’est faufilée par l’arrière. Mais soudain, elle est là, béate dans un diadème et sans lunettes de soleil, clignant des yeux vers nous tous comme une reine de bal bienveillante : Anna Wintour.

Photo: Gus Aronson

Je vais a la salle de bain. Les jeunes mariés Brooklyn Beckham et Nicola Peltz arrivent après moi, et un photographe commence à les prendre en photo dans le miroir. « Plus de lèvres, Nicola. Plus de poitrine, Brooklyn, «  elle dit. « Bien bien. » C’est intelligent : alors que le photographe s’éloigne, Nicola tient son téléphone pour donner l’impression qu’il elle est responsable des photos. J’ouvre légèrement la porte de la cabine. « Restez dans la cabine ! » crie le photographe alors que je ruine une des fausses images miroir. « Non! » Je me lave les mains et fous le camp.

De retour dans le hall, les choses sont devenues indisciplinées. Le plâtre E! L’équipe déborde du bar Mark et pénètre dans le hall, où deux bulldogs aux colliers Moschino s’accouplent (ils sont de Megan Thee Stallion et « essayent toujours de baiser », dit l’un de son entourage).

A 17h50, le foyer est plein à craquer. Tout sent l’herbe et le champagne, et je peux à peine bouger. Phoebe Bridgers s’attarde près de la réception avec un type qui n’est pas Paul Mescal (et sans bague de fiançailles, pour faire taire cette rumeur). A quelques mètres de là, Sebastian Stan, de la tête aux pieds en Post-it rose, boit un Aperol spritz et fait sa cour dans un cercle de publicistes. « UN terrain a changé dans le dix ans Je suis allé au Met Gala », dit-il.

A côté, Sabrina Carpenter, qui porte du Paco Rabanne, s’exerce à prononcer le nom du créateur : « Paca Rabonne… Paco Robone… ». J’entends un cri et, me tournant vers l’ascenseur, je vois émerger Jack Harlow. Quelqu’un l’appelle « Gen-Z Post Malone », et je lui demande ce qui l’excite le plus. « Je ne sais pas, dis-leur juste quelque chose de bien sur moi », dit-il, puis fait un tas de signes de gang mystifiants avec ses mains.

A 19h00 précises, la foule s’agite et je suis écrasé contre le mur alors qu’une foule de stars fait sa sortie. Ils se précipitent vers SZA, dont le chapeau de sorcière géant renverse les caméras ; Janelle Monáe, posant dans un casque ébloui; et Teyana Taylor, qui ressemble à un fembot éthéré dans une robe violette Iris van Herpen. Ils sont suivis par Odell Beckham Jr., qui porte 500 000 $ de colliers incrustés de bijoux et un survêtement en daim vert qui, selon lui, a été inspiré par « un cactus ».

Photo: Gus Aronson

Derrière lui, Bella Hadid se maquille. « Est-ce que notre voiture est dehors ? » demande-t-elle, avec tout le monde. L’ascenseur qu’elle utilise comme miroir s’ouvre pour révéler Emily Ratajkowski, et les salutations criardes des mannequins se mêlent aux cris des assistants, qui sont toujours en train de rentrer, de rougir et de vaporiser les cheveux de leurs patrons à un pouce de leur vie. L’homme le plus sexy du monde, qui s’avère être une idole de la K-pop nommée Johnny NCT, se faufile dans cette foule en sueur et en criant, l’air extrêmement ennuyé par tout cela.

À 19h45, le hall se vide alors que les célébrités font tout ce qu’elles font au Met Gala à 0,3 mile. The Mark se prépare déjà pour leur retour et déploie son chariot de hot-dogs Jean-Georges alors que le NYPD retire les rôdeurs du hall. Celui qui est manqué, un TikToker avec une perruque blonde et une cagoule, s’est faufilé en utilisant de fausses informations d’identification Getty. « Tu dois être intelligent dans la rue », me dit-elle en se tapotant le nez, et je remarque « Fuck 12 » tatoué entre ses doigts. Elle est vraiment énervée que des «milliardaires comme Elon Musk» soient invités au Met Gala et est ici pour poser à «ma fille Anna Wintour» des questions pointues sur les manifestants et le racisme général.

Photo: Gus Aronson

Vers 23h27, Megan Thee Stallion réintègre le hall, twerkant avec enthousiasme en réponse aux questions sur sa soirée. À 23 h 31, Sebastian Stan s’affale après elle (« Ouais, tout allait bien », grogne-t-il lorsqu’on lui demande s’il a passé un bon moment). Quatre minutes plus tard, ils sont suivis d’un surprenant trio : Phoebe Bridgers, cette fois avec Paul Mescal, suivi de son Personnes normales petite amie, Daisy Edgar-Jones. Toujours gentleman, Mescal tient les deux chaussures de femme et me fait un signe de tête penaud comme pour dire : Ah oui, vous m’avez vu nu.

La plupart des gens rentrent assez ivres pour accepter les frites et les hot-dogs qu’on leur offre, et en attendant les ascenseurs, Karlie Kloss, Bella Hadid et Rosalía sont figées, brièvement, dans une sorte de peinture de joyeuse compagnie hollandaise, corsets lâches, talons bas et frites farcies dans la bouche. À minuit, Michael Bloomberg, ayant l’air d’avoir dépassé l’heure du coucher, tue l’ambiance lorsqu’il entre avec une bande d’hommes en costume. « Va te faire foutre, Bloomberg ! » crie l’anarchiste TikToker. Il ne s’en aperçoit pas et procède à une série de poignées de main dans le bar Mark.

Un peu plus tard, Anderson .Paak, vêtu de Gucci et d’une perruque coupe champignon, danse en sortant du hall et dans la nuit. Gabrielle Union, dans une robe Fendi maintenue par des épingles à nourrice géantes, se retourne brièvement. « Vous êtes prêts à descendre dans la rue ? » dit-elle au grand hall. Une acclamation, puis tout ce qui reste de la nuit, ce sont des plumes errantes, des housses d’appareil photo en plastique et l’odeur persistante des hot-dogs.

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